Capítulo 572:

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A Cedrick se le cortó la respiración. Luego se liberó. Ella sintió cómo la tensión abandonaba su cuello, sus hombros, esa terrible preparación enredada que nunca le abandonaba del todo.

«No deberías». Su voz era apenas audible. «Deberías odiarme».

«Te odio». No dejó de moverse. «Te odio por lo de París. Te odio por las mentiras. Te odio por hacerme…» se interrumpió, apretando más fuerte con los dedos, «por hacer que me importe si vives o mueres».

Silencio. El coche avanzaba entre el tráfico, la lluvia tamborileaba contra el techo con un ritmo que se sincronizaba con su pulso.

«Ella no era nada». Las palabras le salieron forzadas, torpes. «Victoria. Una tapadera. Necesitaba…» Se detuvo, apretando la mandíbula ante la confesión. «Necesitaba elegir algo. Sin público».

Las manos de Isidora se detuvieron. Lo miró fijamente en la penumbra: al hombre que nunca había explicado nada, que tomaba y exigía y nunca preguntaba.

«Por mí».

Abrió los ojos. Grises, agotados y totalmente indefensos. «¿Quién más?».

La pregunta quedó suspendida entre ellos. Debería insistir más, debería exigir la explicación completa que se le debía. Pero su piel se enfriaba bajo sus dedos, su respiración se hacía más profunda, y una parte de ella —la parte que había visto desvanecerse a su madre, que había aprendido a medir el amor en pequeños gestos de cariño— no podía soportar romper ese momento.

Siguió trabajando. Pasaron los minutos. La lluvia amainó. Y poco a poco, de forma casi imposible, sintió cómo se deslizaba hacia el sueño.

Su rostro cambió al caer en la inconsciencia. Las líneas marcadas se suavizaron. La tensión perpetua alrededor de su boca se relajó. Parecía más joven. Casi vulnerable.

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Tenía el teléfono en la mano antes de poder detenerse. Tras una larga lucha interna, cedió al impulso —no como un trofeo, sino como prueba. Prueba de que esta versión tranquila y quebrantada de él existía. Modo silencioso. Flash desactivado. Encuadró la foto: su perfil contra el cuero, las pestañas oscuras contra la piel pálida, la mano que había causado tanto daño ahora extendida, abierta y vacía.

Hizo la foto.

La pantalla le mostró exactamente lo que había capturado: un tirano en un raro momento de reposo, con la armadura abandonada, las heridas al descubierto. Se quedó mirándola durante un largo rato y luego la guardó en una carpeta oculta con un nombre que nunca pronunciaría en voz alta.

Los momentos excepcionales del tirano.

Seguía mirando fijamente la pantalla cuando su mano se cerró alrededor de su muñeca.

El café estaba horrible.

Joy estaba de pie en la sala VIP de primera clase de la terminal internacional, observando cómo los posos de su bebida se arremolinaban en el fondo de un vaso de papel, e intentó convencerse de que aquello era venganza suficiente. De que la cafeína le daría fuerzas para afrontar lo que viniera después. De que no acababa de abandonar a su mejor amiga en manos de un hombre que coleccionaba personas como si fueran sellos.

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