Capítulo 774:

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Era bien pasada la medianoche cuando Waylon condujo su Ferrari rojo por las estrechas y sinuosas calles del casco antiguo. Al mirar por el retrovisor, vio varias motos sin matrícula que le seguían de cerca.

Los motoristas llevaban cascos integrales y, mientras se acercaban, empuñaban metralletas, desplegándose para acorralarlo por ambos flancos.

«Waylon, ¿dónde estás?».

La voz de Korbin sonó a través del auricular Bluetooth, tensa por la preocupación. Antes de que Waylon pudiera responder, una bala destrozó la luneta trasera, esparciendo fragmentos de cristal por el asiento del copiloto vacío como si fueran cristales dispersos.

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Al oír el estruendo, la voz de Korbin se volvió más apremiante. «¿Qué está pasando por ahí?».

«Nada. Solo unos cuantos molestos de los que ocuparme», respondió Waylon con frialdad, sin mostrar ninguna inquietud. Giró bruscamente el volante hacia la derecha.

El Ferrari se deslizó con precisión hacia un callejón más estrecho, con un chirrido de neumáticos. Waylon apagó los faros, sumiendo la calle en una oscuridad casi total. Solo la pálida luz de la luna y el tenue resplandor que se filtraba por unas cuantas ventanas viejas daban forma a las antiguas paredes de piedra que lo rodeaban.

Sus perseguidores no estaban preparados para esa maniobra. Una de las motos, incapaz de frenar a tiempo, se estrelló de lleno contra una columna de piedra y estalló en llamas.

Waylon echó un vistazo a la pantalla de navegación. Delante había un callejón sin salida. En lugar de frenar, pisó más fuerte el acelerador. El Ferrari salió rugiendo hacia delante. Justo antes del impacto, tiró del freno de mano y giró bruscamente el volante hacia la izquierda.

El coche giró violentamente, con los neumáticos traseros chirriando contra los adoquines. El repentino giro de 180 grados pilló a los motociclistas completamente desprevenidos. Ahora que se encontraban cara a cara con él, no tuvieron tiempo de reaccionar.

Una fracción de segundo después, una colisión atronadora resonó por todo el callejón. El metal chocó contra el metal mientras las motos salían disparadas, y los restos se esparcieron por toda la carretera. A su paso se hizo el silencio.

Waylon detuvo suavemente el Ferrari a la entrada del callejón y salió del coche.

Más adelante, los motociclistas, semiconscientes, yacían esparcidos por el suelo, con los ojos muy abiertos por el miedo mientras Waylon avanzaba con una compostura inquebrantable.

El pánico se apoderó de ellos y se apresuraron frenéticamente a huir por el callejón.

Waylon no se molestó en perseguirlos. Avanzaba sin prisas, y cada paso mesurado resonaba en el estrecho pasaje como el repique constante de una campana fúnebre.

Cuando los motociclistas se dieron cuenta de que no había salida, un destello salvaje y desesperado se encendió en sus ojos. Uno de ellos sacó un cuchillo de su cinturón y se abalanzó directamente sobre Waylon.

Waylon se apartó con fluidez hacia un lado, esquivando el golpe con facilidad. Con el mismo movimiento, su mano izquierda se lanzó hacia delante, agarrando la muñeca del hombre con fuerza de acero antes de torcerla bruscamente hacia atrás.

Se oyó un crujido de huesos cuando el cuchillo del atacante salió volando de su mano y cayó al suelo.

El atacante jadeó de dolor, pero antes de que el sonido pudiera salir por completo de su boca, Waylon le clavó el puño derecho en el abdomen con brutal precisión. El impacto acabó con cualquier resistencia que le quedara; el atacante se derrumbó, devastado por la agonía.

«¿Quién os ha enviado?», preguntó Waylon con voz gélida. «¿La Organización Styx o el Jardín del Edén?»

Mientras hablaba, sacó una pistola plateada de la cintura y la cargó con un hábil movimiento de una sola mano.

Intuyendo que la muerte se acercaba, el hombre herido intentó levantar la cabeza. Incluso a través de la visera agrietada de su casco, el terror no borró la mirada obstinada de sus ojos. «¡Nunca lo sabrás!», escupió.

« —Entonces morirás —dijo Waylon, acercando el cañón tanto que casi tocaba la barbilla del hombre y apretando el gatillo.

El estruendo agudo del disparo rompió el silencio del callejón.

Tras acabar con todos y cada uno de ellos, Waylon enfundó su arma con indiferencia y se dirigió de vuelta a su coche.

«Oye, ¿estás bien?», preguntó Korbin con voz entrecortada a través del auricular.

Waylon se subió al coche, tranquilo y sereno. «Bien. Acabo de despachar a unos matones que me seguían. Estaré allí en un minuto».

Korbin no paraba de quejarse. «¡Joder! No esperaba que te atacaran nada más poner un pie en Messenia. Y Howard, además, se ha atribuido el distrito como si fuera su territorio. ¡Mira qué lío!».

«Basta ya. Espérame en el puerto», ordenó Waylon.

El vehículo llegó a los muelles poco después.

Al mismo tiempo, Korbin, vestido con ropa militar, estaba en el muelle reprendiendo a Howard Nash. «¡Dijiste que este era tu territorio! ¿No enviaste a nadie a recibir a Waylon? ¿Cómo es que ha acabado viniendo aquí solo?».

Howard se echó atrás, murmurando en su defensa: «Sí que envié un equipo a recibirlo, pero no pudieron encontrarlo. Si decidió venir por su cuenta, nadie se habría atrevido a interferir».

«¿Y cómo es que tu seguridad dejó pasar a los asesinos? ¡Si le pasa algo, lo vas a pagar muy caro!», espetó Korbin. Ya estaba furioso por la misión, y la incompetencia de Howard no hacía más que avivar aún más su ira.

Howard se quedó en silencio, demasiado intimidado para replicar, hasta que el rugido lejano de un motor anunció una llegada. Su rostro se iluminó. «¡Ya está aquí!».

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