Capítulo 21:

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El rugido del Koenigsegg de Julian Thorne se desvaneció en la distancia, dejando tras de sí un rastro de humo y frustración que vibraba en el pecho de Ethan Kensington. No lo persiguió de inmediato. Su mente calculadora, aunque nublada por la ira, sabía que en una carrera de velocidad pura por las arterias congestionadas de la ciudad, su Aston Martin estaba en desventaja frente a aquella bestia construida para el caos. Además, Julian no era tonto; no se llevaría su «trofeo» directamente a su guarida. La dejaría en algún lugar público para borrar el rastro, una clásica maniobra de distracción.

Ethan se quedó de pie sobre el frío asfalto, con la ira coagulándose en sus venas como mercurio pesado. Había visto el perfil de aquella mujer en el asiento del copiloto. La curva de su cuello, la línea desafiante de su mandíbula iluminada por los destellos de las farolas. Su mente lógica, ese archivo ordenado de hechos y cifras, insistía en que Iris estaba en casa, probablemente durmiendo o leyendo alguna revista banal, encerrada en su mediocridad doméstica. Pero su instinto, una bestia que había dormido durante años bajo capas de responsabilidad corporativa, arañaba las paredes de su estómago, aullando una verdad diferente, una que olía a gasolina y a traición.

Su teléfono vibró, rompiendo aquel violento trance. Era Liam.

—Señor, hemos perdido de vista el vehículo de Thorne en el cruce de la Quinta Avenida. Han entrado en la red de túneles del distrito financiero. Las cámaras de allí tienen puntos ciegos.

—No me digas lo que no puedes hacer, Liam. Dime dónde está.

«Estamos rastreando… espere. La señal del móvil de la señora Iris se ha reactivado. No está en la mansión».

«¿Dónde?», la voz de Ethan sonó como un latigazo.

«Hace casi una hora que salieron del club, señor. La señal la sitúa ahora en el distrito de los teatros, cerca de un callejón trasero junto al Blue Note».

Una hora. Tiempo suficiente para muchas cosas. Ethan colgó sin decir una palabra más. Se subió al coche y cerró la puerta con tanta fuerza que hizo temblar el chasis reforzado. Apretó el volante de cuero con tanta fuerza que se le pusieron blancos los nudillos, como si fuera a desgarrarse la piel.

Mientras su coche devoraba las calles en dirección al lugar, la imagen de Scarlett llorando en el club intentaba aflorar en lo más recóndito de su mente. Liam le había enviado un breve mensaje antes de la llamada: «La señorita Scarlett se desmayó en el club después de que te marchases. La ambulancia la llevó al St. Jude. Se sospecha que ha sufrido una crisis nerviosa». Ethan sintió una punzada aguda y familiar de culpa, pero la reprimió con una crueldad que incluso a él le sorprendió. Scarlett estaba al cuidado de los mejores profesionales que el dinero podía comprar. Iris… Iris era una anomalía, un error del sistema que requería su intervención directa. Era el caos que había que contener antes de que incendiara su mundo.

Llegó a la zona cuarenta minutos más tarde. El tráfico había sido un infierno. Aparcó mal, con dos ruedas sobre el bordillo, frente al viejo bloque de pisos donde Iris había intentado esconderse días antes. Subió corriendo las escaleras de dos en dos, ignorando el olor a humedad y a desinfectante barato. Golpeó la puerta con fuerza. Nada. Silencio.

𝖫𝘢𝘴 te𝗇𝘥𝗲𝗻с𝗂a𝗌 𝗊𝘂е 𝘁о𝖽𝘰s 𝗅𝗲𝘦𝗻 𝖾𝗇 𝘯𝘰𝗏𝗲la𝘴𝟰𝗳𝗮n.𝖼о𝗺

Utilizó la llave maestra que había conseguido el servicio de seguridad. El piso estaba vacío, a oscuras, olía a polvo y a ausencia. Pero había algo más. Sobre la mesa yacía un recibo arrugado de The Blue Note, con una hora de emisión de apenas quince minutos antes.

«Estás jugando conmigo», murmuró Ethan, apretando la mandíbula con tanta fuerza que le dolía.

Salió del edificio y cruzó la calle hacia el club de jazz. Al entrar en The Blue Note, el aire estaba cargado de humo de cigarrillo, perfume barato y las notas melancólicas de un saxofón que entonaba una vieja balada. Sus ojos, acostumbrados a escudriñar salas de juntas en busca de debilidades financieras, tardaron unos segundos en adaptarse a la penumbra rojiza del local.

La encontró en la barra.

Ya no llevaba la máscara plateada de carreras ni la peluca negra corta. Su cabello castaño natural le caía en suaves ondas por la espalda, aunque parecía ligeramente húmedo, como si se hubiera lavado a toda prisa el producto de peinado en un lavabo público. La ropa de Ghost había desaparecido, sustituida por unos vaqueros ajustados y una chaqueta de cuero gastada dos tallas más grande, claramente prestada de un hombre —probablemente Thorne—, sobre una camiseta sencilla.

Se reía. Una risa genuina, con la cabeza echada hacia atrás, la garganta al descubierto en una línea vulnerable, una imagen que contrastaba violentamente con la esposa callada que él conocía. Y no estaba sola. Un hombre, un desconocido con aspecto de artista bohemio, le estaba encendiendo un cigarrillo, que ella sostenía con lánguida elegancia.

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