Capítulo 348:

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La sala de preparación preoperatoria del Hospital de Kensington era un lugar de azulejos blancos y acero inoxidable: frío, estéril e implacable. Los únicos sonidos eran el agua corriendo y el suave zumbido del sistema de ventilación. Iris no estaba allí para operar a algún rival imaginario; se estaba preparando para asistir en la cirugía del senador. No podía ser la cirujana principal —su estado no se lo permitía—, pero su presencia era vital para guiar al equipo en los momentos críticos.

Se frotó las manos y los antebrazos con el cepillo quirúrgico una y otra vez, con una fuerza casi obsesiva. Tenía la piel en carne viva por la fricción. Necesitaba esta operación. Necesitaba la concentración total del quirófano para olvidar que esa noche tendría que volver a la mansión de Kensington como una prisionera. Cada movimiento le costaba un esfuerzo; le temblaban ligeramente las piernas, lo que la obligaba a apoyarse en el lavabo.

Se miró en el espejo que había sobre el lavabo. Pálida. Con profundas ojeras que ni siquiera una mascarilla podía ocultar del todo. Se sentía sucia por haber cedido al chantaje de Ethan, aunque fuera para proteger a sus amigos.

La puerta se abrió, rompiendo el protocolo de esterilidad. Ethan entró, vestido con un traje oscuro —sin bata, sin mascarilla—, invadiendo su santuario.

Iris cerró el grifo. El silencio repentino fue ensordecedor.

—¿Qué haces aquí? —preguntó ella sin volverse, mientras cogía una toalla estéril—. Estoy a punto de entrar en quirófano. Un paciente depende de mí.

—Estoy aquí para recordarte nuestro acuerdo —dijo Ethan, con la voz rebotando en los azulejos—. El coche te estará esperando en la salida del personal a las ocho. No intentes nada.

Iris se secó las manos lentamente, dedo a dedo, luchando por mantener la calma.

«¿Te importa más controlarme a mí que la vida que hay en esa mesa?», preguntó en voz baja. «Eres patético, Ethan».

Ethan se acercó, y su sombra se cernió sobre ella.

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«Lo que me importa es que no te fugas con el bastardo de Thorne. He leído tus correos, Iris. Sé que estabas buscando propiedades en Zúrich».

La invasión de su privacidad rompió el último hilo. La ira —volcánica, reprimida durante meses— finalmente hizo mella en el férreo control de Iris.

Se giró bruscamente. Dejó caer la toalla al suelo y se dirigió directamente hacia él. Sus ojos grises ardían con un fuego que Ethan nunca había visto, ni siquiera en sus peores peleas.

«¡Ese “bastardo” es tu hijo!», gritó, olvidando la cautela por un momento. «¡Y si estaba buscando casas en Zúrich, era para alejarlo de tu toxicidad!».

«¡Mientes!», exclamó Ethan, agarrándola por los hombros. «¡He visto las pruebas!».

«¡Pruebas falsificadas por tus enemigos!», exclamó Iris, zafándose de su agarre. «¡Eres un idiota ciego, Ethan Kensington!».

«Cuida tu lenguaje», advirtió Ethan, alzando la voz.

Iris no se detuvo hasta que estuvo a unas pulgadas de él.

ABOFETE.

El sonido resonó en la habitación alicatada como un disparo: agudo y brutal. Iris puso todo su peso, toda su frustración, todo su dolor en él. No fue una caricia; fue un golpe destinado a despertar a un hombre en coma moral.

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