Capítulo 971:

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Harper, que lo había oído desde cerca, soltó un resoplido burlón y agitó el líquido ámbar de su copa. «Típicas bravuconadas. Probablemente esté escondido en algún rincón, llorando por la caída en picado del precio de sus acciones».

Pero Isolde no sonrió. Se quedó mirando fijamente las burbujas que subían en su copa de champán, con una premonición gélida retorciéndose en sus entrañas. Grayson Lancaster no lanzaba amenazas vacías. Fingiendo que necesitaba retocarse el maquillaje, le entregó la copa a Harper y se escabulló de entre la multitud, dirigiéndose a la tranquila terraza contigua al salón de baile.

La pesada puerta de cristal se deslizó hasta cerrarse tras ella, amortiguando el ruido de la fiesta. Una ráfaga de viento frío de finales de otoño la recibió, trayendo consigo el aroma del invierno que se avecinaba. Caminó hasta el borde y miró hacia abajo, al río de luces de los faros que se extendía cincuenta pisos más abajo.

Unos pasos firmes se acercaron por detrás. Maxwell Hayes salió del salón de baile con dos copas de whisky en las manos. Le ofreció una. Ella la aceptó; el aroma ahumado le sirvió de reconfortante refugio.

—No disfrutas de este tipo de cosas —observó él, situándose a su lado.

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—Estoy pensando en una inconsistencia lógica —dijo ella, dando un sorbo al líquido ardiente—. Una fatal.

Maxwell arqueó una ceja, en una invitación silenciosa a continuar.

—Belle es una mujer profundamente estúpida —afirmó Isolde, con voz desprovista de emoción—. Ni siquiera es capaz de comprender las fórmulas básicas de la dinámica de fluidos.

«Y los datos de Valkyrie que filtró», continuó ella, «eran un borrador que abandoné hace una década, dejado en la red de seguridad de máximo nivel de la DARPA».

«Así que aquí está la pregunta: ¿cómo alguien que suspendió Física en la universidad es capaz de sortear un cortafuegos de nivel del Pentágono para recuperar un archivo ultrasecreto?». Isolde se giró, con la mirada aguda y penetrante.

La máscara social de Maxwell se desvaneció, sustituida por la aguda concentración del analista y antiguo contratista que había sido en su día. Comprendió las implicaciones al instante. «A menos que alguien se lo haya facilitado», dijo, con voz baja y dura.

«Exactamente». Isolde se recostó contra la barandilla. «Y esa persona necesitaría dos cosas: una autorización de seguridad de nivel extremadamente alto y la oportunidad de acceder a mis dispositivos personales».

Sus miradas se cruzaron en la penumbra, con un único nombre flotando tácito en el aire frío que los separaba. Grayson Lancaster.

«Hace cinco años —dijo Isolde, con el recuerdo aflorando con escalofriante claridad—, cuando nos casamos, dejé un disco duro cifrado con datos de proyectos antiguos en su estudio privado. El de su ático del Upper East Side».

«La seguridad de ese estudio es comparable a la de la cámara acorazada de un banco», añadió ella, con la voz que se volvía gélida. «Sin su huella dactilar y su escáner de retina, ni una mosca podría entrar».

«Así que Grayson desactivó la seguridad», concluyó Maxwell, encajando la última pieza del rompecabezas. «Permitió, o incluso guió, a Belle para que robara esos datos de tu disco duro».

Una brusca inspiración fue la única respuesta de Isolde. La horrible verdad se fue componiendo en su mente, un mosaico monstruoso de cálculo y crueldad.

«Sabía que los datos eran erróneos. Sabía que eran un secreto de Estado. Y aun así dejó que ella se los llevara». Su voz temblaba de fría furia. «Nunca la estuvo protegiendo. Le estaba construyendo una horca, utilizando mis datos como cuerda».

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