Capítulo 349:

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La cara de Ethan se desvió hacia la izquierda con la fuerza del golpe. Se quedó inmóvil, atónito. Se llevó una mano a la mejilla mientras la piel comenzaba a arder. Nadie —jamás— le había pegado.

Se volvió lentamente, con los ojos oscuros por la conmoción y la furia creciente.

—Y un día, cuando por fin abras los ojos —espetó Iris, temblando—, te odiarás a ti mismo más de lo que yo te odio ahora mismo.

Entonces, un dolor agudo —como una garra al rojo vivo— atravesó el bajo vientre de Iris. El estrés había desencadenado una fuerte contracción.

Iris jadeó, mientras el aire se le escapaba de los pulmones. Se dobló por la cintura, agarrándose al borde del lavabo con una mano para no desplomarse. Su otra mano se dirigió instintivamente hacia su abdomen.

—Ah… —gimió, apretando los ojos con fuerza. El dolor era real —agudo, inmediato—, una amenaza.

Ethan dio un paso hacia ella por instinto, extendiendo una mano para sujetarla. Pero se detuvo a mitad de camino. La desconfianza —alimentada por el expediente falsificado y el veneno de Lydia— inundó su mente. Si estaba tan débil como para desmayarse, ¿cómo había tenido fuerzas para golpearle así?

Retiró la mano y su expresión se endureció como la piedra.

—¿Ahora vas a fingir un desmayo? —dijo con frialdad—. ¿Después de haberme golpeado? ¿Es esa tu táctica para evitar esta conversación?

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Iris abrió los ojos, nublados por el dolor físico y emocional. Lo miró fijamente, incrédula. No podía hablar. El miedo por el bebé le oprimía la garganta.

«Déjate el drama para después de la operación», dijo Ethan, ajustándose la chaqueta. «Estaré fuera. Y más te vale estar en ese coche a las ocho».

Ethan salió de la habitación, cerrando la puerta de un portazo.

Iris se quedó sola. Las piernas le fallaron y se deslizó hasta el frío suelo de baldosas. Respiraba a trompicones, con gotas de sudor frío perlándose en la frente.

«No… no…», sollozó.

Con las manos temblorosas, metió la mano en el bolsillo de la bata y sacó un frasco naranja de pastillas: progesterona en dosis altas que Julian le había dado esa misma mañana, «por si acaso». Se echó dos pastillas a la boca y se las tragó sin agua; las pastillas le arañaban la garganta.

Se quedó allí, con los brazos rodeando las rodillas, esperando a que el medicamento hiciera efecto y el dolor remitiera. Sabía que no debía entrar en quirófano en ese estado, pero si no lo hacía, el senador moriría… y Ethan tendría otra excusa para atacar su reputación profesional.

—Quédate conmigo, pequeño —suplicó, con la voz reducida a un susurro entrecortado—. No te vayas. No me dejes sola con él.

Pasaron diez minutos que le parecieron una eternidad. El dolor se atenuó hasta convertirse en un pesadón. Iris se incorporó, temblando pero decidida. Se echó agua fría en la cara, secándose las lágrimas. Se puso la mascarilla quirúrgica, ocultando su dolor y su identidad.

Ahora era «La Cirujana». Una máquina.

Entró en el quirófano. Se sentó en el taburete que le habían preparado y dirigió la intervención con voz firme, aunque sus manos nunca tocaron el bisturí principal. Luchó contra el mareo y el dolor durante horas, salvando al paciente con precisión milimétrica mientras su propia vida se desmoronaba más allá de aquellas paredes.

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