Capítulo 853:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

El olor a humo aún se aferraba a las fibras del abrigo de Vesper: un recuerdo acre y persistente del caos del que acababan de escapar. No era el aroma limpio y nostálgico de una hoguera de leña en invierno; era el hedor químico del plástico derretido, del material quirúrgico quemado y del miedo. La maniobra de distracción de Julian había sido burda —la última apuesta de un hombre desesperado—, pero durante cinco aterradores minutos había funcionado. Los rociadores del ala quirúrgica habían convertido el pasillo en un caótico río de agua gris y pánico. Pero lo habían conseguido. Annie estaba en la UCI; el pitido rítmico de su monitor era la única música que Vesper quería oír durante el resto de su vida.

Estaban en el vestíbulo del ático; la pesada puerta de acero se cerró con un chasquido tras ellos, aislándolos por fin del mundo. El silencio fue repentino, denso y asfixiante. Damon no dijo nada. Se volvió hacia ella, con movimientos bruscos y casi depredadores, mientras se despojaba de la máscara del director ejecutivo sereno. La tensión que se había ido acumulando en sus músculos durante las últimas seis horas —a lo largo de la alarma de incendios, la evacuación y el enfrentamiento con la seguridad del hospital— finalmente se liberó.

No le preguntó si estaba bien. No le soltó ningún tópico. Simplemente extendió la mano, rodeándole la nuca con ella y presionando con el pulgar el punto del pulso que tenía debajo de la oreja. Su piel estaba fría por el aire nocturno, pero su agarre era abrasador.

«No me hiciste caso», murmuró con voz áspera, como grava rozando contra cristal. Sus ojos azules estaban oscuros, con las pupilas dilatadas por la adrenalina. « Te dije que te quedaras en el coche. Tienes un hijo en quien pensar, Vesper. Leo estaba a salvo con Silas, pero tú… tú te metiste en el fuego».

«Nunca me habría quedado en el coche, Damon. No cuando la vida de Annie estaba en juego. No cuando tú estabas dentro».

Él la miró fijamente, con las pupilas tragándose el azul de sus iris. La sobrecarga sensorial del hospital —las alarmas, las luces intermitentes, los gritos— se desvanecía, dejando al descubierto terminaciones nerviosas en carne viva. Necesitaba recobrar el equilibrio. Necesitaba un ancla.

Ella era esa ancla.

La empujó contra la pared, y no con suavidad. El impacto le dejó sin aliento, pero antes de que pudiera inspirar, su boca ya estaba sobre la de ella. No fue un beso romántico; fue una reivindicación, una confirmación desesperada de la existencia. Sabía a menta y adrenalina. Sus manos estaban por todas partes a la vez: enredadas en su pelo, agarrándole la cintura, deslizándose bajo el dobladillo de su blusa de seda destrozada.

Vesper dejó caer el bolso. Golpeó el suelo con un ruido sordo, derramando pintalabios y llaves sobre el mármol, pero ninguno de los dos bajó la mirada. Ella le rodeó los hombros con los brazos y lo atrajo hacia sí, necesitando sentir el latido firme y fuerte de su corazón contra su pecho —prueba de que ambos seguían allí, de que el humo no los había consumido—.

ѕ𝘶́𝗺𝗮tе 𝘢 l𝗮 𝗰𝘰m𝘶𝗻𝘪𝗱аd d𝖾 𝗻𝗼vе𝗅𝘢s4𝘧𝘢𝗇.𝗰𝗼𝗺

—Vesper —gimió él contra su cuello, rozándole con los dientes la sensible piel de allí—. Si alguna vez vuelves a ponerte en ese tipo de peligro, te encerraré en esta torre y tiraré la llave.

—Puedes intentarlo —susurró ella, sin aliento, apretando los dedos contra su pelo.

Él se apartó lo justo para mirarla, con los ojos oscuros, en una mezcla de furia y deseo. Su mano se deslizó hacia la parte delantera de su blusa, y sus dedos encontraron el primer botón. —No bromeo.

—Yo tampoco.

