Capítulo 271:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

Mantuvo la espalda recta, negándose a mirar el móvil. Negándose a marcharse.

Por fin, el ascensor central sonó.

Las puertas se abrieron y Damon salió.

No estaba solo. Iba flanqueado por tres ejecutivos, hombres con trajes caros que parecían pequeños y grises a su lado. Damon llevaba un traje gris carbón, hecho a medida a la perfección, que resaltaba la anchura de sus hombros. Su rostro era una máscara de inteligencia fría y depredadora.

No la miró.

Pasó junto a la sala de espera como si ella fuera de aire. Como si fuera un mueble del que hubiera decidido deshacerse.

A Vesper se le cortó la respiración. El rechazo fue físico, un golpe seco en el plexo solar.

Se levantó de un salto. —Damon.

𝖬i𝗅𝖾𝘴 𝗱𝖾 l𝗲с𝘁𝗼𝗿𝖾𝘀 𝗲𝘯 𝘯𝗈𝘃𝖾𝘭аs4𝗳𝗮𝗇.𝘤𝗼𝘮

El sonido de su voz paralizó al grupo. Los ejecutivos se detuvieron, mirando alternativamente a su director general y a la mujer.

Damon se detuvo. No se dio la vuelta. Se quedó allí de pie, de espaldas a ella, irradiando un frío que hizo bajar la temperatura del vestíbulo diez grados.

Levantó una mano, despidiendo a los ejecutivos con un único y brusco gesto. Estos se alejaron apresuradamente, intuyendo la violencia que se respiraba en el ambiente.

Cuando se hubieron marchado, el silencio volvió a apoderarse del vestíbulo. Sawyer permanecía junto al ascensor, observando en silencio, con expresión de dolor.

Vesper se acercó a la espalda de Damon. Sentía las piernas como de plomo.

—He venido a pedirte perdón.

Damon se giró lentamente.

Sus ojos eran aterradores. No había calidez, ni rastro del hombre que la había abrazado en el garaje durante la tormenta. Solo estaba el director general. El monstruo del que ella lo había acusado.

«Las disculpas no valen nada, Vesper», dijo él. Su voz era grave, y vibraba a través de las tablas del suelo hasta llegar a su columna vertebral.

Vesper apretó los puños a los costados, clavándose las uñas en las palmas para mantenerse firme. «Sé lo del expediente. Me lo ha contado Sawyer. Sé por qué lo hiciste».

La mirada de Damon se desvió hacia Sawyer, que tenía la vista fija en sus zapatos. «Sawyer habla demasiado».

«Siento haberte mordido», dijo ella, con las palabras saliéndole a borbotones. «Siento haberme ido. No lo entendía».

Damon dio un paso hacia ella. Luego otro. Invadió su espacio personal hasta que lo único que ella podía ver era a él. Lo único que podía oler era sándalo y hielo.

«¿Crees que saber la verdad cambia el hecho de que te marchaste?», preguntó en voz baja. «¿Crees que entender el mecanismo repara la brecha?».

«¿Qué quieres?», susurró Vesper, alzando la vista hacia sus ojos oscuros.

Damon se inclinó. Sus labios rozaron su oreja, provocándole un escalofrío que le recorrió violentamente el cuerpo.

«Sinceridad», susurró. La palabra era pesada, cargada de una oscura promesa. « ¿Quieres volver? ¿Quieres mi protección? Entonces demuéstrame que entiendes quién lleva las riendas».

Se apartó, con la mirada recorriendo su rostro, fijándose en el rubor de sus mejillas, en el miedo de sus ojos.

Miró su reloj. «Tienes hasta medianoche».

Sin decir nada más, Damon se dio la vuelta y salió por las puertas giratorias, dirigiéndose al coche negro que le esperaba.

Vesper se quedó sola en el amplio y frío vestíbulo.

Volvió a su coche, con el corazón latiéndole con fuerza, en una mezcla de humillación y una extraña y oscura emoción. Él no había dicho que no. Le había dado un plazo.

Condujo hasta casa aturdida. De vuelta en su piso, se sirvió un vaso de agua; le temblaba tanto la mano que el agua salpicó la encimera.

Miró el reloj del microondas. 23:47.

Su teléfono vibró en el bolsillo.

Lo sacó. Un mensaje de un número que había borrado, pero que se había aprendido de memoria.

Tic-tac.

Vesper se quedó mirando la pantalla. Él no le estaba pidiendo dinero. No le estaba pidiendo sexo. Le estaba pidiendo su orgullo. Quería que ella admitiera que lo necesitaba tanto como él a ella.

Entonces se dio cuenta de que la «sinceridad» que él quería era lo único por lo que había luchado con tanta fuerza para conservar: su sumisión.

.

.

.