Capítulo 699:

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Grayson Lancaster entró en la sala con paso firme, con el rostro convertido en una máscara de furia oscura y atronadora. Belle Escobar prácticamente corría detrás de él, con el rostro pálido, agarrando su bolso de mano de diseño con tanta fuerza que tenía los nudillos blancos. Tras presenciar la humillación de Grayson en el restaurante, estaba demasiado aterrorizada para respirar. Se movía como un fantasma al margen de su ira, silenciosa e invisible.

Grayson había llamado a su jefe de seguridad en cuanto salieron a la calle. «No me importa qué recursos gastes», había gruñido al teléfono. «Quiero el itinerario de Maxwell Hayes en Boston ahora mismo».

Quince minutos más tarde, la red de inteligencia corporativa de Lancaster había identificado la reserva exacta. Cuando el gerente del club intentó interceptarlo en la entrada, explicándole que se trataba de un establecimiento solo para socios, Grayson había deslizado una tarjeta Centurion negra sobre el escritorio de caoba sin detener su paso.

«Voy a adquirir una membresía temporal para esta noche», había dicho Grayson, con voz de amenaza silenciosa. «Si intentas detenerme de nuevo, mañana compraré todo este edificio y lo convertiré en un aparcamiento».

El gerente se había hecho a un lado de inmediato.

Varios ejecutivos financieros de Boston que se encontraban cerca de la chimenea reconocieron a Grayson al entrar. Dejaron sus vasos de whisky y se levantaron, dispuestos a saludar al multimillonario de Nueva York.

Grayson pasó directamente junto a ellos sin mirarlos. Tenía la mirada fija en el sofá de la esquina.

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Se detuvo justo delante de Isolde y se irguió, proyectando su sombra sobre ella.

Belle se asomó desde detrás de su ancha espalda, con una expresión a medio camino entre el terror y una esperanza desesperada y venenosa. No dijo nada. Sabía que hablar solo atraería su ira.

Isolde no levantó la vista. No parpadeó. Mantuvo los ojos fijos en la pantalla brillante, con el dedo moviéndose con firmeza por líneas de código complejo, tratándolos a ambos como si fueran polvo invisible.

El desdén golpeó a Grayson como un puñetazo en el pecho. Una presión ardiente y violenta se acumuló detrás de sus ojos.

Extendió la mano y arrebató la tableta de las manos de Isolde.

Sus dedos se cerraron sobre el aire. Su mandíbula se tensó al instante. Se levantó del sofá, enderezando la espalda de golpe.

—Devuélveme eso ahora mismo —dijo Isolde. Su voz no era alta, pero tenía el filo de una cuchilla de afeitar.

Grayson no obedeció. En cambio, sus músculos faciales se contrajeron, reorganizándose en una máscara extraña y antinatural de suave preocupación. Fue un cambio aterrador.

—El viento sopla con fuerza desde el puerto esta noche —dijo Grayson, con la voz cargada de una calidez fingida.

Se agachó y recogió la chaqueta blanca de esmoquin que Isolde había dejado sobre el brazo del sofá, luego se acercó y la levantó, moviéndose para colocársela sobre los hombros desnudos.

El gesto fue una manipulación de manual: una afirmación de posesión física disfrazada de cariño.

El estómago de Isolde se contrajo violentamente. La idea de que sus manos la tocaran, de que su tela descansara sobre su piel, la hizo retroceder físicamente. Dio un brusco paso hacia atrás, esquivando sus manos como si él llevara algo contagioso.

Las manos de Grayson se quedaron paralizadas en el aire, aún sosteniendo la chaqueta. El rechazo fue tan visceral y tan absoluto que la calidez fingida se hizo añicos. Sus ojos se oscurecieron con una humillación frenética.

—Deja de hacer una rabieta, Isolde —siseó Grayson entre dientes apretados—. Ponte la chaqueta.

Belle vio su oportunidad. Dio un paso adelante, adoptando el papel de pacificadora razonable.

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