Capítulo 571:

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Isidora se apretó contra la puerta del fondo; su omóplato se apoyó en el plástico moldeado del reposabrazos y su cadera, contra el cuero. La mampara estaba levantada: una pared de cristal insonorizado que los separaba del conductor. Del mundo.

No podía verlo. Pero podía olerlo.

Menta. Tabaco. Algo más oscuro en el fondo —algo cobrizo y extraño—. El olor de un hombre que había llevado su cuerpo más allá de sus límites y que funcionaba a base de las últimas fuerzas y de pura fuerza de voluntad.

«Estás sangrando».

Las palabras salieron antes de que pudiera detenerlas. Estúpido. Revelador. Apretó los labios con fuerza, pero el daño ya estaba hecho.

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Un movimiento en la oscuridad. El crujido del cuero. Luego, su voz —más áspera de lo que recordaba, despojada de la crueldad pulida que lucía como una armadura—.

«Qué observadora».

No debería preguntar. No debería importarle. El recuerdo de la sonrisa de Victoria aún estaba fresco; la imagen de él observando a otra mujer probándose diamantes se le había grabado a fuego en las retinas.

Pero sus manos se movían. Buscaban los mandos del asiento, localizando el botón que encendía las luces interiores.

«No lo hagas». Su voz se agudizó. «La luz…»

Demasiado tarde. El suave resplandor lo iluminaba a retazos. Las ojeras, moradas y profundas. El brillo del sudor en su frente. La forma en que su mano derecha se apretaba contra su costado izquierdo, con los dedos enroscados en la tela de su camisa.

Sangre. No mucha. Lo suficiente para oscurecer la lana gris carbón hasta convertirla en negro.

—Idiota. —Las palabras salieron ásperas, entrecortadas—. Eres un auténtico… ¿qué has hecho?

—Una fusión y adquisición transfronteriza. —Intentó esbozar una sonrisa y solo consiguió algo parecido a una mueca—. Más violenta de lo que anunciaban.

Ella lo miró fijamente, con una fría satisfacción que luchaba contra un instinto más profundo y traicionero. Bien, pensó una parte despiadada de ella. Espero que te duela. Pero entonces vio el temblor en su mandíbula apretada, el tenue brillo de sudor en su labio superior… y afloró un vago recuerdo. Su madre, en los últimos meses, igual de pálida, igual de decidida a fingir que el dolor no la estaba consumiendo por dentro. Ese recuerdo fue una llave que abrió una puerta que ella había sellado a cal y canto. La ira no desapareció, pero de repente se vio invadida por una oleada asfixiante de empatía que no deseaba y que no podía controlar.

«Tu cabeza». Se inclinó hacia delante, con cada centímetro de su cuerpo traicionándola. «¿Cuánto tiempo?»

«Cuarenta y ocho horas». La confesión salió áspera, a regañadientes. «Quizá más. La medicación dejó de hacer efecto hace seis horas».

Conocía esos síntomas. Los había visto en su madre en los últimos meses, cuando el dolor superaba a las recetas. Una migraña —de esas que nublan la vista, te quitan el habla y hacen llorar a hombres fuertes—.

Sus manos encontraron las sienes de él antes de que su cerebro pudiera intervenir. Dedos fríos contra la piel febril. El contacto le hizo estremecerse, luego quedarse paralizado, con todo el cuerpo rígido.

«No te muevas». Su voz era ahora suave, el tono que utilizaba con animales asustados y sustancias químicas volátiles. «Simplemente, no lo hagas».

Empezó a trabajar. Pequeños círculos al principio, localizando los puntos de presión con la precisión de un entrenamiento que llevaba años sin practicar. Su madre le había enseñado aquello, en las horas tranquilas entre tratamientos, cuando las propias manos de Babette se habían vuelto demasiado débiles para ayudarse a sí misma.

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