Capítulo 278:

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Damon regresó a su despacho como una tormenta que se avecina. Los empleados se dispersaron. Sawyer lo siguió al entrar, con una tableta en la mano.

—El señor King llama por la inversión en la galería —dijo Sawyer con cautela—. Dice que está listo para firmar, a pesar de que la señora Vance se marchara temprano de la cena.

Damon se detuvo junto a la ventana, contemplando la ciudad gris.

«El señor King la tocó», dijo Damon. Su voz carecía de emoción.

«¿Señor?»

«Acaba con él», ordenó Damon. Se dio la vuelta, con la mirada vacía. «Retíralle la financiación de la empresa tecnológica. Activa la cláusula de auditoría de sus préstamos. Y… haz que su coche sufra un pinchazo. Esta noche».

Sawyer dudó. «Señor, lo de la rueda pinchada me parece… mezquino».

«Quiero que se quede tirado bajo la lluvia», aclaró Damon, frotándose las sienes. «Quiero que se sienta indefenso. Igual que ella».

«Entendido».

«¿Y Sawyer?».

«Sí, señor Sterling».

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«Búscame papel de manuscrito poco común. Del tipo que fabrican en esa fábrica de Florencia. Y una nueva encuadernación de cuero. El olor… tiene que ser neutro».

Damon se sentó. No sabía si ella volvería a escribir para él alguna vez. Pero tenía que estar preparado.

Mientras tanto, a millas de distancia, Vesper estaba sentada en un bar con poca luz del East Village. Harper estaba con ella.

«Olvídate de los Sterling», dijo Harper, dando un golpe con un vaso de chupito sobre la mesa. «Son tóxicos. Los dos. Necesitas un respiro, Vesper».

«Lo sé», dijo Vesper. Tenía la voz ronca. Echó un vistazo a la carta de cócteles. Necesitaba algo con lo que ahogar la amargura. «Tomaré un gin-tonic. Sin fruta. Sin adornos».

«Ya está», asintió el camarero.

Preparó la bebida. Vesper lo observaba, distraída por el zumbido de su móvil: otro rechazo de un inversor. No se dio cuenta de que él utilizaba las mismas pinzas para coger el hielo que acababa de usar para la guarnición del Amaretto Sour.

El camarero deslizó la copa hacia ella.

Vesper dio un gran trago. Estaba fría, fuerte.

Entonces, un sutil regusto la invadió. Dulce. A almendra.

Abrió mucho los ojos. Miró la copa.

Le empezó a picar la garganta. Luego, empezó a oprimírsele. Era como si un puño se le apretara alrededor de la tráquea.

«¿Vesper?», preguntó Harper, alarmada. «¿Estás bien?».

Vesper se arañó la garganta. No podía respirar. Contaminación cruzada.

«¡El EpiPen!», gritó Harper, al darse cuenta de lo que estaba pasando. Volcó el contenido del bolso de Vesper sobre la mesa. Pintalabios, llaves, teléfono.

No había EpiPen.

Vesper se dio cuenta con horror de que se lo había dejado en el bolsillo de su gabardina —la que había dejado colgada junto a la puerta en su prisa por salir del apartamento—.

La habitación empezó a dar vueltas. Unas manchas negras bailaban ante sus ojos. Se deslizó del taburete y se desplomó sobre el suelo pegajoso.

Se desató el caos.

«¡Llamad al 911!», gritó alguien.

En la sala de juntas de la Torre Sterling, Damon estaba en medio de una frase cuando su reloj inteligente vibró violentamente contra su muñeca. Una luz roja parpadeaba.

Vesper Vance — Señal de SOS. Frecuencia cardíaca: crítica. Ubicación: The Blind Pig.

Se quedó paralizado.

El reloj estaba conectado al localizador que había integrado en la pulsera que le había regalado —esa que ella aún llevaba puesta, quizá por costumbre, o quizá porque no conseguía abrir el cierre—. Miró los datos. Su frecuencia cardíaca se disparaba y luego caía en picado. La saturación de oxígeno descendía.

Anafilaxia.

Damon se levantó de un salto, y la silla se desplomó hacia atrás.

—Mi coche —le gritó a Sawyer, echando a correr hacia la puerta—. ¡Ahora mismo!

—Señor, hay un atasco monumental en la FDR —gritó Sawyer, corriendo tras él—. ¡Tardaremos cuarenta minutos!

—Lleva el helicóptero al helipuerto del West Side —ordena Damon—. Me reuniré contigo allí.

Minutos más tarde, subían a Vesper a una ambulancia. Su visión se difuminaba en un túnel gris. No podía respirar. Le ardían los pulmones.

A través de la neblina, le pareció oír el «chop-chop-chop» de las palas del rotor atravesando el ruido de la ciudad, en algún lugar a lo lejos.

Cerró los ojos y dejó que la oscuridad se apoderara de ella.

Damon no esperó al helicóptero. Cogió la Ducati que guardaba en el garaje para emergencias. Se abrió paso entre el tráfico atascado a una velocidad vertiginosa, una mancha borrosa de cuero negro y furia.

Llegó al hospital justo cuando llegaba la ambulancia. Tiró la moto a la acera y echó a correr.

«Voy con ella», le espetó al paramédico que intentaba bloquearle el paso.

«Solo familiares, señor».

Damon se agarró a la barandilla de la camilla, con los nudillos blancos. «Soy Damon Sterling. Tengo su poder médico. Apártate de mi camino».

El paramédico abrió mucho los ojos. Dio un paso atrás. «Sí, señor».

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