Capítulo 288:

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Calor.

Olía a humo de leña y pino.

Vesper abrió los ojos. Estaba en una cama, enterrada bajo pesadas colchas. Sentía el cuerpo como si lo hubieran desmontado y vuelto a montar mal.

«Tranquila, señorita», dijo una voz ronca.

El posadero estaba sentado junto al fuego. «Llevas seis horas inconsciente».

«¿Damon?». Vesper se incorporó, ignorando el mareo que le provocaba la habitación.

—¿El chico? —El hombre señaló la otra cama—. Está vivo. Le he entablillado la pierna. Fractura limpia, hinchazón considerable, pero bien alineada. Le he cosido el hombro. Es un tipo duro.

Vesper se levantó a trompicones de la cama. Llevaba puesta una camisa de franela demasiado grande que no era suya.

—Tu ropa estaba completamente congelada —dijo el posadero, apartando la mirada—. Tuve que cortártela.

Vesper cruzó la habitación hasta donde estaba Damon. Estaba durmiendo, pero tenía la cara enrojecida y el sudor le empapaba el pelo.

—Fiebre —dijo el posadero—. Hay riesgo de infección por el hombro. Le he dado antibióticos del botiquín, pero la tormenta nos tiene encerrados aquí. No hay forma de bajar hasta dentro de veinticuatro horas.

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Vesper se sentó en el borde de la cama. Le tocó la frente.

Estaba ardiendo.

«Damon», susurró ella.

Él abrió los ojos de golpe. Tenían una mirada salvaje, desenfocada. La miró con terror.

«No…», se echó hacia atrás, apartándose. «No me toques. Estoy sucio».

«Soy Vesper», dijo ella con dulzura. «No estoy sucia».

«Vesper se fue», murmuró él, delirante. «Me odia. Soy un monstruo».

«Te quiere, idiota», dijo Vesper, con las lágrimas brotándole de los ojos.

Damon se quedó quieto. La miró, en un momento de lucidez que atravesó la fiebre. «Demuéstralo».

Vesper abrió la boca para hablar, pero, de repente, la habitación se inclinó violentamente. La bajada de adrenalina la golpeó como un puñetazo.

Se le revolvió el estómago.

Se tapó la boca con una mano, pero ya era demasiado tarde.

Se alejó a toda prisa de la cama, cayó de rodillas y vomitó. La bilis y un líquido amargo salpicaron el suelo de madera y el dobladillo de la camisa de franela.

Volvió a tener arcadas, con el cuerpo temblando sin control. Era una reacción visceral y desagradable al trauma.

«Dios mío», sollozó, limpiándose la boca y acurrucándose en posición fetal. «Lo siento. Lo siento mucho».

Se sentía asquerosa. Débil. Se suponía que debía salvarlo, y ahí estaba ella, montando un desastre.

«Vesper».

La voz de Damon sonaba áspera.

«¡No me mires!», gritó ella, ocultándose el rostro. «Es asqueroso».

Oyó un movimiento. Un gemido de dolor. El arrastrar de una pierna pesada.

Damon se había levantado de la cama. Cojeaba hacia ella, apoyándose en el poste de la cama.

Se agachó, la agarró del brazo y le apartó las manos de la cara.

—Mírame —le ordenó.

Ella levantó la vista. No había asco en sus ojos. Solo preocupación.

—Es solo una reacción del cuerpo, Vesper —dijo en voz baja—. Es el shock. Es normal.

—Pero tú odias… los gérmenes… el desorden…

—Odio la suciedad —dijo Damon, cogiendo una toalla del lavabo—. Tú no eres suciedad.

Mojó la toalla. Le limpió la cara. Le limpió las manos.

Su tacto era suave, reverente.

«Levántate», le dijo.

Ella se puso de pie, temblando. Él le desabrochó la camisa de franela manchada y la dejó a un lado. Encontró un jersey de lana limpio en la silla y se lo puso por la cabeza.

Limpió el suelo con la camisa vieja.

Luego la llevó hacia la cama. «Métete».

«Damon, tu fiebre…»

«Shh». La atrajo a su lado. «Necesito un punto de apoyo. Estás temblando».

La rodeó con su brazo sano, atrayéndola contra su pecho.

«Estás limpia», le susurró al oído. «Eres mía. Y el resto no me importa».

Vesper cerró los ojos, escuchando su corazón. Latía rápido, pero con firmeza.

«Te quiero», susurró en la oscuridad.

Damon no respondió, pero la abrazó con más fuerza. Lo oyó. A través de la neblina de la fiebre y el dolor, lo oyó. Y se aferró a ello mientras la oscuridad se apoderaba de él.

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