Capítulo 265:

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Sawyer entró con cautela en la oficina de Damon. En la habitación aún se respiraba la tensión propia de un lugar donde hubiera estallado una bomba.

Damon estaba mirando fijamente un documento en blanco en su pantalla.

Sawyer dejó un informe sobre el escritorio. «Hoy ha dejado el Conservatorio».

Los dedos de Damon se detuvieron sobre el teclado. No levantó la vista.

«La señora Vanderbilt montó un escándalo. Ha revocado la financiación de la residencia. Obviamente, ha sido obra de Eleanor», añadió Sawyer.

Damon apretó la mandíbula. «Irrelevante».

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«¿Lo es? Tú eres el dueño del banco que gestiona la liquidez de la familia Vanderbilt», señaló Sawyer.

Damon lo miró con ira. Tenía los ojos inyectados en sangre. «Ya no soy su salvador, Sawyer. Ella lo ha dejado claro».

Sawyer suspiró. «No la estás salvando. Te estás castigando a ti mismo».

Damon lo despidió con un gesto de la mano.

Pero en cuanto la puerta se cerró con un clic, Damon cogió su teléfono seguro. Marcó el número de su banquero personal.

«Revisa las líneas de crédito de la familia Vanderbilt», dijo Damon, con voz desprovista de emoción. «A fondo. Exige el pago de los préstamos. Audita sus fundaciones benéficas».

Colgó. Se dijo a sí mismo que solo eran negocios. La señora Vanderbilt era un lastre.

Más tarde, esa misma noche, Damon regresó al ático.

Parecía cavernoso. El silencio era absoluto. Sin la sutil presencia de Vesper —el aroma de su champú de vainilla, el sonido de su tarareo— no era más que un museo de muebles caros.

Entró en la habitación de invitados donde ella se había alojado.

La cama estaba deshecha.

Se arrodilló junto a la mesita de noche. Debajo, encontró un pequeño cuaderno de bocetos que ella debía de haber olvidado. Lo abrió.

Las primeras páginas eran bocetos al carboncillo llenos de ira que lo representaban a él: ángulos marcados, sombras oscuras. Ella había captado a la perfección su crueldad.

Pero la última página era diferente.

Era un boceto de él durmiendo. Las líneas eran suaves. Parecía más joven, vulnerable.

Ella lo había titulado: El niño que tiene miedo.

Damon recorrió con el pulgar las líneas del dibujo. Ella lo había visto. Incluso cuando él la rechazaba, ella había visto al niño aterrorizado que había dentro del monstruo.

El intercomunicador zumbó, sobresaltándolo.

—Señor —dijo la voz del portero entre interferencias—. La señora Vance está en el vestíbulo. Afirma que necesita recoger un paquete perecedero entregado en su dirección.

Damon frunció el ceño. Consultó las imágenes de seguridad. Vesper estaba allí, discutiendo con la recepción.

«¡Tengo un código de invitado!», decía Vesper, marcando números en el teclado. «¡10-27-88!»

El teclado emitió un pitido y se iluminó en rojo. Acceso denegado.

«Lo siento, señora Vance», dijo la recepcionista con nerviosismo. «Se han revocado todos los códigos de invitado. El sistema está bajo protocolos de cierre de seguridad de nivel 5. Solo el señor Sterling puede autorizar la entrada».

Vesper parecía furiosa en la pantalla. Estaba atrapada en el vestíbulo, humillada.

Damon la observó durante un momento. Podría dejarla allí. Podría enviar a un guardia con el paquete.

«Mándala arriba», dijo Damon, anulando el protocolo desde su consola. «Autorización Sterling-Alfa-Uno».

Las puertas del ascensor de la pantalla se abrieron.

Se dio cuenta de que ella aún no había cambiado su dirección de envío. Era un hilo. Un hilo delgado y frágil que aún los unía.

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