Capítulo 812:

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Cruzó la habitación, cogió el teléfono y lo miró fijamente. Luego volvió a sus teclados, con los dedos volando.

«Esto es un deepfake de grado militar», dijo, con voz plana y clínica. «El código fuente está enterrado bajo capas de ofuscación que nunca había visto. Aunque lo enviemos al FBI y a la SEC, les llevará como mínimo tres meses confirmar que es falso. Para entonces…»

«Para entonces, la Fundación de los Supervivientes estará en ruinas», terminó Haleigh. Recuperó el teléfono y se desplazó hasta el cuerpo del mensaje.

Una sola línea.

Esta noche, a las 22:00. Muelle de Montauk, yate n.º 3. Sustituye a Brylee para tomar una copa con Víctor. O este vídeo se enviará a todos los medios de comunicación de Estados Unidos.

Víctor. Ese nombre era una pesadilla en los bajos fondos de Nueva York: un brutal oligarca ruso que dirigía las redes de tráfico más violentas de la ciudad. Ninguna mujer que subiera a su yate salía de él ilesa.

«No puedes ir». Leo se levantó de un salto de la silla y la agarró por el hombro. «Esto es una trampa mortal. Déjame reunir al equipo. Recogeremos a Brylee y…»

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Haleigh se zafó de su mano.

Se dirigió a la encimera de la cocina, echó el café frío por el desagüe y dejó la taza con un seco chasquido de cerámica.

«Si no voy», dijo en voz baja, «seguirá escondiéndose en la cuneta y utilizando estas tácticas indefinidamente. No voy a pasarme el resto de mi vida mirando por encima del hombro».

Se volvió hacia él.

«Quiere que me acobarde. Que me muestre desesperada y asustada». Los labios de Haleigh esbozaron una sonrisa que no transmitía ninguna calidez. «Voy a decepcionarla».

Se dirigió al dormitorio.

Se quitó la sudadera con capucha y los pantalones de chándal. Del armario sacó una gabardina minimalista de seda negra, confeccionada a la medida de su figura. Se calzó unos zapatos de tacón de aguja de Louboutin, con las suelas rojas tan vivas como la sangre fresca. De un cajón oculto sacó un bote de spray de pimienta de alta concentración, del tipo utilizado por la policía, y una jeringuilla miniatura con tranquilizante, y los deslizó ambos en el compartimento oculto de su bolso de Hermès.

Leo se quedó en la puerta, observándola. Tenía el rostro pálido.

«Haleigh».

Ella lo miró a los ojos.

«Vigila todas las señales externas procedentes del yate», dijo con voz tranquila y precisa. «Si no recibes mi código de seguridad en treinta minutos, haz lo que sea necesario».

Leo apretó la mandíbula. Asintió una vez. «Entendido».

Pasó junto a él, con los tacones resonando contra el parqué.

El viento cortante de la madrugada que soplaba desde Long Island azotaba a Haleigh al pisar el muelle desierto. En el extremo más alejado, un enorme yate de lujo negro de tres pisos estaba amarrado en el amarre 3: un depredador silencioso al acecho en las aguas oscuras.

El viento le levantaba el dobladillo de la gabardina mientras caminaba sola por la pasarela, apenas iluminada.

Dos hombres, ambos de más de seis pies de altura, con cruces ortodoxas orientales tatuadas en el cuello, bloqueaban la entrada como pilares de hierro.

Uno de ellos la miró con descaro y le tendió una mano enguantada de cuero. «Registro».

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