Capítulo 334:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

La gala de Sotheby’s era menos un acto benéfico y más una arena de gladiadores donde las armas eran las chequeras y la armadura, la alta costura.

Vesper salió de la limusina negra y el aire se le escapó al instante de los pulmones ante el deslumbrante asalto de los flashes de las cámaras. Era un muro físico de luz blanca, acompañado por los gritos frenéticos y ávidos de los fotógrafos. Para cualquier otra persona, resultaba molesto; para Vesper, que aún padecía el persistente y punzante dolor de cabeza de su reciente accidente, era una agonía.

Hizo una mueca de dolor, una microexpresión que reprimió al instante. Había pasado la última hora aplicándose con cuidado corrector sobre el moratón que se le estaba desvaneciendo en la sien, ocultando las pruebas de su vulnerabilidad. Había endurecido su sistema nervioso hasta convertirlo en acero. Se alisó la tela del vestido: un traje de terciopelo azul medianoche que absorbía la luz en lugar de reflejarla. Era sobrio, elegante y, lo más importante, lo había pagado con sus propios fondos, reforzados por el cuantioso cheque que Beatrice Sterling le había deslizado por la mesa hacía unos días.

Hazel, su asistente y salvavidas temporal, le ajustó el dobladillo del vestido mientras caminaban por la alfombra roja.

«Está aquí», susurró Hazel con voz tensa. « He visto al equipo de seguridad. Y he oído rumores de que los Gray intentarán colarse en el evento, aunque la seguridad es muy estricta».

Vesper soltó una risa breve y seca. «Que lo intenten».

En el interior, el salón de baile era una caverna de ruido. Vesper sintió la familiar opresión detrás de los ojos: el precursor de un brote de migraña. Se obligó a respirar para superarlo. Ahora no, le ordenó a su cuerpo. Esta noche no.

Lo sintió antes de verlo.

Fue una caída de la presión atmosférica, un escalofrío repentino que le recorrió la columna vertebral. Giró la cabeza lentamente, escudriñando la sala.

L𝘦𝖾 𝗅aѕ 𝘶́l𝘵і𝘮𝖺𝘀 𝗍𝖾n𝘥𝘦𝘯cі𝗮𝗌 e𝗇 ո𝘰𝘃𝖾𝗹𝘢s𝟦𝖿𝘢ո.сo𝘮

Damon Sterling estaba de pie cerca de la torre de champán. Estaba rodeado por una falange de aduladores: hombres mayores con esmoquin que esperaban una fusión, mujeres más jóvenes que esperaban una mirada. Tenía un aspecto deslumbrante. Su esmoquin estaba hecho a medida al milímetro, resaltando la anchura de sus hombros. Se apoyaba con fuerza en su bastón, con los nudillos blancos contra el mango, lo que delataba el dolor crónico que solía disimular tan bien.

Entonces levantó la vista.

Sus ojos se clavaron en los de ella a través de los cincuenta pies de suelo pulido. La conexión fue instantánea y violenta. Vesper sintió que se le cortaba la respiración. Parecía cansado. Había sombras bajo esos ojos azules gélidos que el maquillaje no podía ocultar. Pero la intensidad de su mirada no había disminuido. Era posesiva. Ávida.

Empezó a avanzar hacia ella, con el bastón golpeando rítmicamente contra el suelo.

Vesper le dio la espalda. Cogió un vaso de agua con gas de una bandeja que pasaba por allí, con la mano firme solo gracias a la fuerza de su voluntad.

—Estamos sentadas en la mesa nueve —le dijo Vesper a Hazel—. Lejos de la entrada.

«En realidad —dijo una voz arrastrada desde arriba—, creo que la mesa uno tiene mejores vistas».

Vesper alzó la vista hacia el balcón del entresuelo. Beatrice Sterling estaba sentada allí, con el aspecto de una monarca que inspecciona su reino. La anciana matriarca golpeó ligeramente con su bastón —una réplica exacta del de su nieto— contra la barandilla. Le guiñó un ojo a Vesper. Era un recordatorio silencioso: Te he dado la espada; ahora úsala.

La subasta comenzó veinte minutos más tarde.

Vesper se sentó en su mesa, ignorando la sensación de ardor en la nuca que le indicaba que Damon la estaba observando. Se concentró en el escenario. El subastador, un hombre con una voz como la mantequilla derretida, iba pasando los lotes menores. Un Porsche clásico. Una semana en una villa de la Toscana.

«Y ahora —anunció el subastador, mientras las luces se atenuaban para dejar un dramático foco sobre el estrado—, lo más destacado de la velada. Lote 45. “La Estrella Rosa de Oriente”. Un collar de diamantes rosas de diez quilates, engastado en platino».

Un suspiro colectivo recorrió la sala cuando se retiró la cubierta de terciopelo. El diamante era exquisito. No era la piedra en bruto y con imperfecciones que Damon había intentado comprarle en Boston. Esta estaba pulida, era perfecta y fría.

«La puja comienza en un millón de dólares», dijo el subastador.

Las paletas se alzaron.

«Un punto dos».

«Un punto cinco».

«Dos millones».

El precio subía sin parar. Vesper observaba con interés distante. No era más que una piedra. Una piedra muy cara.

«Tres millones», resonó una voz en la sala. Era grave, tranquila y denotaba una autoridad absoluta.

Damon Sterling levantó su paleta. Número 001.

La sala quedó en silencio. Los demás postores bajaron sus paletas. Nadie pujaba contra Damon Sterling. Era un suicidio financiero.

Damon no miró hacia el escenario. Se giró en su silla, inclinando el cuerpo para mirar directamente a Vesper. Articuló dos palabras con los labios, lo suficientemente claras como para que ella las leyera.

.

.

.