Capítulo 700:

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—Isolde, por favor, no seas tan desagradecida —dijo Belle en voz baja—. Grayson ha cancelado una videoconferencia muy importante solo para venir a ver cómo estabas. Se preocupa por ti.

Isolde soltó una risa breve y áspera, un sonido totalmente carente de humor.

Miró a Grayson directamente a los ojos.

—¿Sufres esquizofrenia en fase terminal, Grayson? —preguntó Isolde. Su voz resonó con claridad en el silencioso salón.

Los ejecutivos junto a la chimenea dejaron de fingir que hablaban. Giraron la cabeza.

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«Te pasas cada momento del día en Nueva York intentando destruir a mi familia y cortarme los recursos», afirmó Isolde, con una lógica fría y precisa. «¿Y ahora me sigues hasta Boston para hacerte pasar por el marido devoto que me ofrece un abrigo? Es absolutamente repugnante».

El rostro de Grayson se volvió ceniciento. La exposición pública de su hipocresía le paralizó las cuerdas vocales.

Maxwell se puso de pie. No se apresuró. Se movió con la gracia controlada y mesurada de alguien totalmente cómodo con la confrontación física. Extendió la mano y le arrebató la tableta a Grayson con tanta fuerza que este dio medio paso hacia delante. Maxwell se la devolvió a Isolde y luego dirigió sus ojos azules hacia Grayson con la expresión de un hombre que evalúa a un extraño perdido e inestable.

«Este es un club privado, señor Lancaster», dijo Maxwell, con una voz grave y vibrante que destilaba amenaza. «No es su clínica psiquiátrica personal. Contrólese».

Las manos de Grayson se cerraron en puños. Se le pusieron blancos los nudillos. Miró a Maxwell con ira, con el pecho agitado.

«No se meta en los asuntos de la familia Lancaster», advirtió Grayson, con la voz temblorosa por la violencia reprimida.

Maxwell soltó una risa burlona, lenta y desdeñosa.

«Si así es como llevan los asuntos familiares», respondió Maxwell con frialdad, «te recomiendo encarecidamente que pidas cita en el juzgado de divorcios más cercano de Boston. Estás haciendo el ridículo».

Isolde no tenía ningún deseo de respirar el mismo aire que Grayson ni un segundo más. Cogió ella misma su chaqueta.

«Vámonos, Maxwell», dijo Isolde. «Revisaremos los datos en la suite. El aire aquí está contaminado».

Se dirigió hacia el grupo de ascensores privados. Maxwell la siguió de inmediato, colocándose como una guardia trasera impenetrable.

Belle extendió la mano e intentó tomar el brazo de Grayson.

«Gray, no les hagas caso», susurró Belle.

Grayson le arrancó el brazo de un tirón sin siquiera mirarla. Se quedó mirando las pesadas puertas de roble que se cerraban tras Isolde y Maxwell, con la respiración entrecortada y desigual.

Un voto oscuro y obsesivo se consolidó en su mente. Iba a indagar en Maxwell Hayes. Iba a encontrar el punto débil de aquel hombre y lo iba a hacer sangrar.

El reloj antiguo de la pared del ático del Four Seasons dio las dos de la madrugada.

Isolde se sentó ante el enorme escritorio de caoba situado en el centro del salón. Las luces principales estaban apagadas. La única iluminación provenía de la pantalla azul brillante de su portátil con cifrado de grado militar y de las luces de neón de la ciudad que se filtraban a través de los ventanales que iban del suelo al techo.

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