Capítulo 596:

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La garra bajó, agarró a un osito por la pata y tiró de él hacia arriba con brusquedad. Quizá el sensor se reinició, o quizá el universo decidió echarle una mano al multimillonario. La garra no soltó presa. Se balanceó sobre la rampa y dejó caer el premio.

Damon se quedó mirando el osito en la bandeja de recogida.

Lo sacó rápidamente con el pañuelo. Era un osito marrón cualquiera con un lazo rojo. Olía a polvo y a plástico barato.

Se volvió hacia Vesper. No sonrió. Le tendió el osito, con el paño de seda aún separando su piel del peluche.

—Para ti —dijo con rigidez.

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Vesper miró al osito. Luego miró a Damon, de pie bajo la lluvia con un traje italiano estropeado, sosteniendo un peluche como si fuera un tratado de paz.

Se le crispó la comisura del labio. Cogió el osito.

—Gracias —dijo en voz baja.

—Bien —dijo él—. Ahora nos vamos.

Caminaron en silencio hasta el coupé plateado. La lluvia estaba amainando, dejando el asfalto resbaladizo y negro.

Vesper se sentó en el asiento del conductor. Damon abrió la puerta del copiloto. Se detuvo un instante.

Miró el asiento.

Estaba echado hacia atrás. Mucho hacia atrás.

Damon se quedó paralizado. Conocía los ajustes de Vesper. Era de estatura media. Le gustaba tener el asiento cerca del volante para poder alcanzar los pedales cómodamente. Este ajuste… era para alguien con piernas largas. Alguien que midiera más de seis pies.

Como Xander Cross.

Damon se asomó al interior, olfateando. Bajo el aroma a vainilla de Vesper y el olor a humedad del interior del coche, había un aroma tenue y persistente. Cítricos y cedro.

La colonia de Xander.

La alegría por haber ganado en la máquina de garras se evaporó, sustituida por unos celos fríos y oscuros que le recubrían las entrañas como aceite.

Se quedó allí, a medio entrar y a medio salir del coche, con la lluvia goteando desde el marco de la puerta sobre su nuca.

—¿Quién se ha sentado aquí? —preguntó Damon con tono exigente. Su voz ya no era la de un hombre que jugaba. Era la voz del director ejecutivo llevando a cabo un interrogatorio.

Vesper se estaba abrochando el cinturón de seguridad. Lo miró de reojo, molesta. «¿Qué?».

«El asiento», dijo Damon, señalando con un dedo tembloroso. «Está ajustado. ¿Quién ha estado en este coche?».

Vesper puso los ojos en blanco y arrancó el motor. «Xander lo llevó al aeropuerto por mí. Quería asegurarse de que estuviera limpio y tuviera el depósito lleno antes de que yo llegara. Estuvo sentado en él unos cuarenta minutos, Damon. Supéralo».

Xander. El amigo. El artista. El hombre que ajustaba asientos y llenaba depósitos de gasolina.

—¿Por qué conduce Xander para ti? —preguntó Damon, con voz tensa—. Tengo chóferes. Tengo una flota.

«Porque confío en Xander», dijo Vesper con sencillez. «Y no quería que un chófer de Sterling te informara de cada uno de mis movimientos. ¿Te subes o vas a ir andando a Manhattan?»

Damon apretó los dientes con tanta fuerza que le dolió la mandíbula. Sacó de un tirón un paquete de toallitas desinfectantes del bolsillo —siempre las llevaba encima—.

Empezó a limpiar furiosamente el asiento de cuero. El reposacabezas. El reposabrazos. La manilla de la puerta.

Vesper lo observaba, con las manos agarradas al volante. No lo detuvo. Sabía que no se trataba solo de gérmenes. Se trataba de recuperar territorio. Se trataba de borrar el rastro de otro hombre de su espacio.

«Aquí huele a ambición barata», murmuró Damon, frotando una mancha del salpicadero que estaba perfectamente limpia.

«Ahora huele a desinfectante», replicó Vesper. «Damon, para. Ya está limpio».

Damon terminó, tirando la toallita al asfalto, donde sin duda Carter la recogería más tarde. Por fin se sentó. Alcanzó la palanca que había debajo del asiento y tiró de ella con fuerza hacia delante, ajustándola hasta que sus rodillas casi tocaban el salpicadero, solo para demostrar que no necesitaba el espacio que Xander necesitaba.

Se abrochó el cinturón de seguridad, mirando al frente a través del parabrisas manchado por la lluvia.

«Conduce», dijo.

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