Capítulo 59:

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Afuera, la tormenta había vuelto con toda su fuerza, como si el tiempo reflejara el caos que reinaba dentro de la casa. Un rayo cayó peligrosamente cerca y el estruendo fue ensordecedor.

Un instante después, las luces parpadearon y se apagaron. La casa de la playa, aislada como estaba, dependía de una red eléctrica local que a menudo fallaba durante las tormentas, y el generador de emergencia solía tardar unos agonizantes segundos en ponerse en marcha. Pero esta vez, no arrancó.

El cuarto de baño se sumió en la oscuridad absoluta.

Iris soltó un grito agudo. Para ella, la oscuridad no era solo la ausencia de luz. Era el sótano de Wayne. Era el confinamiento.

Salió a trompicones del cuarto de baño a ciegas, hiperventilando. «No, no, no… luz, necesito luz…»

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Tropezó en el pasillo y cayó de rodillas. Acurrucándose sobre sí misma, se cubrió la cabeza, esperando el golpe que siempre llegaba en la oscuridad.

«¡Iris!»

Un haz de luz atravesó la oscuridad. Ethan corría por el pasillo con una linterna táctica en la mano.

La encontró en el suelo, temblando violentamente.

«Iris, los rayos deben de haber fundido los fusibles del generador. Voy a…»

Ethan le dirigió la luz a la cara. Lo que vio le heló la sangre. No había ningún atisbo de reconocimiento en sus ojos. Estaba catatónica por el terror.

«No me hagas daño… Me portaré bien… No me hagas daño…», murmuró con una voz infantil que destrozó el alma de Ethan.

«Dios mío», susurró Ethan.

Se sentó en el suelo junto a ella, pero no la tocó. Recordó su reacción de antes. Dejó la linterna en el suelo, orientándola hacia el techo para crear un suave resplandor ambiental en lugar de un haz de luz intenso.

«Iris, escúchame. Soy Ethan. Nadie va a hacerte daño. Wayne no está aquí. Estás en casa».

Ella seguía balanceándose.

Ethan no sabía qué hacer. Quería abrazarla, pero temía que eso la destrozara aún más. Así que, instintivamente, empezó a hablar.

«Mira la luz, Iris. Mira la luz. Estamos en el pasillo. Esa es la puerta de tu dormitorio. Mañana hará sol. Voy a despedir al jardinero si no arregla esas rosas».

Hablaba de cosas triviales. Tonterías. Su voz grave y firme se convirtió en un ancla.

Poco a poco, los ojos de Iris se fijaron en la luz y, luego, en él. Dejó de murmurar.

«¿Ethan?», preguntó ella, con una voz que volvía a ser la de una adulta, aunque frágil como el cristal.

«Estoy aquí», dijo él. «No me voy a ir».

Iris lo miró. Y durante un segundo, en la penumbra, Ethan vio la misma mirada que había visto en sus sueños durante veinte años. La mirada de la niña de la cueva.

Un escalofrío le recorrió la espalda, y no era por el frío.

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