Capítulo 817:

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Gracias a Dios. La capa lipídica del compuesto debía de estar disolviéndose por completo ya, alcanzando la reacción su punto álgido antes de que remitiera de forma natural. Las medidas de seguridad de Xavier habían funcionado.

«Estamos a dos minutos del Sterling Memorial», avisó el conductor desde delante.

Sterling Memorial. El territorio de Damon. Su nombre figuraba en el edificio. Debería haberle parecido un santuario. Pero tras ver aquel rostro bajo la lluvia, comprendió la verdad.

No había santuarios. Ya no.

La ambulancia redujo la velocidad y la sirena se fue apagando hasta convertirse en un leve rugido antes de callarse por completo. El silencio repentino fue ensordecedor. Las puertas traseras se abrieron de par en par y el aire fresco y húmedo del muelle de carga entró a raudales, con olor a gases de escape y lluvia.

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Un equipo de médicos y enfermeras con batas azules se abalanzó sobre el vehículo. Sacaron la camilla con movimientos eficientes y ensayados.

Ella saltó al suelo, con las piernas temblorosas al tocar el hormigón. Damon la siguió, con movimientos rígidos. Se ajustó la chaqueta y la máscara del director ejecutivo volvió a encajar en su sitio.

Corrieron junto a la camilla mientras la empujaban a través de las puertas automáticas. Las brillantes luces fluorescentes de Urgencias los deslumbraron a todos de golpe.

Damon se estremeció. Fue un movimiento microscópico —una ligera inclinación de la cabeza—, pero ella lo vio. Extendió la mano y le cogió la suya.

—Céntrate en mi piel —susurró ella.

Él no la miró, pero su pulgar recorrió los nudillos de ella. Un reconocimiento silencioso.

—¡Señor Sterling! —Un médico jefe se abalanzó hacia ellos, con expresión aterrada—. Nos han avisado de su llegada. Tenemos una sala de traumatología preparada. El doctor Aris está de camino.

—Cierren el piso —ordena Damon, con una voz que retumba en el caótico pasillo—. Que nadie entre ni salga sin la autorización de Gideon. Quiero un perímetro de seguridad en los ascensores. Ahora mismo.

—Sí, señor. Seguridad ya está en marcha.

Llevaron a Annie en camilla a la Sala de Traumatología Uno. Las puertas se cerraron de golpe, separándolos del caos de la sala de espera.

La sala era estéril, blanca y fría. Las enfermeras comenzaron a conectar a Annie a monitores más avanzados. Una empezó a cortarle la camiseta.

—Esperen —dijo Vesper, dando un paso al frente—. Tengan cuidado. Está asustada.

El médico la miró de reojo y luego a Damon.

«Siga con el protocolo», dijo Damon, sin apartar la vista de Annie.

En cuestión de minutos, la hinchazón comenzó a remitir visiblemente. Las sibilancias se atenuaron. El compuesto se estaba metabolizando.

El Dr. Aris irrumpió en la sala un momento después, sin aliento, con la bata blanca ondeando a su espalda. Miró de Annie a Damon, evaluando rápidamente la situación.

«¿Cómo está?», le preguntó al residente.

«Anafilaxia, probablemente de origen alimentario. Se le ha administrado epinefrina. Los síntomas están remitiendo rápidamente. Las constantes vitales se están estabilizando».

El doctor Aris se acercó a la cama. Comprobó las pupilas de Annie y luego le examinó la garganta. Se detuvo. Se inclinó más cerca, olfateando ligeramente, y luego se enderezó y miró a Damon. Su expresión era indescifrable.

«Despejen la sala», dijo Damon.

« «Pero, señor —protestó el residente—, la paciente necesita…»

«Despejen la sala».

El personal se apresuró a salir. En diez segundos, solo quedaban Vesper, Damon, el doctor Aris y Annie, que ahora se estaba sumiendo en un sueño inducido químicamente.

El doctor Aris estudió los monitores durante un largo rato y luego se volvió hacia ella.

«No se trataba de una alergia al cacahuete, ¿verdad?», preguntó Aris en voz baja.

«No», respondió Damon.

Aris suspiró, frotándose las sienes. «Puedo oler el residuo químico. Es débil, pero está ahí. ¿Un irritante de las mucosas?».

«Algo así», dijo ella, con voz temblorosa. «Tuvimos que sacarla de allí».

Aris asintió lentamente. No preguntó de quiénes la estaban sacando. Conocía a los Sterling. Conocía el juego.

«Lo anotaré como una reacción idiopática aguda», dijo Aris. «La ingresaré en el ala VIP para observación. Aislamiento las veinticuatro horas. Sin visitas —ni siquiera de la familia— a menos que usted lo autorice personalmente, señor Sterling». «

—Gracias, doctor —dijo Damon.

Aris se dirigió hacia la puerta y luego se detuvo. —Debe saber que la policía está en el vestíbulo. Están preguntando por un secuestro.

—Que pregunten —dijo Damon con frialdad—. Mis abogados ya están aquí.

Cuando la puerta se cerró con un clic, la adrenalina que la había mantenido en pie se evaporó de repente. Las rodillas le fallaron.

No cayó al suelo. Damon la sujetó.

La atrajo contra su pecho, rodeándola con los brazos como si fueran bandas de hierro. Hundió el rostro en el hueco de su cuello, inhalando profundamente.

Temblaba.

El poderoso Damon Sterling —el hombre que acababa de dar órdenes a gritos a todo el personal del hospital— temblaba contra ella.

«No pasa nada», susurró ella, levantando las manos para agarrarle el pelo. «La tenemos. Está a salvo».

«Por ahora», murmuró él contra su piel.

Se apartó, con las manos enmarcando su rostro. Sus ojos la escudriñaron, buscando grietas en su armadura.

«Lo viste», dijo él. «Al hombre del hotel».

Ella asintió. Un escalofrío le recorrió la espalda.

«Descríbelo», dijo Damon. «Cada detalle. No te dejes nada».

Ella cerró los ojos, evocando la pesadilla.

«No llevaba máscara, Damon», susurró. «Su cara… estaba derretida. Como cera de vela. Tejido cicatricial blanco. Sin cejas. Sus labios eran… extraños».

Damon se quedó inmóvil. Sus pulgares dejaron de acariciarle la mejilla.

«Tejido cicatricial blanco», repitió, con voz desprovista de emoción.

«Sí. ¿Por qué? ¿Lo conoces?».

Damon no respondió de inmediato. Miró por encima del hombro de ella hacia Annie, que dormía en la camilla. Una sombra se cernió sobre su rostro: una expresión de reconocimiento antiguo y enterrado que la aterrorizó más que el hombre de entre la lluvia.

«Pensaba que era un mito», dijo Damon en voz baja. «Una historia de fantasmas que Richard solía contarnos a Julian y a mí para mantenernos a raya. El Limpiador».

«¿El Limpiador?».

—Un hombre sin huellas dactilares —dijo Damon—. Un hombre que arregla los errores de la familia cuando se complican demasiado. Richard decía que murió en un incendio hace veinte años.

—No está muerto —dijo ella, con la imagen de esos ojos vacíos grabada a fuego en su mente—. Está muy vivo. Y me miró como si fuera de su propiedad. Como si supiera exactamente quién era yo.

Damon la atrajo hacia sí de nuevo, esta vez con más fuerza.

«No es dueño de nada», gruñó Damon. «Y si viene a por ti, yo terminaré lo que el fuego dejó a medias».

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