Capítulo 50:

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Un pánico irracional y agudo le golpeó en el pecho. Ella se había ido. Después de todo lo que había pasado, después de cuidar de él, después de aquel momento en el pasillo… se había ido.

—¡Ford! —gritó Ethan, olvidando que estaban en la casa de la playa y que no había personal.

Maldijo en voz alta. Buscó su móvil. Tenía tres llamadas perdidas de Liam. Las ignoró. Abrió la aplicación de rastreo del coche de Iris. El punto azul se movía a una velocidad temeraria hacia el centro de la ciudad, hacia el barrio de los almacenes y los clubes nocturnos de baja categoría.

«¿Qué demonios estás haciendo?», murmuró Ethan, sintiendo una oleada de adrenalina que apenas atravesaba la neblina de la fiebre.

Se dirigió al botiquín de primeros auxilios que Iris había dejado abierto sobre la encimera. Le temblaban tanto las manos que tiró un frasco de pastillas antes de encontrar lo que buscaba: una jeringuilla precargada con un potente analgésico y un estimulante que solía usar para las largas reuniones de la junta directiva. No era médico y sabía que mezclar eso con su estado actual era una locura, pero no tenía otra opción. Se lo inyectó en el muslo, con la esperanza de que las sustancias químicas le proporcionaran una hora de lucidez.

Se puso la primera ropa que encontró: unos pantalones de chándal negros y una sudadera con capucha. No le importaba su aspecto. No le importaba que debiera estar en un hospital con un suero. Solo sabía que Iris se dirigía a toda prisa hacia algo peligroso, y su instinto —el mismo instinto primitivo que se había despertado en aquella cueva veinte años atrás— le gritaba que la siguiera.

Ethan salió a la tormenta y se subió a su Aston Martin. El simple hecho de doblar las piernas para entrar en el deportivo le arrancó un grito ahogado, mientras unos puntos negros bailaban en los bordes de su campo de visión. Respiró hondo, agarró el volante con la mano vendada y con la sana, y pisó el acelerador, rezando para que su cuerpo no se derrumbara antes de llegar hasta ella.

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Treinta y cinco minutos más tarde, tras conducir como si el mismísimo diablo la persiguiera, Iris pisó el freno a fondo frente a «The Grid». El lugar era un almacén reconvertido, un paraíso para los gamers: una cueva de tecnología y vicio. Iris salió del coche, sin hacer caso de la lluvia que le empapaba el pelo al instante. Su rostro era una máscara de piedra.

Entró en el club. Le invadió el olor a sudor rancio, bebidas energéticas y tabaco. Filas de ordenadores de alta gama llenaban el espacio, iluminadas por el resplandor azul y rojo de los monitores. Al fondo, en una zona VIP elevada, estaba sentado Mark Jones con su pandilla de aduladores.

Chloe estaba allí, acorralada en una esquina por dos hombres corpulentos que le bloqueaban el paso. Estaba pálida y temblando, apretando contra el pecho el bolso que había recuperado.

Iris recorrió el pasillo central. Sus tacones resonaban con fuerza contra el suelo de rejilla industrial. La gente se volvió para mirarla. Una mujer vestida con elegancia minimalista en un antro de jugadores sudorosos era una anomalía.

—Has venido —dijo Mark, girando su silla. Llevaba una lata de cerveza en una mano y un ratón en la otra—. Justo a tiempo. Pensaba que te acobardarías.

«Déjala ir, Mark», dijo Iris, con voz tranquila pero cortante. «Ya estoy aquí. Tu problema es conmigo».

Mark se rió. Sus amigos se rieron con él.

«No tan rápido. Las reglas son las reglas. Una partida. “Battlefront Arena”. Uno contra uno. Si ganas, te llevas a tu amiga y yo borro el vídeo de seguridad en el que se la ve tan asustada. Si pierdes… os quedáis las dos y nos serviréis bebidas toda la noche. Y créeme, Iris, soy de rango Diamante. Tú… bueno, tú eres una ama de casa que probablemente solo juega al Candy Crush».

Iris miró a Chloe. Vio el terror en sus ojos. Luego miró a Mark. Vio arrogancia, estupidez y crueldad despreocupada.

«Acepto», dijo Iris.

Se quitó la chaqueta mojada y la dejó caer al suelo. Se dirigió al puesto de ordenador vacío frente a Mark y se sentó.

Sus manos, que habían estado temblando ligeramente por el frío y la tensión residual de la droga, se quedaron completamente quietas en el momento en que sus dedos tocaron el teclado mecánico. La sensación le resultaba familiar. El tacto de las teclas. La curva del ratón. Este era su territorio. No era Iris Sterling, la esposa despreciada. Era…

Al abrir la configuración, sus dedos volaron brevemente por la consola de comandos, inyectando un script oculto para bloquear cualquier intento de Mark de grabar o retransmitir la partida, asegurándose de que no quedara ninguna prueba visual de su verdadera habilidad.

—Elige tu personaje —dijo Mark con tono burlón—. Te dejaré llevar la ventaja.

Iris no respondió. Seleccionó a «Nemea», una asesina de las sombras con poca defensa pero una velocidad de ataque crítica. Un personaje que exigía una precisión milimétrica. Un solo error y moriría.

«Vaya, qué suicida», comentó uno de los secuaces de Mark.

Comenzó la partida.

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