Capítulo 152:

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—Mirad quién ha decidido bajar del Olimpo de la moralidad —anunció Blake, acaparando la atención de los presentes—. La oveja negra. ¿Has venido a pedir dinero, Iris? Porque llegas tarde a la limosna.

La tía-abuela Martha, sentada a la cabecera de la mesa, frunció el ceño, avergonzada.

—Iris, no montes un escándalo. Vete a casa. Aquí no tienes cabida.

Iris hizo caso omiso de su familia. Se detuvo justo delante de «El Oráculo», invadiendo su espacio personal. El hombre, cuyo nombre real, según sospechaba Iris, era mucho menos exótico, la miró con una ceja levantada, evaluando la amenaza.

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«Es un placer, señorita…», comenzó, con esa voz untuosa de vendedor de coches de segunda mano.

«¿Cuál es su ratio de cobertura frente a la volatilidad de los derivados médicos en el mercado asiático?», preguntó Iris. Su voz no era alta, pero resonaba con la claridad del cristal.

La sonrisa del hombre vaciló. Fue una fracción de segundo, un destello de pánico en sus ojos, antes de que se recuperara.

—Esos son detalles técnicos aburridos, querida. Nuestra fórmula propia garantiza…

—No existe tal fórmula —lo interrumpió Iris, volviéndose hacia el tío William—. El mercado médico asiático cayó ayer un cuatro por ciento. Si hoy promete beneficios, es que está utilizando capital flotante procedente de nuevas entradas. Esto es un esquema Ponzi de manual.

Un silencio tenso se apoderó de la mesa. Los tenedores se quedaron paralizados a medio camino de la boca.

El tío William se puso rojo como un tomate.

«¿Cómo te atreves?», siseó. «Este hombre es un genio de las finanzas. Tú no eres más que una ama de casa en desgracia que ni siquiera terminó la universidad. ¿Qué sabrás tú de finanzas?».

«Sé lo suficiente como para darme cuenta de que estás firmando tu sentencia de muerte», dijo Iris, apoyando ambas manos sobre la mesa y mirándolos a cada uno a los ojos. «Aún no has transferido los fondos principales. Todavía estás a tiempo de detener esto. Si firmas el contrato definitivo la semana que viene, perderás la mansión. Perderás el fondo fiduciario de Scarlett. Lo perderás todo».

Scarlett, que estaba sentada junto a Blake mirando su móvil, levantó la vista y soltó una risa burlona.

« «Ay, pobrecita. El divorcio realmente la ha vuelto loca», dijo Scarlett, tocando el brazo de «El Oráculo» en un gesto de disculpa. «Perdona a mi hermanastra. Siempre ha tenido una… imaginación dramática. Está celosa porque estamos a punto de triplicar nuestra fortuna mientras ella vive de la caridad».

«Está celosa», repitió el tío Richard asintiendo con la cabeza. «Siempre lo ha estado».

Iris sintió cómo la frustración le quemaba la garganta. Podía ver el precipicio, podía verlos caminar hacia el borde, y se reían de ella por señalar la caída. La lógica no funcionaba contra la codicia. La verdad no tenía poder frente al prejuicio.

Al ver que el público estaba de su lado, «El Oráculo» sacó un documento encuadernado en cuero con ribetes dorados. Se lo deslizó a Blake con un toque teatral.

«Solo es una carta de intenciones, señor Sterling. Para reservar su sitio en la mesa principal».

«¡Por supuesto!», gritó Blake, arrebatándole el bolígrafo. «Ella no habla en nuestro nombre. No es nadie».

Blake firmó el documento preliminar con un gran gesto, mirando a Iris con una sonrisa triunfante y de superioridad. Luego le pasó el papel a William. Uno a uno, los Sterling firmaron su carta de intención, sellando su destino con tinta azul.

Iris dio un paso atrás. Sintió una extraña mezcla de tristeza y alivio. Había hecho lo que el honor exigía. Ahora el desastre les pertenecía a ellos.

«No digáis que no os lo advertí», dijo Iris. Su voz era gélida, definitiva.

Se dio la vuelta y se alejó, con el sonido de las risas de su familia y el chirrido de los bolígrafos sobre el papel persiguiéndola hasta la salida. No miró atrás. Sabía que la próxima vez que los viera, esas risas se habrían convertido en llantos.

El aire nocturno fuera del hotel no servía para calmar la ira que hervía bajo la piel de Iris. Caminó por la calle lateral, alejándose de la entrada principal, tratando de regular su respiración con técnicas que había aprendido para controlar el pulso antes de la cirugía. Inhalar contando hasta cuatro, aguantar la respiración contando hasta cuatro, exhalar contando hasta cuatro.

Su teléfono volvió a sonar. No era Ethan. Era Serena.

—¡Iris! ¡Ayuda! —La voz de Serena era un chillido de puro terror—. El señor Vance… me ha seguido. Me ha visto en el vestíbulo. He intentado esconderme, pero…

La llamada se cortó con el sonido de una pelea.

Iris maldijo entre dientes, una palabrota que no encajaba con su delicada apariencia. Dio media vuelta, con sus zapatillas chirriando contra el pavimento, y corrió hacia la entrada de servicio del hotel. No podía pasar por la entrada principal; los de seguridad la detendrían y armarían un escándalo.

Se deslizó por los pasillos de servicio, esquivando los carros de la lavandería, guiada por su memoria fotográfica de la distribución del edificio. Salió cerca del vestíbulo principal, escondida detrás de una columna de mármol falso.

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