Capítulo 482:

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El calor golpeó a Vesper como un puñetazo en el momento en que se abrió la puerta de la cabina del avión fletado. No era el calor húmedo y pegajoso de un verano neoyorquino. Se trataba de un calor seco, polvoriento y agresivo que sabía a azufre y a goma quemada, de esos que te secan la humedad de los ojos antes incluso de que puedas parpadear.

Pisó el asfalto agrietado de la pista de aterrizaje. No se trataba de un aeropuerto comercial. Era una franja de hormigón excavada en el matorral, en algún lugar de la zona sin ley junto a la frontera. No había terminales ni agentes de aduanas, solo un hangar oxidado de chapa ondulada y una manga de viento que parecía haber sido acribillada con perdigones.

Vesper se aferró a la correa de su bolsa táctica anodina, del color del polvo. Había dejado el equipaje de diseño en el maletero del coche, en el aeródromo privado de Texas. En un lugar como este, el logotipo de Louis Vuitton no era más que una diana pintada en la espalda. No estaba allí para hacer de socialité. Estaba allí para rescatar a su marido.

Miró su teléfono. No había ni una sola barra de cobertura. La llamada por satélite se había cortado ayer, y Damon no se había puesto en contacto con ella desde aquella breve conversación cifrada en la que él le había advertido que se mantuviera alejada. El silencio que siguió había sido demasiado denso, demasiado absoluto.

Las dudas le arañaban la mente, más afiladas que las espinas del desierto. La imagen del documento de la NTSB que Grant le había mostrado se le había grabado a fuego en la memoria. Richard Sterling había firmado la orden de archivar la investigación. Si Damon lo sabía —si siempre había sabido que la fortuna de su familia se había construido sobre las cenizas de sus padres—, ¿estaba ella volando hasta allí para salvar a su marido o al hijo de su enemigo?

Sacudió la cabeza, encerrando ese pensamiento en una caja fuerte mental. Primero, sobrevivir. El interrogatorio, después.

Una nube de polvo se levantó cerca del hangar cuando un todoterreno blindado y maltrecho se abalanzó hacia ella a toda velocidad. Parecía una bestia que había sobrevivido a una guerra, con la pintura negra desgastada por la arena, las ventanillas tan tintadas que parecían manchas de aceite.

Dos hombres salieron del vehículo. Eran corpulentos, con los brazos cubiertos de tatuajes que delataban estancias en prisión y misiones militares. Llevaban pantalones cargo y camisetas ajustadas que no ocultaban en absoluto el contorno de las armas que llevaban enfundadas en la cintura.

Detrás de ellos, apareció una figura familiar, que desentonaba en el calor del desierto a pesar de su equipo táctico. Sawyer.

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—Señora Sterling —dijo Sawyer, con voz tensa y desaprueba. Se ajustó el auricular que llevaba puesto—. Me ordenaron que la mantuviera en Nueva York. Si el Jefe la ve aquí, me despedirá antes de matarme. «

«Si no llegamos hasta él, no habrá ningún Jefe que te despida», respondió Vesper, con voz firme a pesar de la adrenalina que le corría por las venas. Miró a los dos mercenarios. «¿Son estos los agentes locales?»

«Ghost y Tank», los presentó brevemente Sawyer. «Los mejores conductores del sector. Pero sigo desaconsejándole esto, señora. Este es el territorio de Vargas».

« «Tenemos las coordenadas del rastreador antes de que se apagara», dijo Vesper, dirigiéndose hacia el todoterreno. «El Paraíso. A diez millas al sur».

Se detuvo antes de subir al vehículo. Clavó la mirada en Sawyer. «¿Por qué está ahí dentro? El plan era que se quedara en el puesto de mando fronterizo. Me prometió que no entraría en la zona. Damon no incumple el protocolo a menos que algo salga mal».

Sawyer vaciló, intercambiando una mirada con Ghost. «La extracción a distancia fracasó, señora. Los mercenarios aseguraron la sala de servidores, pero los discos duros no estaban allí. Vargas trasladó los datos a un libro de contabilidad físico que guarda en su caja fuerte privada. Requiere un escáner de retina y una transferencia cara a cara. El señor Sterling tuvo que entrar de incógnito para comprar el libro personalmente. No tuvo otra opción».

Vesper sintió un escalofrío a pesar del calor. «¿Se metió en la boca del lobo con una pierna lesionada y un trastorno sensorial para comprar un libro?».

«Entró para conseguir la única prueba que puede detener al senador Grant», corrigió Sawyer. «Dijo que sin ese libro de contabilidad no puede protegerla».

La culpa golpeó con fuerza a Vesper, en conflicto con sus sospechas. Se estaba arriesgando a ser torturado por ella. ¿O se arriesgaba para ocultar el memorándum de la NTSB antes de que Grant pudiera hacerlo público? La pregunta era veneno, pero se la tragó.

«¿Está vivo?», preguntó Vesper. Su voz no temblaba. No iba a permitirlo.

«Tracker dice que sí», gruñó Tank, abriéndole la puerta trasera. «Pero “vivo” es un término relativo en El Paraíso. Podría ser que sea un invitado. Podría ser que esté en el sótano».

Vesper no tuvo que entregar dinero en efectivo; Sawyer se encargó de los pagos. Se limitó a subirse al asiento trasero, con la mente a mil por hora. Sacó un pequeño cuchillo de cerámica de la bota y se lo metió en la cintura, en la parte baja de la espalda: la única arma con la que probablemente podría pasar un cacheo.

El interior del todoterreno olía a tabaco rancio, aceite de armas y sudor viejo. Vesper se sentó en el centro del asiento trasero, flanqueada por Sawyer y un montón de equipo táctico. Cuando el coche dio un bandazo hacia delante, dando botes sobre los baches, sintió cada vibración en los dientes.

Condujeron en silencio durante veinte minutos. El paisaje pasó de ser un matorral desolado a un barrio marginal de tejados de chapa ondulada y bloques de hormigón. La pobreza era abrumadora. Niños semidesnudos jugaban en la tierra junto a perros callejeros que parecían más esqueletos que animales.

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