Capítulo 810:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

En su lógica retorcida, Isolde no lo había expuesto en nombre de la justicia. Había desmantelado su imperio simplemente para despejar el camino, para poder estar con Maxwell. Ella era la traidora. Ella era la que había destruido a su familia por otro hombre.

El delirio fue completo e instantáneo. Cada gramo de la culpa aplastante de Grayson se evaporó, reemplazado por una necesidad pura y homicida de venganza.

Se quedó mirando a las dos figuras en la azotea.

Sabía que no podía pelear físicamente contra Maxwell. Sería destrozado y humillado de nuevo sin titubeo.

Grayson retrocedió lentamente hacia el hueco oscuro de la escalera y dejó que la pesada puerta metálica se cerrara tras él sin hacer ruido.

Ya no era un exesposo desesperado tratando de recuperar lo que había perdido. Era un monstruo que acababa de encontrar su justificación.

Si no podía tenerla a ella, la arrastraría —junto al hombre en quien ella confiaba— directo al infierno con él.

Las duras luces artificiales de la sala de espera de la UCI se desvanecieron cuando los primeros rayos pálidos del amanecer se colaron por las ventanas.

Isolde dio el último sorbo de su café frío.

Las pesadas puertas dobles de la UCI se abrieron de golpe. La enfermera jefe salió, sus zapatos de suela de goma chillando suavemente contra el piso. Cruzó directamente hacia Isolde, ignorando por completo a Alistair, que estaba sentado rígido en una silla cercana.

«Sra. Carson,» dijo la enfermera, manteniendo la voz baja. «La Sra. Lancaster está despierta y estable.»

Alistair se puso de pie de inmediato, ajustándose el saco del traje.

«La paciente se ha rehusado explícitamente a ver a nadie,» añadió la enfermera con rapidez, levantando una mano para detenerlo. «Ha solicitado verla únicamente a usted, Sra. Carson.»

La mandíbula de Alistair se tensó, pero no discutió.

Isolde colocó la taza vacía de café sobre la mesa, se puso de pie y siguió a la enfermera a través de las puertas estériles sin decir una palabra.

La habitación de la UCI estaba llena del pitido rítmico y mecánico de los monitores cardíacos.

Beatrice Lancaster yacía en el centro de la cama.

La matriarca de puño de hierro se veía increíblemente pequeña. Los tubos serpenteaban desde debajo de su bata de hospital. Su piel tenía el color del pergamino viejo, y parecía haber envejecido veinte años en una sola noche.

Al oír los pasos de Isolde, Beatrice abrió lentamente los ojos. Sus iris lechosos y nublados se clavaron en Isolde. Ya no había ira en ellos, solo un agotamiento profundo y pesado.

Beatrice levantó un dedo esquelético y tembloroso, señalando débilmente la mascarilla de oxígeno que le cubría la boca.

La enfermera se adelantó y se la bajó con suavidad.

«Ganaste, niña Carson,» graznó Beatrice. Su voz sonaba como hojas secas raspando contra el concreto.

Isolde se quedó parada a los pies de la cama. No se regodeó.

«Simplemente recuperé lo que me pertenecía,» respondió, con la voz firme y fría.

Beatrice dejó escapar una tos débil y temblorosa. Giró la cabeza lentamente hacia la pequeña mesa metálica de noche.

«Abre el cajón,» dijo en voz baja.

Isolde se acercó al lado de la cama y abrió el cajón. Adentro había un sobre manila grueso y pesado. Lo tomó y sacó los documentos.

Se le cortó ligeramente el aliento.

Eran las copias originales firmadas del draconiano acuerdo prematrimonial y del sofocante acuerdo de confidencialidad que la habían obligado a firmar hacía cinco años.

.

.

.