Capítulo 277:

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A la mañana siguiente, la luz del sol resultaba intrusiva. Vesper estaba de pie en medio de su pequeño estudio en Brooklyn. Estaba a años luz de la oficina de la galería que había ocupado durante un breve periodo, pero era real.

Estaba haciendo las maletas. No para marcharse de la ciudad —no les daría esa satisfacción—, sino para guardar a la «Iris» que creía en los salvadores. Metía sus partituras en cajas y las cerraba con tiras de cinta adhesiva bien apretadas.

Cogió el móvil. Abrió el contacto de Damon.

Borrar.

Lo confirmó. El nombre desapareció.

Llamaron a la puerta. No fue un golpe cortés, sino un golpe fuerte y autoritario.

Vesper se quedó paralizada. Se acercó a la puerta y miró por la mirilla.

𝗣𝘋𝗙𝗌 d𝘦𝘀с𝖺𝘳𝘨ab𝗅𝖾ѕ еn nо𝘷el𝘢s𝟰𝖿𝘢n.со𝘮

Damon.

Parecía que no había dormido. Tenía los ojos enrojecidos y la mandíbula marcada por la barba incipiente. No llevaba corbata.

Vesper entreabrió la puerta. «¿Qué quieres?»

Damon empujó la puerta y se abrió paso a la fuerza en aquel pequeño espacio. Miró a su alrededor, a las cajas y a los modestos muebles. Era un mundo tan diferente al suyo.

«¿Por qué no respondes a mis mensajes?», exigió, con una voz que llenaba la pequeña habitación.

«No tengo nada que decirte», respondió ella con calma, volviendo a su mesa. Cerró una caja con cinta adhesiva. Riiiiip. El sonido fue seco.

Damon cruzó la habitación en tres zancadas. Le agarró la muñeca, deteniendo su mano. Su agarre era ardiente, desesperado.

«Mírame».

Vesper levantó la vista. Sus ojos estaban fríos. Muertos. Era la misma mirada que él le había dirigido en el vestíbulo, reflejada ahora en ella.

«Suélteme, señor Sterling».

La formalidad golpeó a Damon como una bofetada física. Se estremeció.

—¿Señor Sterling? —repitió él, bajando la voz—. Anoche dijiste que eras mía. Dijiste que yo era el único.

—Anoche estaba desesperada. Hoy estoy lúcida —dijo Vesper, liberando su muñeca. Se frotó la piel donde él la había tocado, como si quisiera borrarlo—. Vi lo que hiciste con mi cuaderno. «Incineralo», dijiste. Como si fuera basura.

Damon se detuvo. La frustración destelló en sus ojos. —Giana lo tocó. Estaba estropeado. No podía… No podía tenerlo cerca de mí. Olía a ella.

—¿Así que lo quemaste? —replicó Vesper, alzando la voz—. Ese cuaderno era mi música, Damon. Era yo. ¿Y lo trataste como si fuera un residuo tóxico porque otra persona lo tocó? Lo tratas todo así. Incluso a las personas.

«¡No lo quemé!», gritó Damon, con la frustración a punto de desbordarse. «¡Le dije a Sawyer que lo sellara! ¡Solo necesitaba que desapareciera el olor! No lo entiendes…»

«Lo entiendo perfectamente», le gritó Vesper. «Estás destrozado, Damon. Y destrozas todo lo que tocas. Se acabó. No más acuerdos. No más protección. No quiero tu ayuda».

«Me necesitas», dijo Damon, dejando aflorar su arrogancia como mecanismo de defensa. «Julian está yendo cada vez más lejos. Te destruirá sin mí».

«Prefiero que me destruya Julian a que me humilles tú», mintió Vesper. Las palabras sabían a hiel, pero se obligó a pronunciarlas.

Damon dio un paso atrás. Se le fue todo el color de la cara. Su orgullo, la frágil estructura que lo mantenía en pie, se hizo añicos.

«Está bien», dijo. Su voz se volvió peligrosamente tranquila. El hielo había vuelto. «Si quieres meterte en el fuego, adelante. Quémate».

«Lárgate de mi piso», dijo Vesper señalando la puerta.

Damon se enderezó la chaqueta. Se ajustó los puños. La máscara había vuelto a aparecer, impecable e impenetrable.

«No vuelvas arrastrándote cuando estés sangrando», dijo. Palabras crueles. Palabras destinadas a herirla antes de que ella pudiera hacerle más daño.

Se dio la vuelta y salió.

Cerró la puerta de un portazo tras de sí.

La vibración sacudió las paredes. Un marco de fotos que había en la estantería —una foto de Harper y ella— se tambaleó y se cayó.

¡Crash!

El cristal se hizo añicos por todo el suelo.

Vesper se quedó mirando los fragmentos rotos.

Se puso de rodillas. No lloró. Simplemente empezó a recoger los pedazos.

«Estúpida», susurró. «Estúpida, estúpida».

Cogió un fragmento grande. Le cortó el pulgar. La sangre brotó, de un rojo brillante, goteando sobre las tablas de madera del suelo.

Gota. Gota.

Se quedó mirando la sangre. No sentía el dolor. Se sentía entumecida.

Afuera, en la polvorienta calle de Brooklyn, el Phantom negro no se movía. Damon estaba sentado en el asiento trasero, observando el edificio a través del cristal tintado. Vio la luz en la ventana de ella.

Agarró la manilla de la puerta; su cuerpo le gritaba que volviera a entrar, que le explicara lo de la sobrecarga sensorial, que le dijera que había guardado el libro a buen recaudo en una bolsa sellada al vacío. Pero su orgullo lo mantenía anclado al asiento.

«Conduce», susurró, pero no lo decía en serio.

El conductor no se movió. Sabía que la orden no era real.

Se quedaron allí sentados, dos personas destrozadas separadas por un muro de ladrillos y toda una vida de traumas.

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