Capítulo 972:

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«Y aún hay más», añadió Maxwell en voz baja. «Se aprovechó de tu odio hacia ella, sabiendo que serías tú quien lo sacaría a la luz ante el mundo entero. Te utilizó como verdugo».

Los dedos de Isolde se apretaron alrededor de su vaso, y los nudillos se le pusieron blancos. El cálculo tan frío y despiadado de todo aquello era sobrecogedor. Grayson no se había limitado a deshacerse de una amante; había orquestado su aniquilación.

«Pero ¿por qué?», preguntó Maxwell, dando voz a la pregunta que ahora gritaba en la mente de Isolde. «¿Por qué llegar a extremos tan elaborados para destruir a una amante? Una simple ruptura habría sido más fácil».

Isolde contempló las luces lejanas y centelleantes, con la mente a mil por hora. La amenaza de Willow, las noventa y nueve rosas negras de la noche anterior, este plan increíblemente complejo: era demasiado. Demasiado estridente.

«Porque no necesitaba una ruptura», dijo, entrecerrando los ojos con terrible certeza. «Necesitaba una explosión. Un espectáculo lo suficientemente grande como para atraer todas las miradas». Un escalofrío que no tenía nada que ver con el viento le recorrió el pecho. «Está utilizando esto para encubrir otra cosa. Algo mucho, mucho peor».

La fiesta de celebración en The Glasshouse estaba llegando a su fin; las luces de la ciudad brillaban abajo como una constelación caída. Eran las once de la noche. Isolde rechazó educadamente la oferta de Maxwell de acompañarla a casa, alegando que necesitaba silencio tras el ruido de la velada. Se envolvió en su abrigo negro de cachemira y tomó sola el ascensor VIP.

El ascensor se abrió en la P3, el nivel más profundo del garaje. Hormigón y sombras. El suave zumbido de los ventiladores era el único sonido.

Su coche, un Maybach negro, la esperaba en la plaza catorce. Pero su chófer, el Viejo Joe, como ella lo llamaba, no estaba junto a él.

«¿Joe?»

Su voz resonó. No hubo respuesta.

Avanzó, con los tacones resonando contra el hormigón. Una poderosa sensación de peligro la invadió. Entonces le llegó el olor, débil pero inconfundible: hierro y sal, el regusto a cobre de la sangre.

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Sin dudarlo un instante, Isolde se volvió hacia el ascensor. Su mano buscó en el bolsillo y sus dedos se cerraron alrededor del frío cilindro de spray de pimienta de alta concentración mientras pulsaba el botón de emergencia de su teléfono.

Se encontró con el paso bloqueado.

Dos hombres surgieron de las sombras. Sudaderas negras con capucha, rostros ocultos tras máscaras, el tipo de anonimato que delataba intenciones profesionales. Uno de ellos empuñaba una navaja táctica plegable, cuya hoja brillaba fríamente.

—Señorita Carson —dijo el hombre de la navaja, con voz grave y ronca—. Alguien le envía saludos. —Comenzó a acortar la distancia.

Isolde se obligó a mantener la calma, con la mente a mil por hora. ¿Era obra de Belle? ¿O de Damien, el remitente de las rosas negras? «Sea lo que sea lo que te pague tu jefe, te lo triplicaré», dijo ella, ganando tiempo, mientras su pulgar pulsaba la secuencia de pánico en la pantalla de su móvil.

El asesino soltó una risa fría. «Lo siento, este es un contrato cerrado. El cliente no solo te quiere a ti. También quiere a tu hija».

Effie.

Aquella palabra la golpeó como una descarga eléctrica, quemando el miedo y dejando solo la claridad del instinto de supervivencia de una madre. Cuando el asesino se abalanzó, con el cuchillo apuntando a su estómago, ella se movió.

Se giró hacia un lado, y la hoja cortó el aire justo donde ella había estado. Levantó el brazo y pulsó con el pulgar el botón de disparo del spray.

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