Capítulo 588:

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No se limitaba a observarla; se había infiltrado en sus comunicaciones. No solo le cerraba puertas; le mostraba su mano en la cerradura de cada una de ellas.

Se recostó, con el portátil caliente sobre los muslos, y contempló las luces de la ciudad. Las vías de escape habían desaparecido. Los aliados habían sido silenciados. La coraza corporativa que había tardado años en construir se había disuelto ante un ácido contra el que no podía luchar.

El matrimonio con Kevin era una jaula. La toma de control de Cedrick era otro tipo de jaula: más elegante, más moderna, pero igual de ineludible. Se encontraba entre dos paredes que se cerraban, y la única variable que le quedaba era la forma en que acabaría aplastada.

Su mirada se posó en la bolsa de viaje junto a la puerta, pequeña, negra y patéticamente insuficiente. Contenía un pasaporte, dinero en efectivo y las fórmulas básicas de los perfumes. La fantasía de una vida en la que simplemente pudiera huir. ¿Pero huir adónde? ¿A qué país, a qué continente, donde su influencia no pudiera echar por tierra un acuerdo o inmovilizar un jet privado?

No había ningún «fuera». Ningún «más allá». Solo él.

El reloj de su ordenador portátil marcaba las 23:47. Trece minutos para la medianoche. Trece minutos para elegir a su verdugo.

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No acudiría a él como una víctima. No suplicaría. Acudiría como A. Marsh, la propietaria beneficiaria, a una negociación. Era una mentira, una delgada coraza, pero era todo lo que le quedaba.

Isidora se puso de pie. Se dirigió a su armario, pasando junto a los vestidos y trajes que constituían su uniforme público, y eligió su armadura: unos sencillos pantalones negros, una blusa de seda y una chaqueta de corte impecable. Se quitó los rubíes de las orejas y los colocó con cuidado sobre la cómoda. No llevaría su marca a esta reunión. Iría siendo ella misma. O lo que quedaba de ella.

Cogió la BlackBerry, con la mano ya firme. Envió un último mensaje cifrado. No a Cedrick. A Joy.

El Plan B está comprometido. Voy directamente a la fuente. Si no tienes noticias mías antes de las 3 de la madrugada, divulga el contenido del disco de obsidiana.

A continuación, borró el mensaje, formateó el teléfono y salió por la puerta, bajo la lluvia, hacia el ático en lo más alto del mundo donde la esperaba el diablo.

El bajo retumbaba en el pecho de Isidora como un segundo latido.

Estaba de pie en la zona VIP del club del Meatpacking District, observando cómo Kevin saboreaba su tercer martini, viendo cómo sus ojos seguían a todas las rubias de la sala que no fueran ella. El anillo de compromiso en su dedo le parecía un grillete, pesado, frío y obsceno.

Debería marcharse. Debería haberse ido hace horas, nunca debería haber venido. Pero su presencia allí era un acto necesario de rebeldía, una interpretación pública del papel que estaba a punto de hacer añicos. Se quedó. Sonrió cuando era necesario. Asintió cuando le hablaban. Interpretó el papel de la prometida obediente y no amada.

El móvil de Kevin vibró. Él le echó un vistazo y ella vio algo destellar en su rostro: culpa, emoción, esa combinación particular que significaba Chantelle. Se levantó, murmurando algo sobre ir al baño, y desapareció entre la multitud.

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