Capítulo 1039:

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El dormitorio era exactamente como lo recordaba y, sin embargo, completamente diferente.

Era la Suite Azul de Sterling Manor, una suite de invitados más grande que todo su bloque de pisos. Pero las ventanas la hicieron detenerse. Vesper se acercó a las puertas francesas que iban del suelo al techo y que daban al balcón, y extendió la mano para tocar el cristal.

Sus dedos tocaron metal frío y duro. Se había colocado una malla reluciente sobre las puertas, pintada de blanco para que se mimetizara con el marco; era innegablemente resistente.

Una jaula.

—Malla de acero de alta resistencia —dijo Damon. Estaba sentado en el sillón de la esquina, pelando una manzana con un pequeño cuchillo de cocina curvo. La piel se desprendía en una cinta larga e intacta—. Mantiene a los pájaros fuera. Y a las cosas bonitas, dentro.

Vesper se volvió hacia él. —Esto es un secuestro, Damon. Incluso con la bendición de tu padre.

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— «Es custodia protectora», la corrigió. Cortó un trozo de manzana y se lo ofreció en la punta del cuchillo. «Mi padre aceptó este acuerdo porque cree que puede controlarnos; que, contigo aquí, Julian no atacará sus líneas navieras. Pero yo te mantengo aquí para protegerte de ellos. El senador destruye lo que no puede utilizar».

Vesper se quedó mirando la hoja. «No tengo hambre».

«Come», dijo él, bajando la voz una octava.

Ella cogió la rodaja con dedos temblorosos. Se la llevó a la boca. Sabía a ceniza.

Durante los tres días siguientes, el tiempo se desvaneció.

A Vesper se le permitía deambular por el ala este de la mansión, pero todas las puertas que daban al exterior estaban cerradas con llave. El personal —las criadas a las que conocía desde hacía años— evitaba mirarla a los ojos. Se les pagaba bien por hacer la vista gorda.

Damon era un fantasma. Aparecía a la hora de la cena, sentado en el extremo más alejado de la larga mesa, observándola comer. Estaba allí cuando ella se despertaba, de pie en el umbral. Pero, sobre todo, parecía ausente.

O eso creía ella.

La cuarta noche, Vesper estaba en el baño cambiándose y poniéndose su pijama de seda cuando volvió a sentirlo: ese cosquilleo en la nuca, la sensación de que la observaban.

Miró al espejo. Nada.

Miró el conducto de ventilación. Nada.

Entonces su mirada se posó en el detector de humo del techo. Una diminuta luz roja parpadeaba sin cesar.

Parpadeo… parpadeo… parpadeo.

El ritmo no era el correcto. No era el pulso constante de un sensor. Era el parpadeo errático de una transmisión de datos.

Vesper se envolvió en una toalla, arrastró una pesada silla de terciopelo hasta el cuarto de baño y se subió a ella. Se asomó al detector. Detrás de la rejilla de plástico, más allá del sensor, una minúscula lente brillaba a la luz.

Una cámara.

Se quedó sin aliento y estuvo a punto de perder el equilibrio. Saltó al suelo y corrió al dormitorio. Un minúsculo agujero en el lomo de una enciclopedia falsa en la estantería. Una lente oculta en la base de la lámpara.

Estaban por todas partes.

—¡Cabrón enfermo! —gritó Vesper al techo—. ¡Damon! ¡Sé que me estás mirando! ¡Sal de ahí!

Silencio.

Entonces, el intercomunicador de la pared cobró vida con un crujido.

«Te has dejado una», la voz de Damon llenó la habitación —distorsionada, grave y omnipresente—. «En el cabezal de la ducha».

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