Capítulo 811:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

El sonido resonó en el repentino silencio. Brylee permaneció paralizada en el sofá de terciopelo; su vestido carmesí destacaba de forma estridente contra los grises apagados de la habitación. Los documentos financieros yacían esparcidos por la mesa de cristal como cartas de una mano perdedora. Le temblaban las manos.

Se quedó mirando los papeles: el fondo de guerra de ochocientos millones de dólares de Haleigh. La adquisición hostil de Apex Logistics. La inminente destrucción de todo lo que Brylee había construido sobre las ruinas del legado de otra persona.

La copa de cristal de Dom Pérignon permanecía intacta. Las burbujas se habían desvanecido.

Brylee sintió un nudo en el pecho. Agarró su bolso de mano con dedos temblorosos y se dirigió a trompicones hacia el ascensor privado, con los tacones tambaleándose sobre el suelo de mármol.

El ascensor descendió hasta el aparcamiento —hormigón y sombras, el aire cargado de gases de escape y piedra húmeda—. Sus tacones golpeaban el suelo con chasquidos agudos y desesperados mientras corría hacia su Porsche.

Tartamudeó con el mando a distancia y se dejó caer en el asiento del conductor, agarrando el volante con tanta fuerza que se le pusieron blancos los nudillos.

Ochocientos millones. La capitalización bursátil total del Consorcio Knight apenas triplicaba esa cifra. Cuando los mercados abrieran el lunes por la mañana, la devorarían viva.

Brylee golpeó el volante con el puño. Sus ojos, hace unos instantes desorbitados por el terror, se habían endurecido hasta convertirse en la mirada enloquecida de un animal acorralado.

Ú𝗇𝘦𝘁𝘦 𝗮𝘭 𝗴𝗋u𝗉o 𝖽e 𝗧𝗲𝗹𝖾g𝗿а𝗆 𝖽𝗲 𝘯o𝘷еl𝘢𝘀4𝘧аո.с𝗼𝗆

No estaba derrotada.

Todavía no.

Metió la mano en el compartimento oculto de su bolso de diseño —más allá de los dispositivos corporativos encriptados— y encontró un teléfono de prepago no registrado. Una línea directa reservada para emergencias que el dinero por sí solo no podía resolver.

Esto era una emergencia.

El pulgar de Brylee se cernió sobre un único contacto con prefijo de Rusia. Pulsó «llamar».

La conexión fue instantánea. No sonó el teléfono.

Una voz ronca respondió: «Da».

«Soy yo», susurró Brylee, en voz baja y venenosa. «Necesito tu protección. A cambio, puedo ofrecerte una presa. De primera categoría».

Una risa grave retumbó al otro lado de la línea. «La protección es cara. Esa presa… ¿vale la pena el precio?».

«Se llama Haleigh Barrett», gruñó Brylee. «Para cuando hayas acabado con ella, deseará haberse quedado muerta».

El piso franco del Lower East Side olía a ozono y a café rancio.

Leo estaba sentado ante la mesa plegable, con tres monitores que proyectaban una luz azul pálida sobre su rostro, mientras sus dedos se movían por los teclados con un ritmo constante. Haleigh estaba de pie junto a la ventana, con una taza de café solo que se enfriaba entre sus manos. Llevaba unos pantalones de chándal de cachemira grises y una sudadera con capucha extragrande, y el pelo recogido en un moño suelto. La coraza de la sala de juntas había desaparecido.

El teléfono desechable que había sobre la encimera vibró.

Haleigh dejó el café y lo cogió. Una notificación de correo electrónico cifrado: remitente anónimo, asunto en blanco. La pulsó para abrirla.

El archivo adjunto se descargó al instante. No era un documento. Era un archivo de vídeo de alta definición.

Pulsó «reproducir».

La pantalla se llenó con una escena perfectamente montada: Haleigh, en un almacén con poca luz, entregando un maletín a un famoso narcotraficante. La iluminación, el audio, los detalles perfectos hasta el último píxel… todo encajaba a la perfección.

El pulso de Haleigh no se aceleró. Su respiración se mantuvo regular. Pero apretó los dedos sobre el teléfono hasta que la carcasa crujió.

Leo oyó el débil sonido y se apartó de sus monitores, entrecerrando los ojos.

.

.

.