Capítulo 833:

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La tormenta había limpiado la ciudad, pero la Mansión Sterling seguía envuelta en una penumbra húmeda y perpetua. Se habían retirado aquí tras lo ocurrido en el desguace, necesitaban una base de operaciones que no fuera una caja de cristal en las alturas.

Damon estaba agotado. La euforia del enfrentamiento había dado paso a un cansancio profundo y punzante. Se había encerrado en sí mismo, merodeando por las plantas bajas de la mansión como un fantasma: comprobando cerraduras que ya estaban aseguradas, ajustando sensores que ya estaban calibrados. Necesitaba la familiaridad de su propia fortaleza para relajarse.

Vesper deambulaba por los pasillos, sintiendo el peso de la casa aplastándola. Su mano descansaba sobre su barriga mientras caminaba; sus pies la llevaban hacia el ala oeste —la parte más antigua de la finca, normalmente cerrada con llave, un lugar que Damon evitaba por completo.

El aire allí era más frío y olía a polvo y cera vieja.

Al final de un estrecho pasillo, encontró una pesada puerta de roble ligeramente entreabierta. La empujó para abrirla.

La habitación estaba desprovista de muebles. Una cama individual con sábanas con esquinas militares. Un escritorio. Una estantería llena no de novelas, sino de libros de texto de medicina y enciclopedias. Parecía una celda. O un laboratorio.

Se acercó al escritorio. La madera estaba marcada y pasó los dedos por las ranuras. Marcas de conteo —grupos de cinco—, grabadas profundamente en el barniz con algo afilado. Miles de ellas.

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«Contando las horas», se dio cuenta. «O el dolor».

Cerca del asiento junto a la ventana, una tabla del suelo estaba ligeramente levantada. La curiosidad —ese impulso peligroso— se apoderó de ella. Se arrodilló y la levantó.

Dentro había una caja de metal.

La abrió. No era un tesoro. Era un diario de a bordo y una colección de frascos de medicinas vacíos.

Abrió el libro. La letra cambiaba a lo largo de las páginas: el garabato tembloroso de una niña se fue endureciendo poco a poco hasta convertirse en una escritura controlada y compacta.

14 de octubre. Nivel de ruido: 9/10. Siento la piel como si me ardiera. Mamá no vino. La enfermera me dio la pastilla azul. Hace que el mundo se vea gris.

3 de enero. Cuarta operación en la pierna. Dicen que volveré a caminar. No me importa caminar. Solo quiero que el zumbido pare.

12 de mayo. Julian rompió el jarrón. Mi padre me echó la culpa. Me encerró en la sala del reloj. El tictac. El tictac es peor que el cinturón. Me raspa el cerebro.

Las lágrimas le picaban en los ojos. Se sentó sobre los talones, aferrándose al libro.

Este era Damon.

No el titán de la industria. No el monstruo al que el mundo temía. Un chico nacido con unos nervios demasiado sensibles para este mundo, atrapado en una casa que exigía perfección. Había soportado los castigos para acallar el ruido. Se había convertido en el monstruo para proteger al hermano que, al crecer, intentaría matarlo.

«No deberías estar aquí».

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