Capítulo 573:

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Sacó el móvil —no para enviar un mensaje a Isidora, un gesto inútil a estas alturas—, sino para consultar la información de llegadas. Se desplazó por la lista de vuelos procedentes de París, con la mandíbula apretada. Su dedo se detuvo en un nombre de la lista de pasajeros de Air France, el vuelo que había aterrizado una hora después del suyo: Wyatt, Chloe.

Una sonrisa lenta y fría se dibujó en el rostro de Joy. Por supuesto. La víbora regresaba al nido.

No tuvo que esperar mucho. La sala VIP era la única destinada a los pasajeros de clase premium de esa serie de vuelos. Era simplemente cuestión de tiempo.

Y entonces la vio.

Chloe Wyatt.

La identificación fue inmediata, visceral. El pelo rubio, con mechas recientes. El equipaje de diseño, con las esquinas arañadas por un manejo brusco. El modo de andar —ese paso particular en el que se balanceaban las caderas y que gritaba «mírame», incluso cuando la mujer que lo lucía estaba claramente agotada.

Tenía un aspecto horrible. El maquillaje era impecable, por supuesto —como no podía ser de otra manera, con los recursos de que disponía—, pero la piel que había debajo estaba gris y hinchada. Sus ojos, al pasar bajo una lámpara, mostraban las venas rojas de alguien que llevaba días sin dormir.

Joy sintió cómo se le torcía el labio. París. Mientras Isidora había estado salvando su desfile, ¿qué había estado haciendo Chloe, exactamente? ¿Tramando? ¿Urdiendo planes? ¿Ofreciéndose a esa criatura de Thorne a cambio de munición?

La taza de café se arrugó en su mano.

Se movió con decisión deliberada: sus pies la llevaron a través del salón, y su trayectoria convergió con la de Chloe en el preciso momento en que la otra mujer estaba distraída con su teléfono, con la atención fija en algún mensaje que, claramente, no traía buenas noticias.

Joy extendió el pie. Solo un poco. Un cambio casual de peso, el movimiento de una mujer que ajusta su postura.

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El tacón de Chloe se enganchó. Se torció el tobillo. El costoso equipaje salió volando, y la propia Chloe —la perfecta y venenosa Chloe— cayó de bruces sobre el suelo pulido.

El sonido fue satisfactorio. Un grito agudo, truncado. El golpe sordo del cuerpo contra las baldosas. Los cosméticos se esparcieron desde un bolso que no se había cerrado bien; el pintalabios y los polvos rodaron por el suelo como soldados caídos.

«Dios mío». La voz de Joy resonó —brillante, preocupada, con el tono perfecto de una sorpresa bien educada—. «¿Estás bien? Eso ha tenido pinta de doler».

El rostro de Chloe se contorsionó, con la rabia y la humillación luchando por imponerse. Se incorporó apoyándose en un codo, con el pelo cayéndole sobre los ojos, y la falda subiéndose hasta dejar al descubierto unos muslos que mostraban las marcas de una violencia reciente.

Joy lo vio. Lo tomó nota. Lo archivó.

—Tú —la voz de Chloe era un siseo, apenas controlado—. Lo has hecho a propósito.

«¿Hice qué?», Joy abrió mucho los ojos, la viva imagen de la confusión inocente. «Solo estaba aquí de pie. Quizá si hubieras mirado por dónde caminabas…»

«No te hagas la tonta». Chloe ya se había puesto en pie y se alisaba la falda con las manos temblorosas. «Eres su amiga. Su pequeña mascota. ¿Crees que no sé quién eres?»

« «Creo», dijo Joy, bajando la voz hasta un murmullo que no se oía, «que eres una persona desesperada y destrozada que está a punto de montar un escándalo en público. Y creo…» se acercó, lo bastante como para oler el perfume de Chloe, caro e inapropiado, «…que ahora mismo no te puedes permitir más atención. ¿Verdad, cariño?»

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