Capítulo 811:

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Beatrice miró los papeles en las manos de Isolde. Un destello de profundo y amargo arrepentimiento cruzó el rostro de la anciana.

«Grayson rompió el contrato,» jadeó Beatrice, esforzándose por meter aire a los pulmones. «Esos papeles ya no sirven de nada. Te estoy devolviendo los originales.»

Cerró los ojos por un largo momento. Cuando los abrió, estaban húmedos.

«Y yo…» Beatrice tragó con dificultad. «Te pido disculpas. En nombre de la familia Lancaster. Por las humillaciones que sufriste estos últimos cinco años.»

Las palabras quedaron suspendidas en el aire estéril.

La mujer más orgullosa y arrogante de la alta sociedad de Nueva York acababa de inclinar la cabeza y pedir perdón.

Isolde miró fijamente a la anciana. La pura imposibilidad del momento le envió un escalofrío por la columna.

«Estábamos cegados por nuestra propia arrogancia,» susurró Beatrice, mientras una lágrima resbalaba por su mejilla arrugada. «Debí haber visto la podredumbre dentro de esa mujer Escobar. Consentí a Grayson, y eso destruyó los cimientos de esta familia.»

Miró directamente a los ojos de Isolde.

«Eres una madre brillante. Effie está a salvo contigo. Eso ahora lo sé.»

Isolde bajó la mirada hacia los pesados documentos legales en sus manos —las cadenas físicas que la habían atado a esta familia tóxica durante media década.

Apretó toda la pila de papeles.

Con un movimiento violento y certero, los rasgó por la mitad. Dejó caer los pedazos en el cesto de basura junto a la cama.

«Acepto sus disculpas,» dijo Isolde. Su voz no contenía odio, solo el sonido de un desapego total y absoluto. «Desde este momento, los Carson y los Lancaster no se deben nada mutuamente.»

Beatrice dejó escapar un suspiro largo y entrecortado. Sus hombros rígidos por fin se ablandaron contra el colchón. Parecía una mujer absuelta de un pecado terrible justo antes de la muerte.

«Ve,» susurró Beatrice, agitando débilmente una mano hacia la puerta. «Haz lo que tengas que hacer. Grayson es un necio. No merece tener el control de Nexus Core.»

Los ojos de Isolde se abrieron ligeramente.

La anciana ya lo sabía. Beatrice había deducido el siguiente movimiento de Isolde en la guerra corporativa y le estaba dando su bendición para dejar caer el imperio.

Isolde asintió con un único gesto respetuoso.

Se dio la vuelta y salió de la habitación de la UCI.

Mientras empujaba las puertas dobles para salir al pasillo, el sol brillante de la mañana le golpeó el rostro. Inhaló profundamente.

El peso sofocante y pesado en su pecho había desaparecido. Las cadenas emocionales se habían roto.

Ya no era la esposa maltratada en busca de venganza. Era una depredadora —completamente libre— caminando bajo la luz del día para reclamar su premio final.

El sol de la mañana se reflejaba con dureza sobre la fachada de cristal de la sede de Nexus Core en el bajo Manhattan.

A las 9:00 a. m. exactas, un Rolls-Royce Phantom negro y elegante se deslizó hasta detenerse frente a las puertas giratorias.

Isolde bajó del auto.

Se había deshecho del vestido de noche. En su lugar llevaba un traje sastre Tom Ford gris carbón oscuro, de líneas afiladas como navaja —la confección impecable, la silueta proyectando una autoridad absoluta y aterradora.

Harper Vance bajó detrás de ella. La abogada de fusiones y adquisiciones más despiadada de la ciudad calzaba tacones de aguja de doce centímetros y cargaba un maletín enorme de cuero negro.

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