Capítulo 981:

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«¿Una salida? Claro que hay una salida», dijo él con una risa suave y venenosa. «Busca un abogado de oficio decente, intenta llegar a un acuerdo con la fiscalía. Quizá puedas reducir tu condena de veinte años a quince».

«Y no vuelvas a llamarme jamás. Si te atreves a mencionar mi nombre al FBI, me encargaré personalmente de que tu estancia en la cárcel sea un auténtico infierno».

Clic. El tono de marcación fue un sonido sordo e implacable.

Belle se quedó mirando al vacío la notificación «Llamada finalizada» en su pantalla. La última chispa de esperanza se había extinguido por completo.

Como si fuera una señal, un camión a toda velocidad atravesó un enorme charco junto a la acera. Una oleada de agua negra y sucia brotó, empapándola de pies a cabeza.

Su vestido de diseño, que en su día había sido un símbolo de su poder y estatus, ahora estaba manchado con la suciedad de la ciudad y desprendía un olor repugnante.

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Los pocos peatones que pasaban apresurados le lanzaban miradas de asco, esquivándola como si fuera portadora de una plaga.

Belle se hundió lentamente en el suelo mugriento de la parada de autobús, llevándose las rodillas al pecho. Un sollozo ahogado y desesperado se le escapó por fin de los labios, un sonido que quedó ahogado por el rugido de la ciudad y la lluvia implacable. En esta ciudad, construida sobre el capital y los contactos, una persona sin valor valía menos que los perros callejeros que deambulaban por los callejones.

El aguacero sobre Manhattan se intensificó, convirtiendo las luces de la ciudad en un caos borroso e impresionista. Belle Escobar deambulaba por las calles cercanas a Times Square como un espectro; su vestido de diseño era ahora un harapo empapado y destrozado que se ceñía a su cuerpo tembloroso. Era una reina mendiga, despojada de su reino.

Con frío, hambre y desesperada, sus ojos se posaron en el llamativo letrero de neón de un cibercafé barato abierto las 24 horas. Con los últimos dólares en monedas apretados en el puño, se abrió paso hacia el interior.

El aire estaba cargado con el hedor a sudor rancio y a café barato quemado. Belle encontró un ordenador apartado en un rincón; con los dedos temblorosos, inició sesión en su correo electrónico privado.

No había mensajes sin leer. Un vacío donde esperaba encontrar súplicas o instrucciones. Incapaz de aceptar el silencio, abrió un navegador y se dirigió a la página de inicio del Wall Street Journal, con una curiosidad morbosa por ver las noticias sobre su propia caída.

La página se cargó y una enorme fotografía en alta definición, que ocupaba todo el banner superior, se estrelló contra sus retinas como un golpe físico.

Ahí estaba él. Grayson Lancaster, vestido con un traje a medida perfectamente entallado, inclinado ligeramente hacia delante, entregando el trofeo de oro macizo del campeonato de la ISSDC a Isolde Carson.

La cámara había captado su mirada mientras observaba a Isolde, y era aterradora. No era admiración ni respeto. Era una compleja tormenta de posesividad extrema, locura y una contención a duras penas controlada que parecía a punto de romperse.

El titular le gritaba con letras gruesas y crueles: «La coronación de una reina de la tecnología: ¿Se inclina el tirano Lancaster?»

Belle se quedó mirando fijamente, clavando las uñas en el teclado mugriento, a punto de romper las teclas de plástico. Los celos, potentes y venenosos, se enroscaban en sus entrañas como una víbora.

«No… eso es imposible», susurró, con el aliento atascado en la garganta. «La forma en que la mira… no puede ser».

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