Capítulo 270:

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El silencio en el estudio improvisado de Vesper era opresivo, un peso físico que le presionaba los tímpanos. Era un pequeño loft alquilado en Brooklyn, lejos del mármol pulido del Upper East Side, pero era suyo. Fuera de la ventana, el horizonte de Nueva York era una imagen borrosa de lluvia y luces indiferentes. Dentro, el aire se sentía viciado.

Vesper se quedó mirando la pantalla de su móvil. Tenía abierta la ficha de contacto de Carter, y su advertencia de hacía un rato le daba vueltas en la cabeza como un disco rayado.

Damon no acepta un «lo siento». Acepta la sumisión.

Caminaba de un extremo a otro de la habitación, con los tacones resonando rítmicamente contra el suelo de hormigón desgastado. Clic. Clic. Clic. Era el sonido de una cuenta atrás.

Su mente volvió a la fallida inauguración de la galería —aquella de la que se había marchado, rompiendo en pedazos la escritura que Damon le había entregado—. Pensó en los inversores a los que ahora intentaba convencer por su cuenta, en la forma en que la miraban: no como una artista, sino como un lastre sin el respaldo del apellido Sterling. Pensó en la amenaza que se cernía sobre ella por parte de Julian, en cómo su sombra parecía extenderse desde su arresto domiciliario hasta ensombrecer el umbral de su casa. Y luego estaba el rostro de Harper, marcado por la preocupación, preguntándole si estaban a salvo.

No lo estaban. No de verdad. No sin él.

Pero no se trataba solo de seguridad. Vesper dejó de dar vueltas, apoyando la mano en el pecho, justo sobre ese dolor hueco que se había instalado allí desde que salió del ático. Se trataba de cómo el mundo le parecía demasiado ruidoso, demasiado brillante y demasiado caótico sin el imponente silencio de Damon para filtrarlo.

La revelación de Sawyer había hecho añicos su ira. El expediente «Sujeto» no era una jaula; era un escudo. Damon había dejado que ella lo odiara porque pensaba que su odio era más seguro que su amor.

𝖫𝖺𝗌 𝗍𝘦𝗻d𝗲𝗇𝖼i𝗮𝘀 𝗊𝗎е 𝘁𝘰𝖽𝗈𝘴 𝗅𝘦𝗲𝗻 еn nоve𝗅𝗮ѕ𝟦𝖿𝘢𝗇.𝗰𝗈𝗺

Darse cuenta de ello le oprimió la garganta.

«Está bien», susurró a la habitación vacía.

Cogió su gabardina y se la abrochó con los dedos, que le temblaban ligeramente. Se vio reflejada en la ventana oscurecida: pálida, decidida y aterrorizada.

El trayecto hasta la Torre Sterling fue una nebulosa. La lluvia azotaba el parabrisas, distorsionando las luces de neón de la ciudad en rayas de colores violentos. Vesper apretó el volante hasta que se le pusieron blancos los nudillos, ensayando lo que diría. Sé la verdad. Sé que me protegiste. Lo siento.

Pero al detenerse ante el imponente monolito de cristal de la Torre Sterling, las palabras le parecieron insustanciales. Las disculpas eran para el café derramado o las citas perdidas. No eran para morder la mano que había mantenido un cuchillo alejado de tu garganta.

Entró en el vestíbulo. El aire acondicionado estaba ajustado a una temperatura que parecía ártica. La recepcionista, una joven con un moño apretado, levantó la vista. El reconocimiento brilló en sus ojos, seguido inmediatamente de vacilación.

—Señorita Vance —dijo la recepcionista, con la mano suspendida sobre el teléfono—. Yo… no la he visto en la agenda.

—Necesito ver a Damon —dijo Vesper, con voz firme a pesar de los latidos frenéticos de su corazón.

—Un momento.

Unos minutos más tarde, las puertas del ascensor privado se abrieron deslizándose. Era Sawyer. El asistente ejecutivo de Damon parecía cansado; el brillo habitual de sus ojos se había apagado por la reciente agitación. Salió, ajustándose las gafas, con una expresión que era una mezcla de simpatía y distancia profesional.

—El señor Sterling está en una reunión —dijo Sawyer en voz baja. No era una mentira, pero sí una obstrucción.

Vesper ni pestañeó. —Esperaré.

Sawyer suspiró, un sonido leve, casi imperceptible. Señaló la sala de espera, una fría extensión de bancos de cuero negro y mesas de cristal. —Como quieras, Vesper. Pero… está de mal humor.

Vesper se sentó. «Lo sé».

Diez minutos se convirtieron en treinta. Treinta se convirtieron en una hora. Pasaron dos horas.

Los empleados salían poco a poco de los ascensores, lanzando miradas curiosas y de reojo a la mujer sentada sola en el banco. Vesper Vance. La exmujer del deshonrado Julian Sterling. La mujer de la que se rumoreaba que era la escurridiza compositora Iris. Sentía sus miradas sobre ella como hormigas trepando por su piel. Era humillante. Era una prueba.

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