Capítulo 778:

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El Lamborghini seguía allí. El mensaje había cambiado.

TIC-TAC, HERMANO.

Damon emitió un sonido, a medio camino entre un gruñido y algo aún más primitivo. Se apartó de la ventana, con el rostro contorsionado por una violencia que hizo que Vesper diera un paso atrás instintivamente.

«Se burla de mí», susurró Damon. «Se sienta en el umbral de mi puerta y se burla de mí».

«Quiere una reacción», dijo Vesper, agarrándole del brazo. «No se la des. Damon… mírame. Mírame. Ignóralo».

Damon bajó la mirada hacia ella. Tenía los ojos desorbitados. «¿Que lo ignore? Te amenazó. Te tocó. Y ahora nos persigue».

«No me tocó», dijo Vesper. «Tú me salvaste».

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«¡Llegué tarde!», rugió Damon. Lanzó el vaso contra la pared. Este estalló en mil pedazos, y los fragmentos llovieron sobre la costosa alfombra. «¡Siempre llego tarde! ¡Por culpa de este… este cuerpo destrozado!». Se golpeó el pecho con fuerza.

«¡Damon, para!», exclamó Vesper agarrándole las muñecas. «No estás destrozado. Estás enfermo. Hay una diferencia».

«Soy débil», siseó él. «Y él lo sabe».

Sonó el timbre.

El sonido atravesó la casa como un disparo.

Ambos se quedaron inmóviles.

«No abras», susurró Vesper.

Damon se zafó de su agarre y se dirigió al intercomunicador. Pulsó el botón de vídeo.

No era Julian.

Una joven con un uniforme de enfermera azul pálido estaba en la puerta, con un maletín médico colgado de la mano. Parecía inofensiva.

«¿Señor Sterling?», se oyó su voz por el altavoz, metálica y agradable. «Me envía Silas. Dijo que necesitabas una inyección para el dolor».

Vesper exhaló. Silas. Por supuesto… Silas habría organizado la ayuda.

«Es el equipo de Silas», dijo ella. «Déjala entrar. Necesitas medicación».

Damon se quedó mirando la pantalla durante un largo rato, con la paranoia retorciéndose como un ser vivo en su expresión. Pero el dolor en las entrañas se impuso. Pulsó el botón de desbloqueo.

Un minuto después, la enfermera entró en el salón. Era menuda, con el pelo rubio recogido en un moño austero. Sonrió brevemente a Vesper y luego centró toda su atención en Damon.

«Señor Sterling», dijo, dejando su maletín sobre la mesita del salón. «Está pálido. Vamos a ponerle cómodo».

Abrió el maletín.

Ni tensiómetro. Ni estetoscopio.

Una jeringuilla precargada.

Damon la observó. Entrecerró los ojos.

«¿Qué es eso?», preguntó. Su voz se había vuelto muy baja.

«Solo un sedante», dijo la enfermera, quitándole el tapón a la aguja. «Y algo para los espasmos estomacales. Silas dijo que prefiere la dosis más alta».

Se acercó a él.

Vesper observó sus manos. Estaban perfectamente firmes… demasiado firmes. Y no miraba a Damon a la cara. Le miraba el cuello. La yugular.

Damon no se movió. Dejó que se acercara.

—Silas —dijo Damon en voz baja—, sabe que nunca me pongo inyecciones. Solo tomo pastillas.

La enfermera se quedó inmóvil.

«Y —continuó Damon, con la voz reduciéndose a un tono gélido—, Silas sabe que no soporto el olor a lavanda. Tú apestas a eso».

Sus ojos se abrieron como platos. Se abalanzó sobre él, con la aguja trazando un arco hacia su cuello.

Vesper gritó.

Pero el depredador que había en Damon ya se había despertado. A pesar del dolor, a pesar de todo lo que su cuerpo era incapaz de hacer, el instinto tomó el control. No le agarró la muñeca —no tenía fuerzas para una lucha prolongada—. En su lugar, echó el peso hacia delante y le estrelló el hombro con fuerza contra el pecho.

El aire salió de sus pulmones en un único y violento jadeo.

Aprovechó el impulso para lanzarla hacia atrás contra la pared. El impacto le arrancó la jeringuilla de la mano. Esta resbaló por el suelo y quedó detenida a los pies de Vesper; el líquido que contenía era perfectamente transparente. Incoloro.

La enfermera se desplomó sobre el sofá, agarrándose el pecho y sollozando.

«¿Quién te ha enviado?», gruñó Damon, erguido frente a ella.

Ella no lo miró. Miraba más allá de él, hacia el televisor inteligente colgado sobre la chimenea.

«He fallado», gimió.

Damon y Vesper se giraron.

La pantalla cobró vida con un parpadeo. La estática se disipó para dar paso a la imagen de Julian Sterling, sentado en una silla de respaldo alto en una habitación tenuemente iluminada, agitando una copa de vino tinto con la tranquilidad de un hombre que disfruta de una obra de teatro. Traje gris oscuro. Perfectamente sereno. A millas de distancia del caos que él mismo estaba orquestando.

«Buenas noches, hermano», dijo Julian, con una voz que llenaba la habitación a través del sonido envolvente. «De verdad que deberías actualizar tu cortafuegos. Era más fácil de romper que tu psique».

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