Capítulo 347:

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Cuarenta y ocho horas después de la redada del FBI que debería haberlo acabado todo, Vesper se encontró mirándose en el espejo retrovisor de una berlina de alquiler. Tenía el rostro pálido; el moratón en la mejilla, fruto del altercado con Giana, se estaba desvaneciendo hasta adquirir un tono amarillento-verdoso enfermizo que el corrector no lograba disimular del todo. Parecía un fantasma que acechaba su propia vida.

No debería estar allí. Lo sabía. Lógicamente, debería estar a millas de distancia, a salvo en la fortaleza que Beatrice Sterling le había ofrecido. Pero el mensaje de Giana había sido concreto, cruel e imposible de ignorar. Esta vez no se trataba de una amenaza de un abogado: Harold y Giana estaban actualmente en libertad bajo fianza, con sus activos congelados, pero con contactos lo suficientemente influyentes como para comprarse unos días de libertad antes del inevitable colapso. Eran ratas acorraladas, y las ratas muerden con más fuerza antes de morir.

Giana había enviado una foto. Una foto de un pequeño medallón carbonizado.

Mi padre lo encontró en el lugar del accidente hace años, decía el mensaje. Lo voy a fundir en la chimenea si no vienes a recogerlo en persona. Sin abogados. Sin Damon.

Era el medallón de su madre. Vesper sabía que era una trampa. Lo sabía en lo más profundo de su ser. Pero era una trampa en la que tenía que caer para recuperar el último pedazo de su historia.

Las pesadas verjas de hierro de Gray Manor se abrieron con un chirrido, un sonido como el de un animal moribundo. La finca, que en su día fue símbolo de una riqueza intocable, ahora parecía una prisión. Las furgonetas de los medios de comunicación estaban acampadas a media milla más adelante, pero el camino privado estaba desierto. La fachada de piedra era imponente, cubierta de hiedra muerta que parecía dedos esqueléticos aferrándose a la mampostería.

Vesper salió del coche. El viento invernal le azotaba el cuello descubierto, cortante e implacable. Era uno de esos días neoyorquinos en los que el aire parecía cristal triturado en los pulmones. Se ajustó el abrigo con fuerza, pero el frío parecía provenir del interior de sus huesos.

El mayordomo que le abrió la puerta parecía cansado, con el uniforme desaliñado. Probablemente, el personal llevaba toda la mañana huyendo del barco que se hundía. No esbozó ninguna mueca de desprecio; simplemente parecía abatido.

—La señorita Giana está en el salón —murmuró, sin molestarse siquiera en anunciarla.

Vesper recorrió el pasillo. La casa desprendía frío, probablemente porque las facturas de la calefacción eran lo último en lo que pensaba Harold Gray en ese momento. Entró en el salón. El fuego crepitaba en la enorme chimenea, con llamas peligrosamente altas que proyectaban largas sombras danzantes contra las paredes.

Giana Gray estaba sentada junto al fuego. Llevaba un vestido blanco de cachemira y parecía engañosamente angelical, aunque el voluminoso monitor GPS que llevaba en el tobillo arruinaba la ilusión. Sostenía una copa de vino tinto en una mano y el pequeño medallón deslustrado en la otra, balanceándolo sobre las llamas.

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—Vesper —dijo Giana, sin levantarse. Su voz sonaba quebradiza, al borde de la histeria—. De verdad has venido. Supongo que la chatarra sentimental vale más para ti que tu propia seguridad.

Vesper se quedó cerca de la puerta, con la mirada fija en la joya. —Dámelo, Giana. Ya te enfrentas a cargos federales. ¿De verdad quieres añadir robo y extorsión a la lista?

—¿Qué más da un cargo más? —se rió Giana, con una risa hueca—. Mi vida ya está acabada de todos modos. Papá dice que estamos arruinados. En Internet me llaman monstruo. Y todo es culpa tuya.

—Te lo has buscado tú sola —dijo Vesper con calma, acercándose un paso—. Dámelo.

Giana se levantó, con los ojos brillando con una luz maníaca. —¿Lo quieres? Ven a por él.

Se dirigió hacia Vesper, tambaleándose ligeramente. Olía a perfume caro y a alcohol fuerte. Era el aroma de una depredadora que se había convertido en presa y no sabía cómo afrontarlo.

«Quería ofrecerte un gesto de paz», susurró Giana, con un cambio de humor brusco. «Un brindis. Por el fin de los Gray».

Extendió la mano en la que sostenía la copa de vino. Vesper se estremeció, esperando un salpicón, pero Giana simplemente tropezó.

Fue a propósito. Vesper vio el cálculo en los ojos de Giana una fracción de segundo antes de que ocurriera. Giana se tambaleó hacia delante, «tropezando» con el borde de la alfombra persa.

La copa de vino salió volando de su mano.

El líquido rojo oscuro salpicó el pecho de Vesper. Empapó al instante su blusa de seda blanca, extendiéndose como una herida de bala reciente. El líquido frío le caló hasta la piel, causándole una sacudida.

«Ups», se rió Giana, recuperando el equilibrio con sorprendente agilidad. «Hoy estoy muy torpe».

Vesper bajó la mirada hacia su blusa estropeada. El vino frío y pegajoso le resbalaba por el estómago. Levantó la vista hacia Giana, con la paciencia a punto de agotarse. «El medallón. Ahora».

«Ah, claro», dijo Giana. Se dirigió hacia las puertas acristaladas del fondo de la habitación. «Creo que necesito aire fresco. Aquí se está muy cargado».

Abrió la puerta de cristal. El viento entró aullando en la habitación, trayendo nieve consigo.

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