Capítulo 979:

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«Al diablo con el fideicomiso», gruñó Cillian. «Y al diablo con tu dinero».

Echó a correr. Saltó por encima de la baja valla del patio, haciendo caso omiso de los gritos del maître, y echó a correr por la calle. «¡Rory!».

La vio girar hacia un callejón dos manzanas más adelante y aceleró el paso, con el corazón latiéndole a un ritmo que no tenía nada que ver con el esfuerzo físico y todo que ver con el miedo. Dobló la esquina y entró en el callejón.

Rory estaba pegada a la pared de ladrillo, intentando hacerse invisible.

«Rory». Cillian se detuvo, con el pecho agitado. Dio un paso hacia ella. «Cariño, por favor. No es lo que parece».

—No me llames así —susurró ella, con la voz temblorosa—. Dejaste que te alimentara. Parecía que le pertenecías.

—Estaba paralizado porque, si me hubiera movido, la habría estrangulado —dijo Cillian, con voz grave y sombría—. Lo estaba aguantando. Estaba ganando tiempo para nosotros.

—¿Tiempo para qué? ¿Para la boda?

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Un coche frenó en seco al entrar en el callejón. Kieran saltó del vehículo. No hizo preguntas: vio a Rory pegada a la pared y a Cillian avanzando, y se abalanzó sobre él y le asestó un puñetazo.

Su puño impactó en la mandíbula de Cillian con un crujido repugnante.

Cillian trastabilló hacia atrás, saboreando la sangre. No se defendió. Se limitó a mirar a Kieran con ojos apagados y sin vida.

« «Aléjate de ella», espetó Kieran.

Cillian se limpió la sangre del labio. Miró a Rory, esperando… a que ella lo defendiera, a que dijera que lo conocía, a que dijera que sabía que él nunca le haría daño.

Rory lo miró. Miró la sangre. Miró la mano vendada. Luego pasó junto a él sin pestañear.

«Llévame de aquí, Kieran», dijo ella.

«Rory». La voz de Cillian se quebró al pronunciar su nombre.

Ella se detuvo. Giró ligeramente la cabeza, pero no le miró a los ojos. «Dijiste que quemarías el mundo por mí, Cillian», dijo en voz baja. «Pero, en cambio, solo me has quemado a mí».

Se subió al coche de Kieran.

Cillian se quedó solo en el sucio callejón mientras el coche se alejaba. Metió la mano en el bolsillo y sacó la cajita de terciopelo que llevaba consigo desde París. El anillo de rubí. Lo miró y luego a la sangre que se secaba en sus nudillos. No lo tiró. Cerró el puño a su alrededor, con los bordes clavándose en la palma de la mano, anclándolo en el dolor.

«Todavía no», susurró al aire. «Aún no he quemado nada».

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