Capítulo 704:

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De pie junto a la puerta trasera del vehículo que iba en cabeza se encontraba Silas Thorne.

Llevaba un abrigo largo de color carbón y guantes de cuero negro. No sonreía. Su rostro era una máscara de indiferencia profesional, pero sus ojos conservaban ese familiar brillo depredador. Su presencia allí significaba que la transacción ya se había completado.

Dos guardaespaldas flanqueaban las escaleras. No la tocaron; no hacía falta. Su mera presencia formaba un muro que la guiaba hacia el coche.

« «El señor Cross tomó la decisión acertada», dijo Silas cuando ella llegó al último escalón, con esa suavidad untuosa característica en su voz. «Al final, todo el mundo se da cuenta de que negociar con Damon Sterling no es una negociación. Es una rendición».

Vesper se detuvo frente a él. Se mantuvo erguida, a pesar del mareo que aún hacía tambalear su mundo. «Dile a tu jefe —dijo ella, con la voz teñida de un veneno silencioso— que comprar a una persona no es lo mismo que retenerla».

Silas abrió la puerta del coche. «Creo que tiene intención de poner a prueba esa teoría, señora Sterling. Bienvenida a casa».

Señora Sterling. El nombre le sonó como una marca grabada a fuego en su piel.

Se subió al coche. La puerta se cerró de un portazo con un ruido sordo y definitivo que aisló el ruido del aeropuerto. El interior estaba en silencio, herméticamente sellado.

No miró por la ventanilla mientras el coche se ponía en marcha. Cerró los ojos y clavó las uñas en el suave cuero perforado del reposabrazos hasta sentir que el material cedía. Se concentró en el dolor de las yemas de los dedos para mantenerse con los pies en la tierra, para no gritar.

El trayecto hacia Manhattan fue un borrón de luces salpicadas por la lluvia. La ciudad parecía diferente desde este ángulo: no como un lugar de posibilidades, sino como una rejilla de barrotes.

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El coche no se dirigió a Sterling Corp. Se dirigió al barrio residencial. Al edificio.

El trayecto en ascensor hasta el ático fue el minuto más largo de su vida. Su reflejo en las puertas de latón pulido parecía pálido y salvaje: el pelo corto revuelto, los ojos muy abiertos con un miedo animal y atrapado que no podía reprimir.

Las puertas se abrieron directamente al vestíbulo.

Estaba exactamente igual.

Ahí radicaba el horror. Habían pasado dos años. Había creado una empresa, se había cortado el pelo, se había cambiado el nombre y se había endurecido hasta convertirse en algo nuevo y agudo. ¿Pero aquí? Las rosas blancas de la mesa de la entrada estaban frescas. El aroma a sándalo y tabaco caro flotaba en el aire. La iluminación estaba atenuada a ese tono ámbar preciso que Damon prefería para controlar su procesamiento sensorial.

Era un museo de su vida juntos, que había fracasado. Un santuario dedicado a una versión de sí misma que se había esforzado mucho por enterrar.

Vesper sintió cómo la bilis le subía por la garganta. Empujó a Silas para abrirse paso y caminó rápidamente hacia el baño de invitados, se arrodilló frente al inodoro y vomitó —su cuerpo intentaba purgar el sedante, el miedo, la realidad pura e insoportable de haber vuelto—.

No le salió nada más que bilis amarilla y amarga.

Tiró de la cadena y se incorporó agarrándose al borde del lavabo, obligándose a mirarse en el espejo.

«Eres V», le susurró a su reflejo, con voz temblorosa. «No eres Iris. No eres Vesper Sterling. Eres Victoria Roth».

Se echó agua fría en la cara y dejó que le resbalara por la barbilla sin secársela.

Cuando volvió a salir, Silas se había ido.

El salón se extendía vasto y silencioso, con ventanales de suelo a techo que ofrecían una vista panorámica de la ciudad en la que ahora estaba prisionera.

Y allí, de pie junto a la ventana, de espaldas a ella, estaba Damon.

Llevaba una camisa negra de vestir, con las mangas remangadas hasta los antebrazos. No se giró cuando ella entró. Se quedó perfectamente inmóvil: una silueta oscura contra el cielo gris y lloroso.

—He intentado ser paciente, Vesper —dijo con voz grave, un retumbar que ella sintió a través de las tablas del suelo—. He intentado dejarte con tu rebeldía.

Se giró lentamente.

Su rostro era un paisaje de agotamiento y de una violencia aterradora, apenas contenida. Sus ojos, normalmente tan fríos, ardían con una intensidad febril: la mirada de un hombre que había pasado hambre durante dos años y que, por fin, se encontraba ante un festín.

—Me compraste —dijo Vesper, con la voz temblorosa de rabia—. Teníamos un trato. Una alianza. Y me drogaste. Traicionaste mi confianza para destrozar mi empresa».

«Recuperé lo que me habían robado», dijo Damon. Caminó hacia ella —sin prisas, con aire depredador, cada paso deliberado—. «La alianza era un medio para alcanzar un fin. Nunca ibas a estar a salvo ahí fuera, Vesper. No con Roman persiguiéndote. No con Xavier cada vez más desesperado. Tenía que asegurar los activos». Se detuvo a un pie de distancia. «Y tú eres el activo más valioso».

El aire entre ellos chisporroteaba. Podía olerlo: esa combinación específica de lluvia y poder controlado que en su día le había hecho flaquear las rodillas. Ahora le daba ganas de cometer un asesinato.

La mano de Vesper se lanzó hacia delante. Agarró un pesado cenicero de cristal de la mesita auxiliar y se lo lanzó a la cabeza con todas sus fuerzas.

Damon ni se inmutó. Levantó la mano y le agarró la muñeca en pleno movimiento con una fuerza brusca, capaz de detener los huesos: lo suficientemente fuerte como para paralizar el miembro, pero no tanto como para romperlo. Le quitó el cenicero de los dedos temblorosos y lo volvió a colocar sobre la mesita con un tintineo silencioso y deliberado.

No le soltó la muñeca. La atrajo hacia sí hasta que su pecho se topó con el de él. Ella sintió el calor que irradiaba de él, los latidos rápidos y fuertes de su corazón contra el suyo.

«Lucha contra mí todo lo que quieras», susurró Damon, inclinándose hasta que sus labios rozaron el pabellón de su oreja, con una voz áspera como grava chirriando contra el cristal. «Rompe todos los muebles de esta casa. Quémala. No me importa».

Deslizó la mano de su muñeca a la nuca, enredando los dedos en su pelo corto y desgreñado y agarrándola por las raíces. Le echó la cabeza hacia atrás hasta que no tuvo más remedio que mirarle.

«Pero nunca volverás a salir de este piso», dijo. Su voz era categórica. Inamovible. Un veredicto sin apelación. «Esta vez, Vesper… morirás en mis brazos».

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