Capítulo 370:

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La sala de interrogatorios de la comisaría del distrito 19 era una fría caja metálica. El espejo de la pared era un cristal unidireccional, pero Damon sabía que nadie estaba mirando. Diez minutos antes había hecho una generosa donación al Fondo de Beneficencia de la Policía.

Yolanda Yates estaba sentada, esposada a la mesa. Seguía en una fase maníaca, balanceándose hacia adelante y hacia atrás, tarareando una canción que Iris había compuesto, burlándose de ella.

La puerta se abrió.

Damon entró. Se había cambiado de camisa, pero llevaba el brazo izquierdo fuertemente vendado con gasa blanca. Llevaba la chaqueta del traje colgada del hombro. Caminaba cojeando notablemente; la adrenalina se le había pasado, dejando que la rodilla le palpitara al ritmo del ardor en el brazo.

Cerró la puerta. La cerró con llave.

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Yolanda levantó la vista. Sonrió. «¡Damon! ¡Has venido a verme! ¿Has traído a Julian?».

Damon no dijo nada. Se dirigió a la esquina de la habitación y miró hacia la cámara. La luz roja de grabación parpadeó una vez y luego se apagó.

Se volvió hacia Yolanda.

—Has mencionado a mi hermano —dijo Damon en voz baja.

—Es un héroe —espetó Yolanda—. Hizo lo que había que hacer para salvar la empresa. Y tú lo metiste en una jaula por culpa de ella.

Damon se dirigió a la mesa. Se movía con una elegancia depredadora, a pesar de la lesión.

—El ácido es el arma de un cobarde —dijo Damon—. Es sucio. Indiscriminado.

Apoyó la mano sana sobre la mesa.

«Intentaste desfigurar a mi prometida».

«¡No es tu prometida!», gritó Yolanda, dando un golpe con las manos sobre la mesa. «¡Es una sanguijuela! ¡Te robó! ¡Soy la mayor defensora de Julian! ¡Lo sé todo sobre los Sterling! ¡Sé que tu padre, Richard, pagó por mi traslado! ¡Quiere que sufras!».

Los ojos de Damon se volvieron fríos. Muertos.

Así que había sido Richard. Su padre estaba financiando el terrorismo interno para castigar a su propio hijo por traicionar el «honor» familiar.

Extendió la mano y la agarró del pelo.

No gritó. No soltó ningún monólogo. Le estrelló la cara contra la mesa de metal.

CRACK.

Yolanda gritó. La sangre le brotaba de la nariz.

Damon le levantó la cabeza. Ahora estaba llorando; la locura había dado paso a la conmoción.

«Me… me estás haciendo daño», gimió.

«Solo estoy empezando», susurró Damon. Se inclinó hacia ella. «¿Crees que la cárcel es un lugar seguro? ¿Crees que una celda te protege? ¿Crees que a mi padre le importas?»

Le presionó con el pulgar un punto de presión detrás de la oreja. Yolanda chilló. Fue como si le clavaran una aguja al rojo vivo en el cerebro.

«Las prisiones son mías, Yolanda. Los guardias son míos. Los proveedores de comida son míos. Si alguna vez, alguna vez vuelves a pronunciar el nombre de Vesper… si alguna vez la miras… me aseguraré de que pases el resto de tu vida en un agujero tan oscuro que olvidarás cómo es el sol. ¿Y Julian? Él no te salvará. Ni siquiera sabe que existes».

La soltó. Ella se desplomó hacia delante, sollozando.

—No eres un héroe —jadeó ella—. Eres un demonio.

Damon se ajustó el gemelo. Hizo una mueca de dolor cuando el movimiento le tiró de la piel quemada.

—Nunca he dicho que fuera un héroe —dijo Damon—. Los héroes tienen reglas. Yo tengo gente a la que proteger.

Se dirigió a la puerta. Llamó dos veces.

El detective abrió la puerta. Vio la sangre sobre la mesa. Vio la nariz rota de Yolanda.

—Se cayó —dijo Damon con calma.

El detective miró a Damon y luego al cheque de donación que llevaba en el bolsillo.

«Qué torpe es esa chica», asintió el detective. «Debe de haber resbalado».

Damon salió de la comisaría. La adrenalina se estaba desvaneciendo y el dolor en el brazo volvía como un maremoto. Latía al ritmo de sus latidos. Se apoyó contra la pared de ladrillo del callejón y cerró los ojos.

Había cruzado una línea. Otra más.

Pero al pensar en el rostro aterrorizado de Vesper en el coche, supo que volvería a hacerlo. Quemarían el mundo entero para mantener el humo lejos de ella.

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