Capítulo 868:

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En cuanto se cerró la puerta, el silencio fue ensordecedor. Estaban a salvo. Por fin.

«Necesito una copa», dijo Damon, dirigiéndose al bar.

«Necesito un baño», dijo Vesper. «Uno caliente».

Entró en el baño principal. Era enorme, con una bañera empotrada con vistas al horizonte de la ciudad. Abrió el grifo, dejó que se llenara de vapor, se quitó la ropa húmeda y se metió en ella, cerrando los ojos mientras el calor la invadía.

Veinte minutos más tarde, oyó que se abría la puerta.

«¿Vesper?»

No respondió. Un impulso repentino y juguetón se apoderó de ella: la necesidad de recuperar la noche tras el horror.

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Cogió la máscara decorativa que colgaba de la pared —una máscara veneciana de zorro, plateada y negra— y se la puso.

Cuando Damon entró, la habitación estaba a oscuras, iluminada únicamente por las velas que ella había encendido con las cerillas de la mesita de noche. Estaba sentada en la bañera, con el agua lechosa por las sales de baño, sin llevar nada más que la máscara.

Damon se detuvo. Llevaba dos vasos de whisky. Sus ojos siguieron con una deliberada lentitud las gotas de agua que resbalaban por su piel.

—Vaya —dijo, bajando la voz—. Menuda sorpresa.

—Pensé que nos vendría bien una distracción —dijo ella, con la voz ligeramente resonante tras la máscara—. ¿A quién está buscando, señor Sterling?

Él sonrió: una curva lenta y depredadora de sus labios. Dejó los dos vasos sobre la mesa y empezó a desabrocharse la camisa. «Busco a una mujer a la que le persiguen los problemas. ¿La has visto?»

«Quizá», bromeó ella, sacando perezosamente una pierna del agua. «¿Qué me darás si te lo digo?»

Se acercó al borde de la bañera. Tenía un aspecto devastador: la camisa abierta, las cicatrices a la vista, los ojos ardientes de intención.

—Lo que quieras —susurró.

Extendió la mano para tocar la máscara.

Entonces su mano se detuvo. Sus ojos se dirigieron al taburete junto a la bañera, donde descansaba un pequeño dispositivo negro: una grabadora digital.

—¿Qué es eso? —preguntó, cambiando de tono.

—Un regalo —dijo ella, dejando a un lado su tono juguetón—. Wayne me lo metió en el bolsillo en el cementerio. Antes de que le dispararas.

Damon lo cogió y la miró, con la pregunta clara en sus ojos.

«Ponlo», dijo ella.

Pulsó el botón.

Se oyó un silbido estático. Entonces se escuchó una voz: ni la de Julian, ni la de Wayne. Más madura. Ronca. Cargada de autoridad.

«El avión tiene que estrellarse, Julian. Sin supervivientes. La patente de Roth vale más que sus vidas. Haz que parezca un fallo mecánico».

Damon se quedó completamente inmóvil.

«Esa voz», susurró.

«Sabes quién es», dijo ella, observándolo.

«No es posible», dijo Damon, sacudiendo la cabeza lentamente. «Lleva muerto diez años».

«¿Quién, Damon?».

Él la miró, con el rostro pálido a la luz de las velas.

«Mi abuelo», dijo. «Cornelius Sterling».

La grabadora se apagó con un clic.

«Es a él a quien Julian rendía cuentas», dijo Vesper. «No a tu padre. A tu abuelo. Al fundador».

«Si Cornelius está vivo», dijo Damon, apretando la grabadora con tanta fuerza que le crujieron los nudillos, «entonces esto va mucho más allá del dinero. Se trata del legado».

Miró la máscara que ella llevaba puesta. El zorro. El embaucador.

«¿Lo sabías?», preguntó él.

«Lo sospechaba», respondió ella. «Wayne no dejaba de insinuar lo de un “anciano”. Pensé que se refería a tu padre. Pero esto…»

Damon dejó caer la grabadora. Metió la mano en el agua y la sacó de allí, con chorros de agua cayendo en cascada por su piel. No le importaba que la humedad le empapara la ropa. La abrazó con fuerza, con el rostro hundido en su cuello.

«Vamos a encontrarlo», juró Damon contra su piel. «Y vamos a enterrarlo. De verdad esta vez».

El juego romántico había terminado.

La verdadera guerra acababa de comenzar.

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