Capítulo 345:

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El ático de Ethan era un espacio de líneas limpias y tonos neutros, ahora convertido en una jaula dorada para sus propios demonios. No había ninguna Scarlett en su sofá fingiendo lesiones; el silencio era absoluto, solo roto por el golpeteo de la lluvia contra el cristal. Ethan estaba de pie junto a la isla de la cocina con una botella de whisky abierta y un vaso intacto. Sobre el mármol blanco frente a él yacía un expediente. No era un informe oficial. Se trataba de un dossier recopilado por una empresa privada de inteligencia que operaba en las sombras: una agencia sin escrúpulos.

Su «informante» anónimo —alguien que Ethan sospechaba que tenía vínculos con los restos del imperio criminal que había intentado desmantelar— se lo había enviado hacía una hora.

Abrió la carpeta con dedos tensos. Las fotografías se esparcieron por la encimera.

Eran fotos de Iris y Julian. Pero no eran instantáneas inocentes de compañeros de trabajo. Estaban tomadas con un teleobjetivo, con la perspectiva manipulada. En una, Julian sostenía a Iris por la cintura (el día en que ella estuvo a punto de desmayarse por anemia). En otra, entraban en el edificio de apartamentos de Julian a altas horas de la noche (cuando él le dio refugio tras una amenaza a su seguridad).

Pero lo que le heló la sangre a Ethan no fueron las fotos. Fue el documento adjunto.

Un análisis de laboratorio. Falsificado con una habilidad aterradora.

𝖫а𝗌 𝗆e𝗃𝘰𝘳e𝘀 𝗿𝗲𝘴𝗲ñ𝘢𝘀 𝗲ո ո𝗈𝘃еl𝗮𝗌4𝗳a𝘯.𝖼𝗼𝗆

Prueba de paternidad prenatal no invasiva. Sujeto A (feto): coincidencia genética del 99,9 % con el sujeto B (Julian Thorne).

Ethan volvió a leer el nombre. Julian Thorne.

El mundo se detuvo. El zumbido del aire acondicionado se desvaneció. Lo único que oía era el latido de su propio corazón retumbando en sus oídos como un tambor de guerra. La lógica le gritaba que podía ser falso, que Iris le había jurado que decía la verdad, pero los celos eran una bestia irracional que se alimentaba de la inseguridad.

«No…», susurró Ethan, sintiendo cómo el suelo se resquebrajaba bajo sus pies.

Recordó la frialdad de Iris. Recordó cómo se protegía el vientre cuando él se acercaba. Recordó cómo acudía a Julian para todo. En su mente envenenada, las piezas encajaron formando un grotesco cuadro de traición. Si el bebé fuera suyo, pensó Ethan, ella no tendría miedo. Si fuera suyo, no se escondería.

«¡Mentirosa!», rugió Ethan.

El dolor era tan agudo, tan físico, que respondió con violencia ciega. Barrió con el brazo la encimera. La botella de whisky, el vaso, el cuenco de cristal para la fruta… todo salió volando y se hizo añicos contra el suelo.

El estruendo del cristal al romperse fue brutal. El licor se derramó por las baldosas, mezclándose con los fragmentos relucientes.

Ethan luchaba por respirar, con las manos apoyadas en el borde de la isla de la cocina, los nudillos blancos. No había sangre en sus brazos, pero sentía como si se estuviera desangrando por dentro.

Su teléfono vibró en el bolsillo. Lo sacó de un tirón. Un mensaje de texto de un número desconocido.

«La verdad duele, señor Kensington. Ella tiene pensado marcharse con él a Europa la semana que viene. Tienen los billetes. Salve lo que le queda de dignidad».

Ethan aplastó el móvil en el puño hasta que la pantalla se agrietó. No sabía que el mensaje procedía de una celda de prisión —organizado por Victoria Sterling mediante sobornos y viejos favores, con el único propósito de destruir a Iris desde la distancia—.

—No se van a ir —juró Ethan ante la habitación vacía—. Nadie me humilla.

Salió furioso, dejando los restos destrozados en la cocina. No iba al hospital por una emergencia médica simulada; iba a enfrentarse a su destino. Iba a exigir respuestas y, si la respuesta era lo que temía, reduciría el mundo a cenizas, empezando por Julian Thorne.

Se subió a su Aston Martin en el garaje subterráneo. El motor rugió, un eco de su furia. Mientras atravesaba a toda velocidad las calles empapadas de Boston, la imagen de Iris en los brazos de otro hombre se repetía en su mente, carcomiendo la razón que una vez había definido al director general del Grupo Kensington.

Frenó en seco ante el hospital. No le importaba dónde dejara el coche, abandonado cerca de la entrada de urgencias. Atravesó a zancadas las puertas automáticas, irradiando una energía tan oscura que las enfermeras se apartaron a un lado.

—¿Dónde está la doctora Sterling? —le espetó a la recepcionista.

«En… en el laboratorio de investigación, señor. Tercera planta. Estaba descansando tras la consulta».

Ethan se dirigió hacia los ascensores, y cada paso resonaba como una sentencia.

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