Capítulo 982:

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Deslizó la pantalla hacia abajo frenéticamente, con los ojos devorando el texto del artículo. En él se detallaba el comportamiento inusual de Grayson en el escenario, seguido de la declaración oficial del Grupo Lancaster que supuso su ejecución pública.

«…El Grupo Lancaster está consternado por las acciones delictivas de la Sra. Escobar y ha puesto fin a toda colaboración, con efecto inmediato…» Las frías palabras corporativas se difuminaban entre sus lágrimas.

El inmenso impacto psicológico desencadenó un extraño mecanismo de supervivencia en su mente fracturada. El temblor cesó. Una sonrisa extraña y escalofriante se dibujó en sus labios.

«Lo entiendo», se rió entre risitas, un sonido histérico que hizo que un jugador cercano la mirara como si estuviera loca. «¡Por fin lo entiendo!»

Una lógica ridícula y desesperada comenzó a formarse entre las ruinas de su cordura. «Gray me está protegiendo. ¡Todo esto es una estrategia de relaciones públicas brillantemente orquestada!»

«Me está condenando en público para apaciguar al FBI y al Departamento de Defensa. ¡Finge favorecer a Isolde para desviar la atención de los medios de comunicación de mí!»

«¡Solo si me pintan como un peón insignificante y descartado, los enemigos ocultos de Damien dejarán de perseguirme!»

Cuanto más lo pensaba, más sentido tenía para ella. Sus ojos, antes vacíos de desesperación, ahora ardían con un fervor renovado y patológico. Estaba convencida de que Grayson aún la amaba, de que todo aquello no era más que un elaborado y doloroso acto de amor para salvarle la vida.

«Sí», declaró ante el monitor polvoriento. «Tengo que encontrarlo. ¡Tengo que ir a verle y decirle que comprendo su sacrificio!».

Belle se levantó de un salto de su asiento, y la silla rozó ruidosamente el suelo. Salió disparada de la cafetería y volvió a la lluvia helada, con el rumbo ya fijado y seguro: el ático de Grayson en el Upper East Side.

En ese mismo instante, al otro lado de la ciudad, el olor estéril a lejía y yodo inundaba un pasillo del NewYork-Presbyterian Hospital.

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Isolde Carson caminaba lentamente, con dos tazas de café caliente en las manos y el rostro marcado por el cansancio. Se dirigía hacia la Unidad de Cuidados Intensivos, donde Julian Thorne acababa de salir de estado crítico tras una noche de cirugía de urgencia.

Su mente no dejaba de reproducir la angustiosa escena del aparcamiento, el destello de la hoja y el cuerpo de Julian desplomándose para protegerla. Ese recuerdo se entremezclaba ahora con otro: el rostro de Grayson en la escalera de incendios, su voz un gruñido grave y amenazante. «Aléjate de él, Isolde».

Llegó a la habitación de Julian y respiró hondo, armándose de valor antes de empujar la puerta para abrirla.

Justo cuando sus dedos rozaron el metal frío, una mano grande y bien definida, adornada con un reloj de lujo, se extendió desde un lado, agarrando con firmeza el pomo y manteniendo la puerta cerrada.

Diez minutos antes.

Isolde estaba sentada acurrucada en un rincón del abarrotado Starbucks del hospital, con las manos envueltas alrededor de un café negro hirviendo. Intentaba ahuyentar el escalofrío que se le había metido hasta los huesos, un frío que no tenía nada que ver con el tiempo y todo que ver con una noche de insomnio.

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