Capítulo 871:

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El refugio era un almacén reconvertido en Queens: polvoriento, pero fortificado. Pasaron dos días allí, planificando, recuperándose, esperando. Leo dormía plácidamente en una cuna improvisada, felizmente ajeno a que su bisabuelo los quería muertos.

Las noticias informaban de una «explosión por fuga de gas» en el Hotel Sterling. No se mencionaban disparos. El alcance de Cornelius era aterradoramente eficaz.

Pero no pudo detener la señal.

Era la noche del Concierto Benéfico «Grammy Prelude». El regreso de Vesper. La noche en la que se suponía que Iris volvería al mundo.

—No tienes por qué hacer esto —dijo Damon, observándola mientras se subía la cremallera del vestido—: terciopelo azul medianoche, blindado con cristales. Podemos seguir ocultos. Podemos luchar desde las sombras.

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—No —dijo ella, volviéndose hacia él—. Iris no se esconde. Si no salgo ahí fuera, él gana. Cree que el miedo me silenciará. Voy a demostrarle lo fuerte que puedo ser.

Damon se acercó a ella y la besó. Llevaba un esmoquin que ocultaba los moratones a lo largo de las costillas. Le mostró un par de elegantes auriculares intraauriculares negros.

«Ponte estos», le susurró ella, colocándoselos en las manos. «Va a haber mucho ruido. No quiero que te sature».

Él miró los tapones para los oídos y luego a ella, y en su expresión se reflejó algo tierno y agradecido.

«Piensas en todo».

«Pienso en ti», le corrigió ella.

Llegaron al Lincoln Center en una limusina blindada. La prensa formaba un muro de ruido y luz cegadora. Serena Sharp ya estaba allí, con un aspecto desesperado vestida de rosa neón, concediendo entrevistas sobre cómo había «inspirado» a Iris.

Vesper pasó junto a ella sin mirarla.

El auditorio estaba abarrotado: la élite de la industria musical, políticos, gente adinerada. Cuando se apagaron las luces, subió sola al escenario. Sin banda. Solo un piano.

Se sentó. El silencio era absoluto.

Empezó a tocar. No era una canción pop. Ni una balada. La melodía cruda y sin editar de «Titan’s Tears»: la canción que Serena le había robado, la que su padre solía tararear.

Entonces se inclinó hacia el micrófono.

—Me llamo Vesper Vance —dijo. Su voz se extendió por la sala en ondas nítidas y uniformes—. Me conocéis como Iris. Conocéis mi música. Pero esta noche no estoy aquí para entreteneros. Estoy aquí para contaros una historia.

Una oleada de confusión recorrió el público. Habían venido a ver un espectáculo, no una confesión.

«Una historia sobre un accidente aéreo. Sobre un chip robado. Sobre un hombre llamado Cornelius».

En la pantalla gigante que tenía detrás, comenzaron a aparecer las imágenes. No eran vídeos musicales.

Pruebas.

Los registros de vuelo. Los datos de la caja negra. Las fotografías del chip del Proyecto Cradle. La grabación de Cornelius ordenando el asesinato.

El público estalló. Los murmullos se convirtieron en gritos. La gente se puso en pie.

En la primera fila, el rostro de Serena palideció cuando aparecieron en la pantalla sus correos electrónicos con Julian sobre el robo. Se levantó apresuradamente de su asiento y se dirigió hacia la salida, pero los de seguridad se interpusieron para bloquearle el paso.

Vesper siguió tocando. La música se intensificó, furiosa y triunfante.

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