Gruñó en voz baja, un sonido que le vibró en el pecho. Desabrochó el botón. Este rebotó contra el suelo y rodó hacia las sombras. Su mano se deslizó por dentro, cálida y áspera contra el encaje de su sujetador, y su palma la rodeó con una posesividad que le hizo flaquear las rodillas.

Ella se inclinó hacia él, echando la cabeza hacia atrás, rindiéndose a la abrumadora marea de su deseo y del suyo propio. Estaban vivos. Estaban juntos. Y, por un momento, eso fue lo único que importó en todo el universo.

Entonces sonó el timbre.

No fue un tintineo cortés y vacilante, sino una pulsación larga e insistente que exigía atención.

Damon se quedó paralizado. Su mano aún estaba bajo su camiseta, con la frente apoyada contra la de ella. Ella sintió cómo se tensaba todo su cuerpo, cómo los músculos de sus hombros se volvían de piedra. El hechizo se rompió.

—Ignóralo —murmuró él, rozando sus labios con los suyos, negándose a dejar que el momento se esfumara—. Probablemente sea Silas con noticias sobre Leo.

—Silas tiene un código de acceso —susurró ella, aunque tampoco quería moverse. Su corazón seguía latiendo a toda velocidad, y su cuerpo vibraba con energía sin consumir. «Y él enviaría primero un mensaje para no despertar al bebé. Pero Leo sigue en el piso franco».

El timbre volvió a sonar. Tres toques secos.

Damon soltó un taco —una maldición cruel y soez que resonó en la habitación de techos altos—. Se apartó de ella, con el rostro convertido en una máscara de furia frustrada. «Si es un periodista, voy a comprar su publicación solo para despedirlo».

Se dirigió a zancadas hacia la puerta, abrochándose la chaqueta con una mano en un intento inútil por recuperar la compostura del patriarca de los Sterling, aunque tenía el pelo revuelto y los labios hinchados. Abrió la puerta de un tirón sin mirar por la mirilla.

«¡Lárgate!», rugió.

El silencio que siguió fue más ensordecedor que el grito.

Vesper se arregló la blusa, sujetando la tela por donde faltaba el botón, y salió de detrás de la mampara, limpiándose el pintalabios corrido de la boca con el dorso de la mano.

En el pasillo no había ningún periodista. No era Silas. Ni siquiera era la policía.

Era una mujer. Llevaba un traje vintage de tweed de Chanel en un tono azul hielo que probablemente costaba más que el primer coche de Vesper. Llevaba el pelo recogido en un moño impecable y austero, sin un solo cabello canoso fuera de lugar. Sostenía unas gafas de sol extragrandes en una mano y un bolso de Hermès de piel de cocodrilo en la otra.

Miró a Damon —con sus seis pies y tres pulgadas de imponente y furiosa intensidad— y ni pestañeó. Su mirada recorrió lentamente su aspecto desaliñado, deteniéndose en la mancha de pintalabios del cuello de su camisa con la precisión de un punto de mira láser.

—¿Así es como recibe a sus invitados, señor Sterling? —preguntó. Su voz era grave, magnética y transmitía una autoridad aterradora—. ¿O solo a aquellos a los que aún no ha conseguido decepcionar?

A Vesper se le heló la sangre. Se le entumecieron los dedos sobre la seda de su camisa. Era un rostro sacado de una historia de fantasmas. Un rostro por el que había llorado durante años. Un rostro que veía en su propio reflejo cada mañana.

«¿Mamá?», logró articular con voz entrecortada, la palabra rasgándole la garganta como cristales rotos.

Susan Roth —la madre de Vesper, que se suponía que había muerto en un accidente aéreo junto a su padre— entró en el ático sin esperar a que la invitaran. Pasó junto a Damon como si fuera el portero, con sus tacones marcando un ritmo constante sobre el suelo de mármol. Se detuvo en el centro del salón, con la mirada recorriendo la escena: el bolso volcado, la chaqueta tirada, el ambiente general de intimidad frenética.

.

.

.