Capítulo 895:

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La estática continuó durante otros dos segundos y luego se cortó de repente. Fue sustituida por una voz: fría, mecánica, sintetizada, de esas que parecían absorber toda la calidez del aire a su alrededor.

«Isolde Carson».

El sonido de su nombre completo, pronunciado por aquella voz electrónica y sin vida, la golpeó como un puñetazo. Se le fue toda la sangre de la cara. Sintió como si una mano helada le hubiera agarrado el corazón.

Apretó el teléfono con fuerza, hasta que se le pusieron blancos los nudillos. El miedo aterrador y primitivo que había reprimido toda la mañana estalló en su interior.

«¿Quién eres?», exigió saber, con la voz reducida a un susurro ronco. «¿Por qué tienes el teléfono de mi madre?»

«Quién soy no importa. Lo que importa es que tu hija está ahora conmigo». La voz sintetizada pronunció la frase sin inflexión alguna: una simple constatación de los hechos que acabó con su mundo.

A Isolde se le cortó la respiración. Por un instante, su mente simplemente se bloqueó. Solo oía un zumbido agudo en los oídos.

«¡No la toques!» Las palabras se le escaparon, un grito desgarrador y entrecortado que destrozó lo que le quedaba de compostura. «¿Cuánto quieres? ¡Te daré lo que sea!»

Se oyó un sonido por el altavoz: una imitación electrónica y distorsionada de una risa. Era el sonido más espantoso que había oído jamás. «¿Dinero? Sra. Carson, está confundiendo esto con un robo común. Compruebe sus mensajes».

Se cortó la línea.

Le temblaban tanto las manos que apenas podía manejar el teléfono. Pulsó la pantalla a ciegas y abrió sus mensajes. Uno nuevo de un número desconocido. Una foto.

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La imagen se cargó.

Un sollozo ahogado y gutural se le escapó de los labios. Se tapó la boca con una mano, mientras su cuerpo se convulsionaba.

Era Effie.

Atada a una silla metálica oxidada con una cuerda gruesa y áspera. Tenía el rostro surcado por lágrimas y suciedad, y los ojos muy abiertos, reflejando un terror que ningún niño debería conocer jamás. Su pijama de ositos estaba manchado de grasa y mugre. El fondo era un almacén oscuro, húmedo y abandonado: vigas de acero oxidadas y viejos bidones de aceite.

Las lágrimas corrían por el rostro de Isolde. Volvió a marcar frenéticamente el número de su madre. La llamada se redirigió directamente a un frío mensaje automático: «El número al que ha llamado está desconectado».

«¡Para el coche! ¡Para el coche ahora mismo!», chilló a su asistente, con la voz quebrada e irreconocible.

El Escalade dio un bandazo y, con un chirrido de neumáticos, se desvió hacia el arcén a menos de una milla de la terminal del JFK.

—Señora Carson, ¿qué está pasando? —preguntó el asistente, volviéndose, con el rostro pálido por la conmoción.

Isolde no respondió. Su mente, llevada al límite absoluto del terror, activó un mecanismo de emergencia. El pánico seguía ahí —un fuego rugiente en su pecho—, pero otra parte de ella, la ingeniera, la estratega, entró en acción. Tenía que salvar a su hija. No permitiría que la historia se repitiera.

Se quedó mirando la foto, con los ojos escaneando, analizando, procesando. Se obligó a mirar más allá del rostro aterrorizado de Effie y a centrarse en el fondo.

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