Capítulo 983:

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Las imágenes del aparcamiento subterráneo se repetían en bucle en su mente: el destello de una navaja plegable lanzándose hacia ella, la impactante salpicadura carmesí cuando Damien se derrumbó ante ella. Sus dedos temblaban involuntariamente.

De repente, la silla frente a ella se echó hacia atrás con un chirrido. Un aroma intenso a lluvia fría y una colonia familiar y cara invadieron su espacio.

Isolde levantó la cabeza de golpe. Grayson Lancaster estaba sentado frente a ella, con el aspecto de una estatua sombría e inmóvil.

Todavía llevaba el traje de la noche anterior, sin corbata y con el cuello abierto. Tenía los ojos enrojecidos y las ojeras que se le marcaban eran testimonio de su propia noche en vela. Irradiaba una energía peligrosa y volátil.

—¿Qué haces todavía aquí? —La voz de Grayson era un gruñido grave, teñido de una furia que apenas contenía—. Te lo advertí anoche. Mantente alejada de ese pedazo de basura.

Una oleada de repugnancia e incredulidad se apoderó de Isolde. —Grayson, ¿sufres algún tipo de psicosis? Damien estuvo a punto de morir salvándome la vida, ¿y tú estás aquí preguntándome por qué estoy en el hospital?

Las pupilas de Grayson se contrajeron. Se abalanzó hacia delante y le agarró la mano con fuerza sobre la mesa. Su agarre era inmenso; su pulgar frotaba con brusquedad un pequeño rasguño que tenía en el dorso de la mano, fruto de la forcejeo de la noche anterior.

«¿Salvarte? ¿Crees que fue un accidente?» Su voz se redujo a un susurro aterrador, el sonido de una bestia acorralada. «Los asesinos como ese no fallan». Un destello de miedo genuino y oculto cruzó el rostro de Grayson. «Si de verdad hubieran querido matarte, ni siquiera habrías llegado a la ambulancia».

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«Esto fue una trampa, Isolde», concluyó Grayson, mientras su mente retorcía los acontecimientos hasta convertirlos en la única versión que podía comprender. «¡Está utilizando una herida autoinfligida para ganarse tu confianza!».

Isolde retiró la mano de un tirón. Unas gotas de café salpicaron la mesa. «¡Ya basta! ¿Crees que todo el mundo es tan intrigante como tú?». Su voz se volvió gélida. «Utilizaste a Belle como cebo para el FBI en beneficio de tus propios intereses. ¿Y ahora vas a difamar a un hombre que acaba de salir del quirófano?».

Al mencionar a Belle, una expresión de extrema irritación se dibujó en el rostro de Grayson. «No me hables de esa estúpida mujer. Se lo merecía».

«Eres verdaderamente despiadado, Grayson». Isolde se puso de pie y lo miró desde arriba. «Pero más que eso, ahora mismo, me pareces patético».

«Eres como un animal acorralado, que ve enemigos por todas partes. Vives en tu propio mundo paranoico. No me arrastres a eso». Dicho esto, cogió su café y se dirigió hacia los ascensores.

Grayson se puso en pie de un salto, acortando la distancia entre ellos con sus largas zancadas. Los chasquidos secos de sus zapatos de cuero sobre el suelo de mármol resonaron con urgencia por el pasillo.

«¡Isolde, para!». Llegó al ascensor justo cuando las puertas se estaban cerrando, metiendo el brazo entre ellas para activar el sensor.

Las puertas se volvieron a abrir. Grayson se coló en la pequeña cabina, trayendo consigo una ráfaga de aire frío. Inmediatamente pulsó el botón de la ala VIP de la última planta.

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