Capítulo 22:

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El mundo se tiñó de rojo. No eran celos, se dijo a sí mismo con vehemencia. Era indignación. Indignación porque su mujer, la mujer que llevaba el apellido Kensington, estaba bebiendo whisky barato en un antro asqueroso, vestida con la chaqueta de otro hombre, mientras su familia se enfrentaba a crisis hospitalarias.

Ethan cruzó la sala como una tormenta que se avecina. Las conversaciones se acallaron a su paso; su aura de poder y violencia contenida era palpable, como un depredador que se adentra en el recinto ajeno.

Llegó a la barra y, sin mediar palabra, arrebató el cigarrillo de los dedos de Iris y lo aplastó en el cenicero con una fuerza brutal, esparciendo ceniza por la madera barnizada.

Iris se giró lentamente. No había miedo en sus ojos. Solo una frialdad glacial que caía como una guillotina, ocultando cualquier rastro de la adrenalina que aún le corría por las venas.

—Vaya —dijo ella, con la voz chorreando sarcasmo cortante—. El marido modelo ha decidido honrarme con su presencia. ¿Te aburriste de tu muñeca rota en el club, o te perdiste de camino al hospital?

El hombre que estaba a su lado se puso de pie, intentando hacerse el caballero. «Oye, tío, ella está conmigo…»

Ethan ni siquiera lo miró. Extendió la mano de un tirón y se aferró a la muñeca de Iris. No fue un simple toque. Fue un grillete de hierro.

«Nos vamos», gruñó Ethan, con voz grave y peligrosa, que vibraba con una amenaza tácita.

«Suéltame». Iris intentó zafarse, con los tacones rozando el suelo de madera, pero no montó un escándalo. Mantuvo su dignidad incluso mientras forcejeaba. «No soy una de tus posesiones, Kensington. Y esa chaqueta no es mía. Tengo que devolverla».

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«Me importa un comino la chaqueta», dijo él, cada palabra como un golpe de martillo. «Eres mi mujer. Y no voy a dejar que vayas por ahí desfilando por bares asquerosos mientras mi familia se desmorona. Scarlett está en el hospital, por si te importa».

La mención de Scarlett hizo que Iris dejara de resistirse por un segundo, no por preocupación, sino por lo absurdo y cíclico de todo aquello.

«¿En el hospital?», soltó una risa seca y sin humor. «Déjame adivinar. ¿Un desmayo muy oportuno justo después de que te largaras persiguiendo a una mujer misteriosa? Qué guion tan predecible, Ethan. Deberías empezar a cobrar entrada por el espectáculo».

Ethan no respondió. La arrastró hacia la salida, ignorando las miradas de los clientes. Iris se plantó firme, pero la diferencia de fuerza era evidente. La sacó a rastras a la fría calle, donde el aire nocturno les golpeó los rostros enrojecidos. Ethan abrió la puerta del copiloto de su Aston Martin y la empujó dentro. Antes de que pudiera salir, activó el bloqueo infantil con su llave.

Se sentó en el asiento del conductor, pero no arrancó el coche de inmediato. Se volvió hacia ella; de repente, el espacio resultaba demasiado pequeño para tanta hostilidad acumulada.

«¿Te estás divirtiendo?», preguntó, con la voz temblorosa por una furia que no acababa de comprender, una mezcla de posesividad y confusión. «¿Jugando a ser rebelde con la ropa de otro hombre? ¿Es eso lo que quieres? ¿Ser una zorra de bar y humillarme en público?«

Iris se quedó quieta. Se ajustó la chaqueta de cuero prestada y miró fijamente a través del parabrisas, evitando sus ojos acusadores.

«Prefiero ser una “zorra de bar” que la esposa trofeo de un ciego», dijo con una calma aterradora. «Y para tu información, Ethan, la vergüenza es toda tuya, por ir detrás de cada mentira que Scarlett te lanza como si fuera un hueso».

Ethan dio un golpe en el volante, frustrado por su incapacidad para intimidarla. Arrancó el coche con un rugido. El trayecto de vuelta a la mansión transcurrió en un silencio sepulcral, denso como el hormigón. Iris miró por la ventana las luces de la ciudad que pasaban, calculando. La jaula dorada se estaba cerrando de nuevo, pero ella ya no era la misma prisionera. Aquella noche había saboreado la sangre de la libertad, y sabía que la puerta no permanecería cerrada por mucho tiempo.

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