Capítulo 595:

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Antes de que Vesper pudiera volver al lado del conductor del coupé plateado, una ráfaga de ruido electrónico y vítores estalló desde la acera cercana.

La mirada de Damon se dirigió de inmediato hacia el origen del sonido. Una pareja de adolescentes, de no más de dieciséis años, estaba apiñada alrededor de una máquina de garras situada a la entrada de la tienda. El chico, que llevaba una sudadera holgada con capucha, acababa de manejar con éxito la garra metálica. Un osito de peluche de color rosa brillante cayó por la rampa.

La chica dio un gritito y rodeó con los brazos el cuello del chico. «¡Lo has conseguido! ¡De verdad lo has conseguido!».

El chico sonrió, como si acabara de conquistar una pequeña nación. Le entregó el juguete barato con la solemnidad de quien presenta una joya de la corona.

Damon sintió una oleada de emoción tan aguda y ácida que le quemaba el estómago. Envidia.

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Era infantil. Era ridículo. Podría comprarse la fábrica que fabricaba los ositos. Podría comprarse el terreno en el que se alzaba la tienda. Pero no podía comprar ese momento. Esa conexión espontánea. Esa sencilla victoria. La forma en que la niña miraba al chico: como si fuera su héroe, no su captor, ni su carga.

Damon miró a Vesper. Ella esperaba junto a la puerta del coche, con una expresión indescifrable. No lo miraba con adoración. Lo miraba como si fuera una ecuación compleja que estaba demasiado cansada para resolver.

Aún no podía marcharse. Quería esa mirada.

—Espera —dijo Damon.

Se dirigió con paso firme hacia la máquina de garras.

Vesper se giró, con la mano en la manilla de la puerta del coche. —¿Damon? ¿Qué estás haciendo?

Damon la ignoró. Se plantó frente a la caja de cristal. Dentro, una montaña de animales de poliéster lo miraban fijamente con ojos de plástico sin vida. La palanca de mando estaba grasienta. Los botones estaban manchados con las huellas dactilares de mil desconocidos.

Damon metió la mano en el bolsillo del pecho y sacó un pañuelo de seda impecable con sus iniciales bordadas. Se lo enrolló con cuidado alrededor de la mano.

A continuación, sacó la cartera. No tenía monedas. Solo tenía tarjetas negras y billetes de cien dólares recién sacados del fajo.

Se volvió hacia Carter, que había salido en silencio del Maybach y se encontraba a una distancia respetuosa.

«Monedas de veinticinco», ordenó Damon.

Carter ni pestañeó. Metió la mano en su propio bolsillo y sacó un rollo de monedas de veinticinco centavos; Carter siempre estaba preparado. Deshizo el rollo y le entregó las monedas a Damon, dejándolas caer en su mano enguantada para evitar el contacto con la piel.

Vesper estaba ahora apoyada contra el coche de alquiler, observándolo. No sonreía, pero las líneas de tensión alrededor de su boca se habían suavizado ligeramente. Parecía confundida, lo cual era mejor que estar enfadada.

Damon introdujo las monedas de veinticinco centavos en la máquina. La música de feria comenzó a sonar: un bucle metálico y burlón.

Agarró la palanca de mando a través de la tela de seda. Su mano, normalmente lo suficientemente firme como para firmar fusiones de mil millones de dólares, temblaba ligeramente. Colocó la garra sobre un oso pardo cerca de la rampa. Pulsó el botón con el nudillo.

La garra descendió. Agarró al oso. Lo levantó.

Y entonces, justo en lo más alto, la garra se quedó floja. El oso cayó de nuevo sobre la pila.

—Está amañada —siseó Damon.

Introdujo más monedas. Lo intentó de nuevo. Fracaso.

Lo intentó de nuevo. Fracaso.

Notaba la mirada de Vesper en su espalda. Notaba que la pareja de adolescentes lo observaba desde un rincón, susurrando. Se sentía humillado. Sentía que estaba fallando en todo: fallando a la hora de protegerla, fallando a la hora de cortejarla, fallando a la hora de ganar un juguete de cincuenta céntimos.

—Damon —dijo Vesper, acercándose por detrás. Le dio un golpecito en el hombro.

Damon dio un respingo, con sus mecanismos de defensa sensorial en alerta. Se dio la vuelta, ocultando la palanca de mando con el cuerpo.

—Casi lo consigo —mintió sin aliento.

—Está programada para dar premio solo una vez cada cincuenta intentos —dijo Vesper con pragmatismo—. Es un algoritmo. No se puede vencer con habilidad. Vámonos.

—Yo no pierdo contra los algoritmos —murmuró Damon. Volvió a la máquina. Le quedaba una moneda de veinticinco centavos.

Esta vez no apuntó. Simplemente apreté el botón con fuerza, frustrado. No le dio una patada a la máquina —eso habría sido indigno—, pero la miró con tanta intensidad que parecía que iba a derretir el cristal.

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