Capítulo 880:

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Vesper apareció en la puerta, frotándose los ojos para quitarse el sueño. Había algo encantadoramente doméstico en ver a la «Titán de la Industria» luchando contra las salpicaduras de grasa.

—¿Cocinas? —preguntó, acercándose a la isla de la cocina, con una mano apoyada distraídamente en la parte baja de la espalda.

—Me las apaño —dijo Damon, deslizando hacia ella un plato de beicon y huevos—. Come. Necesitas proteínas.

Vesper se subió con cuidado a un taburete. —¿Dónde está Wayne?

—En las celdas del sótano —dijo Damon, sirviéndose café—, hasta que decida que no va a llevar a Morris directamente a nuestra puerta.

Vesper se atragantó. —¿Lo has encerrado?

—Está cómodo. Tiene Netflix.

Ella negó con la cabeza, sonriendo a pesar suyo. Cogió una tira de beicon y se la tendió. «Toma. El impuesto por ser un tirano».

Damon se inclinó sobre la encimera y le quitó el beicon de los dedos con los dientes, sin apartar la mirada de la de ella, que se oscureció mientras masticaba lentamente.

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«Ven aquí», dijo.

Vesper se deslizó del taburete y rodeó la isla. Damon la agarró por la cintura y la levantó sin esfuerzo sobre la fría encimera de mármol. Se colocó entre sus piernas, posando las manos sobre sus muslos.

«Felices Idus de marzo», susurró.

«Eso es mañana», le recordó Vesper, con la respiración entrecortada mientras sus manos se deslizaban más arriba.

«Me gusta adelantarme», murmuró él.

Se inclinó y la besó. El beso comenzó lento —con sabor a café y sal— y luego se intensificó rápidamente. Vesper rodeó su cintura con las piernas y lo atrajo hacia sí. La fricción era eléctrica. Su cuerpo, traicionando por completo a su mente, se fundió con él.

Damon gimió, y su mano se deslizó hasta el dobladillo de su camiseta holgada. Sus dedos rozaron su piel, haciendo que las chispas recorrieran sus nervios. Le besó la mandíbula hasta llegar al sensible hueco de su cuello.

«Damon…»

Se detuvo.

De repente.

Apoyó la frente contra la de ella, respirando entrecortadamente. Sus manos se quedaron inmóviles en su cintura. No se apartó, pero el impulso hacia adelante cesó por completo.

«Todavía no», dijo con voz ronca.

Vesper parpadeó, abriendo los ojos. Estaba sonrojada, con los labios hinchados. « ¿Qué?«

Damon se apartó un poco, le enderezó la camiseta y le alisó el pelo. Tenía los ojos muy abiertos y negros de deseo, pero detrás de ellos se había erigido un muro de acero.

«Así no», dijo. «No con una mujer embarazada sangrando en la enfermería y un agente doble en mi sótano. No cuando estás mirando por encima del hombro. Y no cuando tu espalda sigue dándote tirones cada vez que te mueves».

Vesper sintió una complicada mezcla de vergüenza y frustración. «A mí no me importa».

«A mí sí», dijo Damon con firmeza. Le acarició el rostro con las manos. «Te deseo. Toda tú. Sin distracciones. Sin miedo. Quiero desmontarte y volver a montarte, Vesper. Y no puedo hacerlo como es debido cuando tengo que preocuparme por hacerte daño».

Era un gesto irritantemente caballeroso y respetuoso. Su forma de decir que ella valía más que un momento apresurado sobre la encimera de la cocina en medio de una crisis. Y, Dios, era enloquecedor.

«Tienes un sentido de la oportunidad pésimo», se quejó Vesper, recostándose contra su tacto.

«Tengo principios», la corrigió él, besándole la nariz. «Ahora termínate los huevos».

La bajó de la encimera.

En ese momento, la puerta de la cocina se abrió de par en par.

Annie estaba en el umbral, pálida y con los ojos enrojecidos tras una noche en vela llorando. Miró a Vesper, luego a Damon, intuyendo la intimidad que acababa de interrumpir.

«¿Está aquí?», preguntó con voz muy baja.

Damon y Vesper intercambiaron una mirada.

«Annie…», comenzó Vesper.

«Anoche vi el coche», dijo Annie, entrando en la habitación. «Le vi llevarla dentro. ¿Quién es ella?».

Antes de que ninguno de los dos pudiera responder, la puerta lateral —la que daba a la entrada de servicio— se abrió de golpe.

Wayne entró tambaleándose. Evidentemente, había forzado la cerradura de la celda de detención. Parecía desesperado.

—Damon —jadeó Wayne, ignorando por completo a Annie—. Morris… el rastreador… Tanya lleva un rastreador en un diente. Están aquí.

Damon soltó un taco. Metió la mano debajo de la isla de la cocina para coger la pistola que tenía pegada con cinta adhesiva por debajo.

Ya era demasiado tarde para actuar con sigilo.

Un estruendo resonó desde la parte delantera del refugio: el sonido de un vehículo pesado embistiendo las verjas de hierro.

«¡Al suelo!», rugió Damon.

Empujó a Vesper detrás de la isla.

A través de las ventanas de la cocina, vieron cómo un todoterreno negro frenaba en seco con un chirrido en el camino de grava. Pero no era Morris.

Era Julian.

El hombre que debería haberse estado recuperando en una cama de hospital. El hombre al que, al parecer, Cornelius había resucitado y puesto en libertad. Julian salió del vehículo con aspecto desquiciado: el abrigo abierto, el pelo revuelto, moviéndose con rigidez debido a la herida que tenía en el costado. Pero la adrenalina se imponía al dolor. En su mano, reluciendo bajo la tenue luz del sol invernal, había un revólver plateado.

—¡Wayne! —gritó Julian, con la voz quebrada—. ¡Tráeme a la chica! ¡O quemo todo este lugar!

Wayne miró a Annie. Annie le devolvió la mirada, con los ojos muy abiertos por la traición y el terror.

—¿Trabajas para él? —susurró ella—. ¿Para Julian?

—Annie, no —dijo Wayne, acercándose a ella. «No es eso…»

Julian disparó al aire.

¡Pum!

El sonido rompió el silencio de la mañana.

«¡SAL DE AQUÍ! ¡YA!».

Wayne miró a Damon. Damon asintió una sola vez: una orden silenciosa.

Ve. Aléjalo de aquí.

Wayne se giró y salió corriendo por la puerta, directamente hacia el hombre de la pistola.

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