Capítulo 973:

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La capsaicina concentrada le dio de lleno en la cara al hombre. Este gritó, un sonido áspero y agonizante, llevándose las manos a los ojos mientras retrocedía tambaleándose.

«¡Inútil!», gruñó el segundo hombre, sacando una pistola con silenciador de la cintura y apuntándole. A Isolde se le subió el corazón a la garganta. Frente a un arma, toda resistencia era inútil.

Un motor rugió.

En la fracción de segundo antes de que se apretara el gatillo, un Aston Martin plateado irrumpió en el garaje con un chirrido de neumáticos chirriantes. Sus luces largas se encendieron de golpe, creando un muro de luz cegador que hizo que el pistolero se apartara instintivamente. La puerta del coche se abrió de golpe y Damien Lancaster, vestido con una sencilla camisa de vestir, salió disparado del vehículo como una pantera.

No dudó ni un instante, embistió al pistolero y ambos cayeron al suelo de hormigón. La pistola salió disparada hacia la oscuridad.

«¡Vete! ¡Isolde, corre!», rugió Damien, con el brazo cerrado alrededor del cuello del asesino.

El primer hombre, cegado y enfurecido, se ponía en pie tambaleándose. Al oír el forcejeo, se abalanzó a ciegas con el cuchillo, adivinando la posición de Isolde mientras ella se movía hacia la pistola caída.

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Ella no estaba preparada para el ataque por el flanco.

«¡Cuidado!», la voz de Damien fue un rugido desesperado y gutural. Empujó al hombre que tenía debajo y se interpuso con su cuerpo delante de Isolde.

El sonido fue húmedo. Íntimo. El sonido de una hoja cortando la carne.

Isolde abrió mucho los ojos, horrorizada. La hoja táctica de diez centímetros estaba clavada hasta la empuñadura en el abdomen de Damien. Una mancha oscura brotó al instante sobre su camisa blanca, extendiéndose a una velocidad imposible.

Sirenas. Lejanas, acercándose, con su aullido cada vez más fuerte.

Al ver que su oportunidad se había esfumado, los dos asesinos se levantaron a toda prisa y desaparecieron por la escalera. Damien dejó escapar un gruñido ahogado; su alta figura se tambaleó antes de desplomarse a los pies de ella.

El agudo ulular de la sirena de una ambulancia rasgó la noche de Manhattan. El vehículo era una jaula de ruido y movimiento. Isolde estaba sentada en la parte trasera, con las manos apretadas con fuerza contra la herida del abdomen de Damien, mientras el calor pegajoso de su sangre se filtraba implacablemente entre sus dedos.

«¡No te vayas, Damien! ¡Ya casi hemos llegado!». La voz de Isolde temblaba; su costoso vestido de terciopelo negro estaba ahora empapado y arruinado por su sangre.

Él parpadeó, esforzándose por encontrar su rostro. Su propio rostro estaba mortalmente pálido, cubierto de sudor frío, pero logró esbozar una sonrisa débil y forzada. «No llores… directora Carson. Derramar mi sangre por ti… es un honor para mí».

La ambulancia se detuvo con un chirrido ante la sala de urgencias del NewYork-Presbyterian Hospital. Los paramédicos salieron en tropel, tirando de la camilla con la urgencia que les daba la experiencia.

«¡Herida penetrante abdominal, pérdida de sangre superior a 800 ml, la presión arterial está bajando! ¡Preparad un quirófano ya!», gritó el jefe de urgencias, con una voz que se imponía por encima del caos.

Isolde corrió junto a la camilla, con las manos aún manchadas de rojo, hasta que una enfermera la agarró del brazo, con suavidad pero con firmeza, deteniéndola en la línea roja pintada frente a las puertas del quirófano.

Las puertas se cerraron de golpe y la luz que había sobre ellas brilló con un rojo intenso e implacable. Isolde se apoyó contra la fría pared de azulejos, respirando a bocanadas entrecortadas.

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