Capítulo 896:

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Allí, en la esquina superior derecha, una lama rota en una ventana metálica dejaba entrever una pequeña franja del mundo exterior. Y detrás del hombro de Effie, una firma de grafiti única —un fénix estilizado con una sola lágrima— estaba pintada con spray sobre una pared de ladrillo desmoronada. A Isolde se le heló la sangre. Era la firma de un artista urbano al que había encargado un proyecto de remodelación hacía tres años. Recordaba vívidamente el reconocimiento del lugar. El artista había pintado la pared de una antigua subestación eléctrica junto al edificio principal. Relacionó los datos visuales con el débil y rítmico repique que había oído entre la estática de la llamada del secuestrador: el sonido de la campana de una boya en el canal de Red Hook.

« La antigua refinería de Domino Sugar… Red Hook —se dijo Isolde en voz baja. Tenía que ser eso.

Su teléfono se iluminó de nuevo.

El nombre que apareció en la pantalla le heló la sangre en las venas.

Grayson Lancaster.

La advertencia de Harper de hacía unos minutos resonaba en su cabeza. Belle. Grayson.

Eran ellos. Tenían que ser ellos. La venganza de Belle, financiada y facilitada por él.

Una oleada de rabia ardiente atravesó el miedo. Pulsó el botón de rechazar. La llamada volvió a entrar de inmediato, insistente. Apareció una notificación de un protocolo de seguridad que hacía tiempo que había olvidado que Grayson había instalado en sus dispositivos hacía años —una reliquia de su matrimonio—: Anulación de emergencia activada. El audio en directo de tu dispositivo se está transmitiendo a un servidor seguro. Él estaba escuchando. Lo sabía.

Un segundo después, apareció otro mensaje de texto del número desconocido.

𝗔ссе𝗌𝗼 𝘪ո𝘀𝘁a𝗇𝘁𝗮́n𝖾𝘰 eո n𝘰v𝖾𝗅аs𝟰𝗳𝗮ո.c𝘰𝘮

Ven a la antigua refinería de azúcar de Red Hook. Almacén 3. Ven sola. Si llamas a la policía, o si alguien te sigue, la próxima foto que te envíe será de su cadáver.

Isolde se quedó mirando fijamente las palabras. La debilidad, el terror… todo ello se desvaneció, sustituido por la furia fría y letal de una madre que protege a sus hijos.

Levantó la vista y sus ojos se encontraron con los del asistente en el retrovisor. Su voz era tan fría y dura como el acero.

—Da la vuelta con el coche. Nos vamos a Red Hook, Brooklyn.

—Pero tu vuelo… —balbuceó él.

—He dicho que des la vuelta. ¡Ahora mismo! —Su voz llenó el reducido espacio con una autoridad que no dejaba lugar a discusión.

El asistente no dudó. Metió la marcha, hizo un giro en U ilegal cruzando la autopista y aceleró de vuelta hacia la ciudad.

Isolde metió la mano en su bolso y sacó un segundo teléfono satelital encriptado. Marcó un número de memoria.

Maxwell contestó al primer tono.

No perdió el tiempo con saludos. «Maxwell, han secuestrado a Effie. Red Hook, la antigua refinería de azúcar, almacén 3. Han dicho que nada de policía. Necesito a tu mejor equipo táctico. Apoyo encubierto. Ahora mismo».

«Entendido. Llegaremos en diez minutos». La voz de Maxwell era tranquila, firme y llena de una seriedad implacable. No hizo más preguntas.

Isolde colgó. Metió la mano en el compartimento oculto de su bolso de Hermès. Sus dedos se cerraron sobre el acero frío y familiar de una Glock 26, la pistola subcompacta que llevaba para su protección personal.

Su peso en la mano era lo único que le parecía real. Lo único que le daba una pizca de control en un mundo que acababa de sumirse en el caos.

El cielo se abrió. La lluvia caía en cortinas densas y grises, convirtiendo el mundo exterior al Escalade en una difusa acuarela de decadencia industrial. El coche se deslizó por el barro y la grava del polígono industrial abandonado, con los faros atravesando el diluvio para iluminar un enorme almacén de chapa ondulada salpicado de óxido. El número 3.

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