Capítulo 113:

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Los ojos de Waylon se posaron en sus zapatos durante un breve segundo. Antes de que ella pudiera reaccionar, él se inclinó y la levantó en brazos con una facilidad que denotaba práctica.

La sorpresa la dejó clavada en el sitio, con la mente dando vueltas. Instintivamente, sus manos se aferraron a su camisa, mientras el corazón le daba un vuelco en el pecho. —Estoy bien. Solo son unos rasguños. Puedo caminar —susurró.

Un atisbo de calidez se coló en la mirada de Waylon mientras lanzaba un comentario juguetón. —Oh, claro. ¿Luchar contra gánsteres con tacones y salirte con la tuya con solo unos rasguños? Eso sí que es algo. Pero te voy a llevar en brazos de todos modos. Hazme el favor, ¿quieres?

Como de costumbre, su lógica la dejó sin réplica.

Waylon caminaba sin prisas, con pasos firmes, mientras se dirigía hacia el elegante sedán negro. Simon, siempre un paso por delante, abrió la puerta de un tirón antes de que llegaran a ella.

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Al acomodarse en el asiento trasero, Alexia se detuvo y preguntó en voz baja: «¿Y los cadáveres de la fábrica?».

Una sombra cruzó los ojos de Waylon. «No te preocupes. Yo me encargaré de ello».

Ella le devolvió la mirada, y su tono se volvió sincero. «Gracias. Parece que voy acumulando favores que no podré devolver».

Un suspiro silencioso se le escapó. «Esta vez no hay deuda. Olvídalo».

Cogió un botiquín que descansaba sobre el asiento, como si hubiera previsto cada necesidad. Su conductor, dándose cuenta, levantó la mampara, dejándolos envueltos en un capullo de silencio.

Alexia empezó a protestar, pero la siguiente orden de Waylon la dejó helada. «Quítate la camiseta».

Se puso tensa, tomada por sorpresa. «¿Vas a examinar mis heridas? ¡No es nada grave, de verdad!».

Waylon no apartó la mirada; sus ojos eran fijos e indescifrables. «Puedes desvestirte tú misma o te echaré una mano. Tú eliges».

Alexia se enderezó de un salto. «¡Ya lo tengo! ¡Lo haré yo sola!»

Su rápida respuesta le arrancó una leve sonrisa, casi burlona, teñida de una mínima decepción.

Hoy se había puesto una camisa sencilla abotonada. Mientras sus dedos se enredaban con el botón superior, se sintió afortunada de haber llevado un sujetador de verdad en lugar de su habitual cinta adhesiva. Para cuando llegó al último botón, sus manos habían empezado a temblar, lo justo para delatarla.

Al abrirse la camisa, quedaron al descubierto su piel pálida y un mosaico de moratones y cortes: un testimonio silencioso de la violencia de la que apenas había sobrevivido.

Waylon apretó la mandíbula y sus rasgos se ensombrecieron. El mero hecho de ver sus heridas le provocaba un dolor en el pecho, una rabia fría y silenciosa. Lo que habían sufrido aquellos matones no era ni de lejos suficiente.

Si por él fuera, Brandon ya estaría enterrado junto a ellos.

Sin decir nada, abrió el botiquín, empapó un algodón en antiséptico y comenzó a atender su piel maltrecha con cuidado deliberado.

Al entrar en contacto el líquido frío con sus heridas, Alexia se estremeció y soltó un silbido agudo. «¡Ay! Eso quema…»

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